Кровь струится по жилам Террикона. Булатная сталь закаляется в душных, обвитых плотью казематах. Сотня тысяч сломленных душ убивает, пожирает и творит. Их холст - опаленный бледным солнцем, прекрасный в своей искренней жестокости мир. Их краски - плоть и собственные души, отнятые из рабства давно убитых богов. Отнятые лишь для того, чтобы стать рабами Их гордыни и беспощадного прагматизма. Их мир жесток, Их жизнь - полна борьбы. Но нет более великой силы, чем смертные что рвутся в небеса.