Руки вязнут в кровавом месиве. Нож соскальзывает, падает на расписной ковер. Поднимаю его снова — холодное лезвие дрожит в пальцах — и продолжаю колоть. Живот, грудная клетка. Брызги летят во все стороны. Моя одежда насквозь пропиталась тем, чему я теперь так предана. Мне это приносит удовольствие. Я мечтала об этом — мечтала отомстить. Своими руками поставить точку. Вычеркнуть. Искупаться в крови того, кто оставил после себя пустоту. Он забрал у меня самое ценное. А я — его жизнь.

Он ворвался в мою жизнь, внезапно. Но от этого стал только ценнее. Такое, кажется, бывает только в сказках. Но я влюбилась в него с первого взгляда. Дорогой дневник, запомни меня счастливой. Потому что с того дня, как я встретила его, я поверила в любовь.

Где те чуткие и понимающие мужчины, берущие на себя ответственность, не боящиеся препятствий и готовые бороться с любыми трудностями? Ответ прост… их нет. Всегда есть одно но. Мой случай совсем непростой, и чаще служит поводом для отступления. В процентном соотношении — это девяносто, по шкале: ничего не выйдет.

Жалость к себе испытывают слабые. Я не чувствую себя таковой. Ни жалкой. Ни слабой. Что-то определенно сломалось во мне. Испортилось. Это не починить. С виду можно подумать, что мне все равно. Настолько наплевать. Праздная пофигистичность. Только есть одно но… и у этого «но» — глаза цвета холодного металла. Все изменилось, когда детектив нашел меня.