Особенный вечер

      Лето. Ночь. И лишь шепот деревьев вокруг. Тихий скрип двери за спиной. Ты морщишься от одного вида сигареты в моих руках. Я знаю, какую неприязнь ты испытываешь к курящим людям, поэтому усмехаюсь. Встаешь на ту же ступеньку крыльца, на которой я сижу, но не спешишь приземляться рядом. — Да, я теперь курю, — озвучиваю очевидное, играясь с зажигалкой. — Что с тобой? — впервые за вечер произносишь эти слова, которые довольно часто мелькали у тебя в глазах. — Да, я перестала быть хорошей: жизнь основательно потопталась по мне. — Расскажи мне почему, — ты ведь спрашиваешь меня не о прошлом, да?       Не выдерживаю и закуриваю, отворачиваясь от твоего сморщившегося лица. Внутри что-то, давно забытое, перевернулось — нежелание тебя разочаровывать — и было мной отодвинуто на задний план. Плевать. Больше я не могу надеяться на то, что ты меня полюбишь… — А что мне рассказывать? С университета отчислилась, с семьей почти не общаюсь, на личном фронте тоже ничего хорошего. Ты все это и так знаешь, — мысленно молюсь на то, что ты не станешь продолжать тему, видя мой уклончивый ответ.       Но все тщетно, ведь задаешь вопрос, который мне не хотелось слышать: — Почему ты так отреагировала на сегодняшние новости?       Знала, но готова все же не была. Молчу, глубоко затягиваясь сигаретным дымом. Кожей ощущаю твой взгляд. Сердце гулко охает. Тревога зарождается в желудке и поднимается вверх по пищеводу, доходит до горла, собираясь там комом. Сосредоточившись на этом ощущении, не замечаю, как ты протягиваешь руку, убирая волосы с моего лица. Вздрагиваю. Этот жест… такой родной и забытый. Как все дошло до такого? — Ты можешь мне все рассказать, помнишь? — настаиваешь, специально смягчая голос.       Выдыхаю, туша сигарету. Секунды на то, чтобы собраться с мыслями и в итоге произнести самые откровенные за все время нашего общения слова: — Когда твой любимый человек собирается жениться на твоей подруге, ты не будешь искренне рад.       Слышу рваный вздох, усмехаюсь, все еще не смотря тебе в лицо. Зажигалка ритмично щелкает в моих руках. Молчишь. — Слушай, я не собираюсь как-то портить вам это прекрасное событие. Не произнесла бы ни одного плохого слова, если бы ты не спросил. Оставь это, забудь.       Снова тишина. Уже собираюсь вставать и уходить, когда наконец решаешься заговорить: — С каких пор?.. Мы же никогда…       Замираю. Огонь зажигалки танцует на ветру. — А ты не помнишь? Тот поцелуй. Не проходит ни дня, когда я не вспоминаю о нём. — Милая… это же было так давно… — Не надо. Ничего не говори. Я рада, что ты смог отпустить ситуацию, но у меня не получилось. Воспоминания не потускнели ни через неделю, ни через год, ни через три. Перед глазами до сих пор стоит тот вечер. Мне все еще хочется продолжать делать это, хочется делать это настолько часто, насколько смогу, хочется стать кем-то большим, чем просто подругой, хочется вернуться в этот вечер и не отпускать тебя. Но это невозможно, понимаешь?! Просто невозможно! — под конец голос невольно срывается. Давлю частое дыхание, заставляя себя вдыхать глубже. — Ты должна была двигаться дальше, найти себе кого-то другого, — слышу осуждение и злость в голосе: твоя самозащита снова сработала.       В этот раз терпеть ее нет сил. — Думаешь, я не пыталась?! Думаешь, мне не хотелось жить без этих чертовых воспоминаний?! Думаешь, все мои попытки найти себе партнера провалились просто так?! Каждый проклятый раз вместо других я представляла тебя! Тебя! Того, кто даже не удосужился поговорить после! — Ты тоже говорить не стала! — А кто кого поцеловал?!       Тишина. Тебе нечего возразить. Сглатываю, продолжая уже без крика: — Я так устала… Понимаешь, не могу уже больше так жить. Постоянно чувствовать себя одинокой очень тяжело. Просто безумно больно надеяться на то, что жизнь все исправит. Так что не надо, не трогай меня сейчас… Справлюсь, я со всем справлюсь, — последняя фраза — шепот. Обещание самой себе.       Молчишь. Опять. Не хочу ждать твоего ответа. Приходится развернуться к тебе, посмотреть в лицо. Вина. Усмехаюсь и прохожу мимо. Ты остаешься там.       Пара минут на то, чтобы собраться и придумать совершенно неправдоподобную отговорку. Внутри горит лишь одно единственное желание — уйти как можно скорее. Хлопает за мной дверь. Все еще стоишь там. Миную тебя, не обращая и капельки внимания. Вздрагиваешь. Пытаешься окликнуть, остановить. Но уже поздно, надежды больше нет.       Спустя несколько месяцев ты сидишь на моей свадьбе.