Бесцветный сон

Брат мой неистовый, яростный мой шиди! Сколько я сил потратил, тебя защищая… Как я устал, пытаясь всем угодить, вычерпать море досады без дна, без края! Ни на земле, ни на небе покоя нет. Здесь, во дворце — под крышкой резного гроба, будто в бесцветном, тяжелом, тягучем сне. Ты ж одарен, ты ярок, звезде подобно: ты вознесешься миру наперекор — огненным взрывом, бешеным фейерверком. Ты вознесешься быстро, и с этих пор звезды над головой у меня померкнут. …Должен был справиться, должен был все суметь и добродетелью ясной, как день, светиться. И дело не в чистом, незамутненном твоем уме. дело во мне: я небольшая птица — так, воробей, и не высок мой полет: выше себя не взлететь, как бы ни старался. Сколько бы ни трудился, кровь проливая и пот, — ты так легко впереди: великолепный, прекрасный. Знать свое место, грошовую цену свою — вот добродетель. Но все-таки нестерпимо: если меня заметят — унизят и засмеют, мерзость презренья скрыв под любезностью мнимой. Как же я слаб, как мелок и как смешон! Зубы сжимать, бледнеть, заливаться краской… Может быть, бросить все было и хорошо: я бы тогда сумел предотвратить опасность. Впрочем, мое несчастье так ли уж велико? Что за беда такая? Мелкое самолюбье. Только и эту горечь не развести рукой — узел моих ошибок молнией меч разрубит.