Мирабель не нравилось выражение его лица в ту ночь. Не нравились его руки на её теле. Не нравились его движения. Не нравились его цветы. Она его не любила. Его? Того, кто вывернул её наизнанку, оставив пустой оболочкой на бархатной подушке? Или того,кто так бережно наполнил флакон её души чужим ароматом, что она перестала чувствовать свой собственный? ‎ ‎Кого? ‎ ‎Мирабель не знала. И это было страшнее всего.