Follow you

Если бы в жизнь их маленькой команды существовала дверь, Гвидо Миста открыл бы её ногой. Фуго долго пытается понять, какие чувства вызывает у него этот парень. Абаккио заинтриговал его своей биографией, а присоединения Наранчи он всем сердцем рьяно хотел, поэтому принять их появление в своей повседневности для него труда не составило. С Мистой всё оказалось сложнее. Миста удивительный. Это самое исчерпывающее и точное определение, которое можно дать его личности. Узнать его как следует не сложно хотя бы по той причине, что игнорировать его присутствие в радиусе, пригодном для общения, так же невозможно, как пересидеть цунами в домике на берегу океана. Миста настолько контактный, а в его рассказах так много разных имён, что в списке своих знакомых он наверняка держит поголовно весь Неаполь, по крайней мере женскую его половину. Фуго искренне не понимает, как мог ни разу не слышать про него раньше, хотя бы в контексте самых запоминающихся его историй: "Миста, получивший в нос от бандита Маскарпоне, которого перепутал со своим приятелем", "Миста, учинивший переполох на главной площади в канун Рождества" или хотя бы "Миста, отбирающий деньги у всех, кто не уважает Клинта Иствуда". Выслушивая все красочные подробности его приключений, Фуго делает вывод, что судьба неспроста отсрочила их встречу: на то, чтобы запастись выдержкой и потренировать лицевые мышцы, ему определённо нужно было это время. Так часто, как с Мистой, он ни в каких обстоятельствах своей жизни не вскидывал брови и не округлял от удивления глаза. Миста настырно задирает Наранчу и с пристрастием азартного игрока пробует затянуть в свои проделки Абаккио. Примечательно, что и то, и другое получается у него одинаково успешно. С Буччеллати он бахвалится, фамильярничает, спорит по любому поводу и вообще полностью игнорирует всякую субординацию, словно тот ему и не капитан вовсе, а брат или давний приятель. Миста - первый, кто торгуется об условиях вступления в банду, и пусть названная цена оказалась всего лишь клубничным тортом, Фуго запомнил это надолго. Он искренне пробовал сердиться и шипеть, как это неуважительно и недопустимо, но очень быстро успокоился, едва только понял - в этом его поведении вовсе не кроется никакого пренебрежения и непочтительности. Просто Миста такой человек, соблюдение приличий - не его стиль жизни. Чем меньше он пытается ввернуть в свою речь вежливые обороты, тем, на самом-то деле, больше он ценит своего собеседника и признаёт его авторитет. Мисте не нужна помощь в управлении стендом. То есть, без сомнений, нужна, но не от Фуго явно. Зато Миста убеждён, что Фуго - идеальный слушатель для его историй и безумных теорий. - Я тут прочитал, - начинает он в очередной раз, не уточняя, разумеется, где и когда, но напуская на себя вид эксперта во всех встречающихся в природе областях знаний. - Нет, ты только вдумайся - вода обладает памятью! Она состоит из... э-э... моллюсков... молитв... - Молекул? - монотонно, как робот, подсказывает ему Фуго. - Да, из них самых! - Миста ударяет в раскрытую ладонь кулаком. - Они записывают то, что ты им скажешь, всё равно что видеокассеты! И меняются в зависимости от того, плохое ты им сообщаешь или хорошее! - Миста, это бред, - ничто иное так, как все эти бредни, не убеждает Фуго в том, что у него бесконечный запас терпения. - Как они поймут, что хорошо, а что плохо? Вот если я, к примеру, люблю дождь, а ты ненавидишь, кому вода поверит - мне или тебе? - Ну, наверное, если ты очень радостно скажешь ей об этом, то может и тебе, - почёсывая подбородок, задумчиво тянет Миста. - Главное - эмоции! Вода запоминает их и меняется изнутри! Я слышал, что один учёный провёл эксперимент: взял два стакана воды, одному несколько раз сказал "Гитлер", другому - "мать Тереза", а потом заморозил воду из обоих и посмотрел под микроскопом. И знаешь что - он был прав! Кристаллы запомнили информацию! Во втором стакане