Кухонные истории

Бывают моменты, когда история рождается по какому-то сраному волшебному щелчку. А может это муза, проходя мимо, шлёпнула тебя по заднице. Хрен его разберёшь. Ты услышал фразу, или какую-нибудь песню, обратил внимание на человека в автобусе. И, пуф! В голове замелькали картинки. Фильм начал складываться сам по себе. И вот, я уже долблю пальцами по клавиатуре. Текст едва поспевает за несущейся мыслью. Грёбаный, скоростной поезд. В голове эта история имеет всё. Начало, середину, конец. В деталях и внешность персонажей, и обстановка. Мне кажется, что я даже слышу их голоса, интонации. Чувствую настроения. Если нет возможности сразу записать, ты как дебил живешь с бесконечно зацикленным фильмом в своей голове. Он, сука, не отпускает. И не отпустит, пока ты не выплеснешь всё это на бумагу. Воображаемую, конечно. Хотя и на реальную бывает. Слова сами складываются в предложения. День-два и история готова. Как это, блять, работает? Я не понимаю. Всё это коротенькие рассказы. Чаще всего, один день из жизни. “Кухонные истории”. Я их так называю. Почему кухонные? У меня есть образ из детства.