Хороший вкус

      Есть хочется. Опять. Вот вам и чаевые каждый день! Эти высшие совсем не думают о персонале отеля — водят смертных толпами, пируют, а делиться не хотят. Ещё и номера после них убирай…       Грустно выпинываю тележку из лифта. Час поздний, в лобби никого, один администратор возится за стойкой. Жалобно потирая живот, выкладываю перед ним горку ключей. Хмурится.       — Новенький? Почему так долго? Все давно закончили.       — Я тоже не против закончить…       — Что ты там бубнишь?       — Ничего. Могу идти?       — Нет. Мне нужно проверить ключи. Вдруг ты прикарманил парочку. — Глаза цвета коньяка со льдом презрительно сужаются.       — Зачем?       — Вот ты и расскажешь.       Ого, знакомый аромат. Горьковатое, крепкое, кружащее голову… раздражение? Злится из-за вопросов? С виду неприступный — белоснежная рубашка, гладкие волосы, блестящие, будто намасленные, рога, каменное лицо, — но внутри настоящая взрывная смесь.       Закусываю пылающую губу. Целый шведский стол, ещё и под моим любимым соусом… Даже ангел не устоял бы, а они известные зануды.       Одна загвоздка — я никогда не пробовал демона. Как подступиться? Чтобы и насытиться, и клыки не повырывали? Это не жалкий смертный на один укус, нужна стратегия.       Наверняка это как есть нарезку из морепродуктов теми дурацкими деревянными палочками. Сначала непривычно, потом пальцы сами собой занимают подходящее положение. Рискнём.       Когда он отворачивается, беззвучно вскидываю руку и утаскиваю один ключ. Оттягиваю ремень. Готово. Администратор резко поворачивается и опускает взгляд. Пересчитывает.       — Серьёзно?       Металл холодит кожу у основания набухшего члена. Молчу и улыбаюсь. Для остроты.       Он огибает стойку. Бесцеремонно ныряет пальцами в нагрудные карманы моей рубашки и не находит ничего твёрдого, кроме сосков. Выдыхаю и подаюсь вперёд.       Возбуждение наслаивается ломтик за ломтиком, пропитывает клейкую сердцевину его гнева. Эта энергия невероятна — пикантная, тёмная, солёная до горечи. Приоткрываю рот, готовлюсь смаковать…       — Пытаешься отхватить от меня кусок, бесстыжая пиявка?       Упс. Кажется, пора валить.       Валю его с намерением прижать к стене, но на пути некстати встаёт позабытая тележка. Грохот адский.       Растягиваемся на полу среди бутылок моющего средства. Его член такой твёрдый, что им можно есть вместо палочек. Взгляд пластует меня на тонкие кусочки. Ключ от номера, похоже, навеки впечатается в мой пах. Вдобавок оторвалась пуговица. Это фиаско.       — Ты самый убогий инкуб из всех, что я когда-либо видел, — яростно цедит администратор, сгребает воротник в кулак и языком вталкивает своё негодование прямо в мой рот.       Брюки рвутся по шву. Не меняем ни место, ни позу — лишь хватаюсь за край тележки, чтобы было удобнее насаживаться на всю длину. Каждый толчок раскрывает такую гамму неизведанных вкусов, что хочется кричать. Отяжелевший от непривычной сытости, утыкаюсь лицом в его шею, пока он, впившись когтями в бёдра, быстро и ритмично вдалбливается в мою задницу. Обильные вязкие остатки злости заполняют меня изнутри. Вот так и привыкают к палочкам, верно?       Кстати, его зовут Фер. Но об этом я узнал несколько позже.