— сколько раз я уже запечатлел твою глупую рожу на своем холсте?— спросил я, тихо, чтобы слышно было лишь сидящему рядом Осаму. — думаю, столько же, сколько раз твой образ появлялся на страницах моего романа. — отвечает брюнет. Его тонкие пальцы перебирают мои рыжие локоны, играются с ними. Тепло его рук успокаивало как никогда прежде. Жаль, что это был лишь сон. Или нет?