Туннель

      Человечеству осталось от силы лет пятьдесят.       Можно сказать, что эта назойливая мысль меня преследует: она — имприматура моего сознания. Остальные краски мира ложатся поверх неё, прячут её от моего и чужого взора, но всё же она здесь, неизменная и просвечивающаяся в тонких жилках, испещряющих картину. Она задаёт тон всему холсту.       Я стою в московском метро, станция — Выставочная. Поезда здесь ходят реже, и этот, казалось бы, неприметный факт резко вырывает меня из ураганного темпа жизни столицы. Я стою, упрямо вглядываясь в черноту туннеля, в котором скрылся упущенный мной поезд. Проходит десять секунд, полминуты, минута, но ничто не возвращает меня в материальную реальность. Нет ветра, скрипа тормозов. Только гул платформы, наполняющейся людьми. Для меня он равноценен тишине.       Под массивом небоскребов чувствуешь себя совсем маленькой. Они младше меня, но видны со всех точек города. Их фотографии красуются по телевизору, в интернете, на открытках. Мои же фото лишь редко мелькают на чужих страницах в соцсетях. Они высятся, стремясь верхушкой к небу, я же тяготею к земле. Но у нас с ними много общего — рано или поздно и я, и они канем в лету.       Я спокойно отношусь к этому факту. Смерть не вызывает во мне трепета. Но я боюсь при жизни увидеть крах цивилизации.       Не могу сказать, что мне совсем безразлична судьба человечества, но моё переживание вызвано отнюдь не глубокой симпатией к выстроенному им миру — но и этого в какой-то степени отнять нельзя. Мой страх эгоистичен. Исчезни привычный мир — и кто станет свидетелем моего существования? Неужели редким проблескам меня суждено столкнуться лишь с всепоглощающей пустотой космоса? Должна же я тоже что-то значить. Не просто так судьба наделила мою голову подобными мыслями.       Моя спутница раздражённо оглядывается. Её утомило ожидание. Я кидаю взгляд на таймер. — Ещё полминуты.       Она кивает. Потом показывает пальцем в сторону туннеля. — Как ты думаешь, что там?       Я пожимаю плечами. — Рельсы. Коммуникации. Стрелка. Не знаю.       Она закатывает глаза и цокает языком. — Я же не об этом. Включи фантазию.       Я озадаченно оборачиваюсь. — Не понимаю, что ты от меня хочешь. — Ну и не понимай. Мне кажется, что там лес. — Лес? Почему лес? — В лесу темно.       Я ухмыляюсь. — Но ведь не только в лесу. В пещере, например, тоже. — Пещера — это слишком банально.       Я поднимаю бровь. Моё лицо обдаёт ветром. В глаза бросается свет огней поезда. Люди стекаются к краю платформы. — Не люблю эти поезда, — бросает попутчица, кивнув в сторону подъезжающего «Русича». — Что поделать. Лучше, чем на зелёной ветке. — Да.       Я задерживаюсь, чтобы еще раз посмотреть на туннель. Может, она права. Может, там и в самом деле лес. Или космос. Или лифтовая шахта упавшего небоскреба.       Эту женщину я вижу в первый и последний раз.