Я помню, как в детстве мне мама говорила, что человек живёт до тех пор, пока чувствует тепло. Нет, не именно температуру, не холод. Тепло. Тепло рук, тепло прикосновений, тепло слов и чувств. Когда мы умираем, нам холодно. А холодно нам из-за того, что мы ничего не чувствуем. Молю, не отпускай мою руку. Пока я буду чувствовать твоё тепло, я буду знать, что живу.
Когда не успеваешь произнести последние слова. Когда боль внутри сжимает сердце. Когда читаешь этот подчерк на листе,к которому пристал запах присущий только одному из них...