"Попробуй проклясть того, кто отличается чем-то от тебя, а позже сам окажешься ненавидимым за то, что не похож на кого-то по другому признаку. Так это будет работать". "На благородном острие клинка Играют, отражаясь, блики света, И сталь его воистину тонка, И завораживает что-то в этом. Обвита кожей мягкой рукоять, Хранят ее драконы знаки власти. Красы его смертельной не понять Тому, кто не был сам у смерти в пасти. Когда из ножен достаю клинок, Я чувствую, как песня его льется. Рассвет встречая, прямо на восток Вот-вот он в небеса взовьется. И на прекрасном тонком острие Лучи в причудливую вязь сольются, И я взгляну в глаза своей судьбе Я в них прочту, что судьбы не даются, Что есть в душе у каждого клинок, Прекрасней тысяч, кованых руками. Мы лишь должны переступить порог, Чтоб научиться управлять клинками... Я в ножны меч верну назад, Лишь на губах какой-то странный привкус, Да, вижу в зеркале, глаза горят И меч извлечь опять силен безумно искус."