вода была светлая и блестящая, а в первом все молекулы почернели, стали полностью топси... токсичными! - Токсичность этот гений, надеюсь, проверял на себе? - Ты так не шути! Эту воду смертельно опасно пить, если не перезарядить её положительной энергией! Ровно в тот момент, когда разозлённый Фуго и развеселившийся от их спора Наранча в один голос скандируют в подвернувшийся под руку стакан: "Гитлер, Гитлер, Гитлер, Гитлер!", а Миста, чуть не плача, отбирает у них его и кричит на воду, расплёскивая её во все стороны: "Сексуальные девчонки!!!", к ним в комнату заглядывает Буччеллати. Ходит крайне впечатлённым часть дня. Вечером стакан воды находят пустым. Спустя одну громогласную истерику Мисты и десяток возмущений Фуго выясняется, что сам Буччеллати эту воду и выпил, пока они не видели. Вопреки всякой логике у Фуго весь оставшийся вечер шалят нервы. Миста ворчит и попрекает их с Наранчей, что поганое имя они повторили четыре раза. Мало того, что кристаллы всё помнят, так ещё число какое - беда неминуема! Буччеллати на следующий день простужается. Миста увязывается вместе с Фуго за жаропонижающим и всю дорогу ему напоминает, чья это вина. Его стенды парят вокруг головы Фуго, как спутники вокруг планеты, и причитают громче своего пользователя, особенно тот, что носит пятёрку на лбу. Стенд Мисты - не одно существо, а целых шесть. Они похожи на ожившие пули, прирастившие руки и ноги, крепящиеся к золотым маленьким телам соединениями, похожими на шарниры, у них большие прозорливые глаза и звонкие голоса. Каждый из них обладает порядковым номером и собственным характером: они ссорятся, мирятся, веселятся и терроризируют Мисту, когда голодны. О том, что стенд может испытывать голод, Фуго слышит впервые в жизни, однако Sex Pistols мало заинтересованы в его мнении на этот счёт: когда им хочется есть, они готовы даже на то, чтобы за спиной хозяина стащить еду у прохожих или зазевавшегося Наранчи. За попытки его обобрать тот напускает на них Aerosmith - прячутся все шестеро прямиком в шапку владельца, и несчастный Миста очень долго вытряхивает их, хихикающих, наружу так, будто это вовсе не стенды, которые он одной своей мыслью может заставить исчезнуть, а шаловливые домашние любимцы. Форма, которую приняла его духовная энергия, думает Фуго, прекрасно отражает его суть. Миста взрывной, неудержимый, громкий, как выстрел. Как ни странно, общий язык с Sex Pistols он не без боя, но находит довольно скоро - и преуспевает настолько, что из одарёного стрелка превращается в опасного бойца, с готовностью занимая в банде место киллера, пустовавшее будто нарочно в ожидании его появления. Своё первое поручение от капо Миста по приказу Буччеллати отправляется выполнять вместе с Фуго - просто для того, чтобы тот понаблюдал лично, как справится новичок. Сущий пустяк - припугнуть склочного владельца ломбарда, сильно затянувшего с уплатой причитающейся семье доли от его прибыли. Фуго заранее не сомневался, что его участие не понадобится, но рад был возможности оценить Мисту в деле. Он не обманулся в своих ожиданиях: должник попробовал натравить на них своих личных телохранителей, но стендами не обладал ни он сам, ни кто-либо из его людей, так что заставить сотрудничать его было не сложно, и всё же задачу напугать Миста закрыл на всю сотню по десятибалльной шкале. С Фуго несчастный разговаривал уже с использованием всех вежливых оборотов, которые только можно найти в итальянском языке, буквально заикался от покорности и клялся в вечной верности боссу собственной матерью, отцом и богом. Выходя из тёмного и неуютного ломбарда под красные лучи закатного солнца, Миста беспечно потягивается и насвистывает бодрый мотив, будто побывал в гостях у хороших друзей. Фуго идёт чуть позади и сверлит дыры в его лопатках своим взглядом. Сам он успел провести какое-то время следственном изоляторе, затем несколько лет жил на улице, Наранча и вовсе получил реальный тюремный