Ты - моя поэма.

Асахи поэт. Совершенно обычный школьник, что уделяет все свое время стихам. Плевать он хотел на учебу, работу, он видит свое будущее лишь в своей нежно-голубой записной книжке, до которой не дотрагивалась ничья рука, кроме как ладони хозяина, а если и пробовал кто-то, то получал этой же книжкой по голове вместе с невероятно злым, но в то же время холодным безэмоциональным взглядом. Каждое занятие он что-то усердно пишет, по выражению лица становится сразу ясно, что это далеко не по теме урока. Асахи поэт. Ему проще выпускать свою боль от одиночества и несправедливости на страницы блокнота, ведь об этом никто не узнает, а на душе станет легче, словно выговорился и побыл на сеансе психолога. Каждый раз, когда он заходит в школу, все, даже учителя, усердно делают вид, что совершенно никого не видят, просто пустое место. Асахи поэт, что анонимно постит свои стихотворения в сеть, где имеет достаточно большую аудиторию, желающую узнать об этом великолепном авторе больше. В очередной школьный день, что не выделялся среди прошлых, Хамада по прежнему писал новую работу, черкая черной гелевой ручкой по бумаге. Когда он задумывался, то рисовал цветы на полях, чаще всего обычные ромашки, ведь это помогало расслабиться. Школа - это место, что парень так ненавидел. Его чувства были взаимны. Из-за тихой и неконфликтной натуры юноши над ним часто издевались одноклассники и не только, начиная еще с начальной школы. Тупые шутки, оскорбления с пустого места - всё это уже давно стало рутиной. Учителям было все равно на явно не умного мальчика, который даже надежды не давал не то, чтобы на успешную сдачу экзаменов, как на успешное будущее. Всю обиду и злость Асахи вымещал в своей записной книжке, а вечером, уже после школы, радовал новыми печатными всплесками эмоций своих подписчиков. В ту же секунду, когда была опубликована новая работа, на телефон Хамады приходило сообщение о новом лайке и восхищенном комментарии, что оставлял один и тот же пользователь под ником “yhkmt”. Видимо, ему правда очень нравится творчество этого юноши. Не придав этому особого значения, Асахи принялся за новый стих, но выведя лишь одинокое «я напишу на сердце твое имя красным цветом, перевязав лентой.» сон взял над ним верх. Утро. Снова это чёртово утро. Опять несчастная школа и гадкие люди там. Проснувшись, юноша недовольно промычал, протирая опухшие от недостатка сна глаза. Тело болело, так как уснул он в сидячем положении за столом, склонившись над своим сборником шедевров. Наконец, встав с места спустя десять минут, Сахи пошел собираться. Парню все равно на внешний вид, поэтому его школьной формой давно стало большое изношенное худи серого цвета и брюки черного цвета, которые были близки к его потере от большого количества стирок. Потратив лишь 30 минут на сборы, Хамада вышел из дома, не забыв про важное - проводные наушники. До школы дорога занимала около 20 минут, поэтому можно было поразмышлять под спокойную музыку сюжет нового стихотворения. Асахи не поднимает глаз. Пейзаж этой местности уже давно изучен. Все те же деревья, те же машины, что поднимают пыль вокруг, те же серые дома и маленькие магазины. Скука. И вот, незаметно для самого юноши, уже виднеются ворота такой ненавистной школы. Молча зайдя внутрь, отключив трек, играющий в наушниках, он проскользнул мимо осуждающих глаз в свой полупустой кабинет, усевшись за излюбленную последнюю парту, что была давным-давно изрисована прошлыми учениками, но с добавленными цветами от самого парня. Прозвенел противный звонок, он настолько въелся в голову, что по мозгу будто молотом ударили. Учитель математики, мужчина средних лет, непривычно улыбчиво зашел в класс, попросив полной тишины. Молчат даже самые активные девчонки в классе, прекратив обсуждать какую-то новую сплетню. Что-то новенькое и очень уж интересное, раз заставило Асахи оторваться от бумаги. — Итак, класс, у нас новый ученик…