Три пули

Три пули, считает Макс. Нейтана, Хлои, Джефферсона. Призрачный шанс на победу тает с каждой секундой. Сколько у неё жизней? Девять, как у кошки? Три, как в аркадах? Или ровно столько, сколько способен вместить револьвер для игры в рулетку? Конечное число, уверена Макс. И, как бы она ни старалась, оно неуклонно стремится к нулю. Будет ли больно, как в первый раз, когда придётся зарядить последний патрон, или она наконец вздохнёт с облегчением? Есть ли смысл откладывать неизбежное? Сидеть на пороховой бочке, которая рано или поздно непременно рванёт? Кажется, сама мультивселенная вознамерилась накормить Хлою свинцом, но каждый раз он рикошетирует в Макс. Снова и снова. «...Зато мы можем. Навсегда». Она горько усмехается. Они с самого начала знали, что это ложь. Раз, два, три. Макс принимает из её рук фотографию и мысленно заряжает четвёртую.