Колеса бились о рельса, купе тряслось. На столике стояла кружка, валялись пару писем и лежал дневник, там были написаны какие то слова красным карандашом, некоторые были перечеркнуты.Тут в пепельницу упала тлеющая фотография, за ней окурок, который только распространил огонек, что поедал изображение двух мужчин, один с моноклем, а другой в зелёной рубашке. Вот пропало и лицо человека в белом костюме, все испорчено огнем, а на лицо второго упала капля, и вторая, послышался всхлип.

Обычно именно рутина убивает всё в человеке, что ранее приносило радость, теперь раздражает. Когда одинокий человек погружается в рутину его сложно от туда вытащить. Кейа одинок, почти так же как Альбедо. Только вот Альбедо есть куда убежать, в его картины, палитры красок и идеи. А Кэйа всё ждёт конца замкнутого круга.

Странно... Очень странно. Мысли метались в голове у мальчика-волка, щёки краснели, а дышать становилось всё труднее и труднее. Вот он, перед ним, самый невезучий, но такой хороший человек. На лице со шрамами, виднелось такое же смущение. Зелёные глаза упорно смотрели только на землю, а сам юноша как будто застыл, боясь двинуться.