Плата за содеянное или раскаяние
30 августа 2023 г., 20:59
Долгое время Сальери сидел в трактире. Он не ел и не пил. Ему было противно смотреть на еду. А на вино тем более. Сальери смотрел в пол. Он думал о Моцарте. "Что же с ним будет?". Хотя ответ на свой вопрос он уже знал.
Было уже почти 12 ночи. Трактир скоро закрывался. Сальери сидел и не двигался с места.
Ему было так страшно. Что там с бедным Моцартом. А что, если он уже умер? Что тогда?
Но вот на больших часах пробило 12.
Сердце у Антонио ёкнуло. Сальери вскочил с места и побежал сломя голову. На Антонио все косо посмотрели, словно на сумасшедшего. Но композитору было не до их косых взглядов, не до того, что они подумали в своей пустой голове. Он мчался на всех парах к дому Моцарта.
А вот и он!
Бедный дом Амадея, но довольно ухоженный. Точнее только часть его дома. Он был в несколько этажей.
Но Сальери некогда было разглядывать жилище Моцарта, ему был интересен его обитатель.
Он без стука ворвался в дом Амадея и закричал:
-Моцарт! Моцарт!
Из другой комнаты раздался слабый голос.
-Я здесь, Сальери.
Сальери чуть ли не бегом, спотыкаясь, пошёл на голос.
-О Моцарт!
Он упал на колени перед кроватью Вольфганга.
Вид у Моцарта был... Бледный, слабый, лежащий на кровати несчастный Амадей. Его руки слегка подрагивали.
-Моцарт...
Сальери уже начинал плакать.
-Что привело тебя, Сальери?
-Моцарт... Я пришёл сказать... Я.. Я..
Он не смог договорить. Сальери вновь разрыдался и уткнулся в грудь Моцарту, заливая её слезами.
Амадей хотел что-то сказать, но зашёлся в приступе кашля. Антонио, утирая слёзы, принёс ему воды и напоил из своих рук.
-Спасибо, Сальери.
-Моцарт... Я отравил тебя... Теперь.. Ты умрёшь.
Сальери снова зарыдал. Он никогда не плакал так много. Но сегодня особый день. Раковой день.
-Прости, прости, Моцарт, - лепетал Антонио - прости, я не хотел, я не думал.
-Успокойся, друг мой.
Моцарт холодной, дрожащей рукой стёр слезинку с щеки любимого Сальери.
-Только скажи мне, - продолжил Вольфганг - зачем?
-Ты так высокомерен, беспечен. Ты не видишь ничего дальше своего носа. Но твоя музыка... Она слишком прекрасна для этого мира. Я завидовал тебе. О, Моцарт, прости, прошу!
-Я уже давно простил, Сальери.
Амадей взял его руку. Сальери взглянул на лицо Вольфганга. Такое любимое и такое родное... Моцарт улыбался... Он также смотрел в глаза Антонио.
-Прошу, сыграй мне на скрипке, Сальери...
Антонио так не хотелось отходить от любимого Моцарта, но он послушно взял скрипку и начал играть. Играл на ощуп. Его пальцы гуляли по коротенькому грифу скрипки. Антонио мастерски владел своим инструментом. Он играл прекрасные мелодии, а Моцарт слушал и молчал. Он улыбался, пока яд пробирался в его сердце...
По щекам Сальери же текли слёзы, но он не обращая на них внимания извлекал разнообразные звуки из скрипки.
Но тут...
-Сальери... - хрипло сказал вдруг Моцарт.
Сальери тут же положил скрипку и встал на колени перед Моцартом.
-Сальери... Я столько всего хотел сказать, хотел сделать... Прошу вас, Сальери, улыбайтесь, я не хочу вас запомнить таким.
Сквозь силу, маэстро улыбнулся.
Вольфганг продолжил.
-Я столько всего ещё мог написать... О, Сальери... Я так не хочу умирать!
Моцарт схватил руку Сальери. Уже и Моцарт сдерживал слёзы. Но он не хотел чтобы Антонио видел их. Он не хотел расстраивать своего Сальери...
-Знайте, любовь бывает разной. Так вот... Я тоже вас люблю...
Глаза Моцарта и Сальери встретились. Серые и синие. Но вдруг в синих глазах что-то погасло. Руки перестали будь крепкими и жизнь ушла. Только призрак улыбки витал на губах молодого Моцарта.
И к Сальери пришло осознание... Он позвал:
-Моцарт? Моцарт... Моцарт!
Антонио кричал. Звал Моцарта. Звал по имени. Легонько встряхивал Амадея. Он не мог смириться с тем, что его больше нет... Он не мог смириться с тем что яд всё же добрался до сердца...
Но вот на крики Антонио сбежались соседи. Сальери удалось незаметно скрыться.
Через день, 6 декабря состоялись похороны. Сальери всё оплатил. Хоть он и не был очень богат, он оплатил всё. И крест и гроб и так далее. На похоронах Сальери плакал больше всех.
Позже маэстро навещал могилку Моцарта каждый день. Каждый день приходил с цветами и плакал... Много плакал...
Примечания:
Это ещё не конец.