стихотворения без названий

*** все, что было когда-то важно, безбожно теряет смысл. повышается доллар, как уровень инсулина. все, за что ещё можно цепляться — простая мысль: есть безграмотный ты, есть ноябрь, и есть морщины. есть возможность смотреть в экран, не читать газет, выбирать между черной рубашкой и черной рубашкой в клетку. так прольется, пропьется, пройдёт ещё пара лет, что захочется только забыть и стереть салфеткой. ты ещё ничего не создал, нигде не жил, нихрена не попробовал, кроме сахара в чашке чая. ты почти что убит Беатрикс, как предатель Билл, только ты бы хотел умереть в затяжном начале. у Мацуо Басё все статично, есть три строки. три строки о тебе — это жалость в порядке бреда, а ещё беспорядок, комок и бардак внутри, и потребность нырнуть в безобразно сухое лето. в тот июль, где ты был живой, где хотелось петь, перемешивать грязь с почерневшей кирпичной крошкой. изувечивать август, пока не начнет слабеть, как кузнечик, зажатый в сырой смоляной ладошке. но сейчас ты глядишь в экран, не хранишь газет и с трудом вспоминаешь спряжения и части речи, так прольется, пропьется, пройдёт ещё пара лет, обрушаясь ста тонным камнем тебе на плечи.