Сколько дорог нужно пройти, чтобы найти свою собственную? Во сколько глаз нужно заглянуть, чтобы обрести единственно нужные? Сколько вопросов нужно задать, чтобы получить хоть один ответ, которому можно было бы поверить? Догоняя солнце, спешат они навстречу друг другу и своей судьбе, чтобы вновь начать Танец Хаоса, смертоносную пляску былого и грядущего. Пляску, которой тысячи лет, ожидаемую и неминуемую.

Из тьмы веков, сквозь немыслимую толщу расстояний тянется-прядется золотая нить. И соединяет она бессчетное количество дорог, создавая великий узор, в котором каждая вещь находится на своем месте. И люди, давным-давно канувшие во мрак времен, вновь встречают друг друга, перевязанные ею крепче стальных канатов, и вещи, давно минувшие, повторяются чуть-чуть иначе, чтобы еще четче раскрыть свой внутренний смысл. А то, что было лишь мечтой, дерзанием, слабой надеждой однажды становится реальностью.

Когда время рассыпается старым гнилым тряпьем, расползается на нити, когда камень уже упал в воду, и во все стороны от него неудержимо побежали круги, когда Хаос нарастает, нещадно обращая пеплом и перстью все, что мы знаем, когда не работают никакие законы, не спасают молитвы, и ничья рука уже не может остановить перемены, сметающие все под собой, тогда приходит день и рушатся иллюзии. И остается лишь истина, ужасающая в своей наготе.

На грани тоньше волоса встречаются жизнь и смерть, и все разломанные половины становятся целым. Дороги, что ведут туда, лежат во мраке, и лишь сердце, полное мужества, станет светочем на этом пути. Одинокими тропами идут они туда, где заканчивается все привычное, и только от них зависит, начнется ли то, что было обещано давным-давно: Чудо, что только и ждет возможности осуществиться.

За краем мира полыхают зарницы и звучат первые громовые раскаты приближающейся бури. И время до ее прихода стремительно истекает, оставляя руки пустыми, а глаза полными страха. Что успеют они противопоставить ее голодной всепожирающей пасти, коли остановить ее нельзя, а убежать от нее некуда? Аватары Создателя поднимаются против ветров осени, начиная свой последний Танец Хаоса.

Воют штормовые ветра, и осень несет с собой тьму и холод. Но наперекор кромешному мраку разгораются упрямые искры, и в их алых сердцах - вера в новый рассвет.

Пока над миром грохочут бури и ревут шторма, пока Старое, опьяненное иллюзией своей власти, кричит до хрипоты, не видя, что никто уже не слушает его, рождается Новое время. И оно рождается – в тишине.