“Сколько я уже здесь нахожусь?”
Здесь. Влажные, бесконечные стены коридоров сводили с ума, давили. Выводили из себя. Невыносимо. Воистину. Сдавливали грудную клетку. Перекрывали доступ к воздуху. Как рыбу, заставляли в отчаянии открывать и закрывать рот в попытке жадно схватить хоть немного кислорода губами. Тщетно.. И каждый раз вдыхать все глубже. Вдох. Выдох. Пыль и сырость. Кашель. Подошва так и тянула все тело к земле. Упасть и не встать. Упасть. Смириться.“Потерял счет времени”
Подол черной мантии волочится по земле. Сухие губы что-то беззвучно молвили. Бред. Беспощадный бред. Непостижимая чепуха. Защитная реакция. Слышны лишь блеклые отголоски разума в этой темнице безумия и безысходности. Одиночество. Вот оно. Звук падающей капели доносится до сюда, заставляя на миг вздрогнуть. Стертые ладони крепко сжимают кинжал. Счет времени кажется какой-то недосягаемой роскошью. Счет времени. Сколько он уже здесь? Сколько? Все словно стерлось. Лишь где-то в уголке сознания доносился голос. Догорающий фитиль. Неразборчивый. Но трезвый. Голова ходит ходуном. Странно. Необычно. Да. Это место высушивало не только голову, оставаляя за ней лишь пустую черепную коробку с мраком внутри, но и глотку, принуждая то и дело тянуться за заветной бутылкой хмельного, жженого эля, так ласково обжигающим язык, да и, в целом, растекаясь по телу успокаивающим, непривычным теплом. “Я стал или пьяницей, или просто сошел с ума” – просто. Просто сойти с ума. Легко потерять голову. Эти слова, - одни среди тысячи, лишь засоряют голову, превращая неутомимый поток мыслей в один большой балаган. Пыльное торнадо. Где каждая, даже самая маленькая пылинка – кричит. Пищит. Воет. Прямо в уши. Неразборчиво. Ужасно. Гармония гробовой тишины снаружи, и полного, громозного хаоса внутри воистину заставляла в какой раз прищурить глаза и тяжело выдохнуть, в очередной попытке сосредоточить взгляд хоть на чем-то одном. Сводило с ума. И даже так, это и не мешало Энки оставаться в себе. Даже наоборот. Шум в голове заставлял двигаться дальше. Шаг за шагом. Даже, не смотря на то - что каждый шаг ощущался как прыжок в бездонную яму. Темнота окрасила эти стены.. Влажные стены. …влажные стены. Скверные запахи. Сырость? Гниль. Запах мертвечины больше не вызывает желание немедленно опустошить желудок. Привыкание. Энки вошел куда-то. Узкий проход, заменяя просторный, но своими размерами пугающий ландшафт такими же узкими коридорами. Снова между стенами. И опять он невольно касается их, измазав перчатку в какой-то липкой гадкой субстанции, чуть ли не роняя последний, и без того тлеющий факел. Позывы рвоты. В попытках убрать со своих рук эту неопределенную вязкую материю, не замечает шаги в из темноты. Стук. Осторожный. Спокойный. Эти шаги не были похожи ни на одни услышанные до этого. Не было отвратительного кряхтения, рычания, или прочих, предвещающих о опасности звуков. Шаги. Человеческие. Уверенные, медленные. Здесь кто-то есть? Здесь есть кто-то еще? Живой? Он поднимает взгляд, то ли решив не уходить, то ли не успев. Кто знает, может ссохшийся разум совсем перестал функционировать, отдав приказ телу наконец прекратить мучения, оставляя Энки на возможную смерть? Он остановился в проходе. Взгляд замер на медленно приближающийся фигуре. И с этого все и началось. С беловолосой, худой фигурой в коридорах подземелья. С добрыми, светлыми глазами.