Он приходит на тридцатую ночь. Тихонько, чтобы я не заметила его, но я то вижу. Боже, как это мучительно, как невыносимо мучительно. Его тень растворяется во тьме комнаты душной дымкой воспоминаний. У этой дымки тоже свой собственный запах, запах серых волков и луны. Вдыхаю полной грудью, на секунду оказываюсь в том лохматом лесу, успеваю заметить верхушки сосен, как тут же лес пропадает. Он не любит чужаков. Лес капризен и пуглив, к нему ведет множество дорог, и все они будут долгими.