Get your hands off me

Арсений поехал на вечеринку. Мы все знаем, что раньше на Думской было куча подполья, но в связи с проверками от правительства, их позакрывали. Сейчас все запрещённые места, в том числе и гей клубы, находятся на улице Некрасова. Посрамили великого писателя. А мне, между прочим, нравятся его произведения. Эх, ну, что поделаешь. Арс направлялся в клуб под названием «Ребекка». У него назначена встреча там с другом Шефа. Где у него нет друзей? По-моему, они есть по всему миру. Он заходит в помещение, которое освещено в розово-синих цветах по всюду. Диско-бар добавлял серебристых бликов. Много людей, которых будто заставили придти сюда. Они танцуют будто здесь вечность. Арсению они кажутся фальшивками, ненастоящими. Вот, стриптизёрша, крутится на шесте. Её пухлые руки будто мажут этот шест жиром. На нём остаются бесцветные следы. Арсению не нравится. «Я могу лучше, крутится на нём и заставлять всех хрюкать от счастья». Он проходит мимо толпы к бару. Подзывает к себе бармена и кричит ему прямо в ухо, чтоб тот наверняка услышал. — Я от Шефа. Бармен легонько кивнул и отварил дверь, которая находилась позади него. Арс снисходительно улыбнулся и прошёл в вип зону, виляя бёдрами. Он заходит в тёмную комнату, свет передаёт только маленький светильник на столешнице. Арс чувствовал, что он здесь один. Никого не было. Быть может он рано приехал? Ему не нравилась эта ситуация. Не знал даже что делать. Так и стоял на проходе. Ему становилось не по себе. Графу становилось не по себе? Странно. Кого он пытается обмануть? Он озирается испугано по сторонам, не понимая где находится. Виски начинают пульсировать. Чувствует, что ему безумно не удобно. Его что-то стягивает. Он светит фонариком на своё тело и совершенно не понимает где он, что он, в чëм он. Такого никогда не было. Он переключился в самый неподходящий момент, который вообще мог быть. «Что это за тряпки?». Он аккуратно, будто это и не его вовсе, рассматривает вещи на себе. Да, экзотикой пахнет, но ведь этот наряд выбирал Граф. На нём хорошо затянутый чёрный корсет, который не позволял нормально дышать. Чёрные джинсы в облипку, с дыркой на одном колене. Ох, он ещё не видел макияж, на себе. Великолепные стрелки, растушëванные к концам, стразы приклеенные в уголках глаз и... «Это что, помада?». Он облизывает губы и чувствует приятный вкус манго. И хорошо, если это гигиеническая, но это обычная помада, светло-розового цвета. «Черт, черт, черт! Боже... ». В голову резко приходит мысль — бежать. Да, что-то долго он вглядывался, смотрел по сторонам. Он подходит к двери, дёргает её, но на пороге стоит человек. Нежданный гость. Арс видит кровожадное лицо и пятится назад, всё больше загоняя себя в ловушку. — Ну, привет, котёнок. На сегодня ты — мой. Арс кричал, но из-за музыки его не было слышно. Арс вырывался, но тому казалось, что Арс — хороший актёр, профессионал своего дела. Арс плакал, выплескивая обиду на всех — кого он знал и знает до сих пор. История повторилась, а умнее он не стал. Всё такой же наивный, обычный человек. Просто со временем придумавший себе роль управленца, угрюмого и злого директора. По сути он тот же самый. Самый больной человек на земле, не принимающий помощи других. Неужели снова проходить через это всё? Неужели? Боюсь, без Сережи он не справится. «Друг мой, друг мой, Я очень и очень болен. Сам не знаю, откуда взялась эта боль. То ли ветер свистит Над пустым и безлюдным полем, То ль, как рощу в сентябрь, Осыпает мозги алкоголь. Голова моя машет ушами, Как крыльями птица. Ей на шее ноги Маячить больше невмочь. Черный человек, Черный, черный, Черный человек На кровать ко мне садится, Черный человек Спать не дает мне всю ночь... »*