срок, Абаккио с преступниками имел дело издавна, но влиться в мафию не было легко никому из них. Адаптация заняла время и потребовала больших перемен в поведении и образе мыслей. Миста - другое дело. Всегда живший самой обычной жизнью, в этой среде он чувствует себя, точно рыба в воде. Что, впрочем, можно было ожидать от семнадцатилетнего парня, хладнокровно застрелившего троих человек? Когда Фуго удивляется его поступкам, он старается напоминать себе о том, что привело Мисту в Пассионе. - Мне понравилось, как ты болтал с этим парнем, - сообщает Миста одобрительно, широким жестом обхватывая плечи Фуго и панибратски притискивая его к своему боку. - У тебя очень поставленная... эта, как её там... декларация... дедукция... - Дикция? - приподнимает бровь Фуго. - Ну не знаю я таких умных слов, - вздыхает Миста, правда, скорее терпеливо, чем с сожалением. - Обидно, что я так и не увидел твой стенд, синьор у-меня-от-всех-секреты! - Мой стенд умеет только убивать, зачем призывать его на таком задании? - пробует воззвать Фуго к его благоразумию. - Ты справился и без меня. К слову, прекрасно справился. Не к чему придраться. - Хороши мы были, а? Я и мои ребятки, - Миста ловко раскручивает в ладони револьвер, так же чётко останавливает его вращение указательным пальцем и убирает оружие за пояс. - Есть идея! - освободившейся рукой он дотягивается до Фуго и пару раз упирает кулак ему в бок. - Отметим наш успех? - Отметим? - переспрашивает Фуго, покачиваясь в такт тому, как его трясут, будто тряпичную куклу. - О чём это ты? - О том, чтобы вместе выпить! - Миста так округляет глаза и рот, будто любой человек, кроме Фуго, понял бы его без лишних слов. - Пятница, вечер! Миссия завершена на отлично! Чем не повод повеселиться? - Очень плохая мысль, - Фуго хмурится и снимает его руку со своих плеч. - Нам нужно отчитаться по итогам задания, а потом бездельничать. Он успевает сделать только шаг - Миста останавливает его, схватив за ворот пиджака, и разворачивает на сто восемьдесят градусов. - Но-но! Стоять! - возмущённо отсекает он. - Ещё даже солнце не зашло! Успеем отчитаться, не будь занудой! - Веселиться! Ура! - принимаются прыгать от радости маленькие Pistols, выскочив из барабана револьвера и взмыв в воздух на уровень их лиц. - Парни! - Миста разом теряет весь свой запал. - А вот вам бы уже спать пора! - Выкуси! - сердится третий номер. - Хотим веселье! Остальные вторят ему громогласным воинственным писком. У Мисты уходит десять минут, чтобы упрятать их обратно в револьвер и утомлённо выдохнуть. - Позови Абаккио, - впечатлённый перепалкой, Фуго даже не понимает, что упустил шанс удрать. - У Абаккио депрессия, - со знанием дела сообщает Миста, вскинув вверх указательный палец. - Наранчу прогонят, ему на вид ещё меньше лет, чем есть, а есть ему мало! - Не вздумай предлагать пить Наранче! - закипает Фуго в одну секунду. - Эй, эй, не горячись! - Миста выставляет перед собой ладони, как щиты. - Не буду, окей! Но вообще это ты зря, пацан должен привыкать к взрослому миру! - Я тебе повторяю ещё раз... - Вот скажи, где ты видел итальянца, который не разбирается в вине? - не утихает Миста. - Да это не итальянец, скажу я тебе, это - оскорбление! Позор ему, пусть не садится со мной за один стол! Фуго вздыхает длинно и напряжённо. Кажется, вариантов у него не так много, если он хочет отсрочить приобщение младшего товарища к представлениям Мисты об их национальной гордости. - Хорошо, - цедит он сквозь зубы. - Но до захода солнца мы должны вернуться. Миста оглушает его счастливым возгласом, похожим на клич ковбоя, подгоняющего лошадь. - Как скажешь, зануда! - он хватает Фуго под руку - для верности, как видно, чтоб не вздумал сбежать. - О Буччеллати не беспокойся, я сам ему позвоню! Идём, идём! Фуго страшно себе представить, чего наслушается Буччеллати, когда поднимет трубку, но он решает, что Миста может оставить это на своей совести. Вечернее небо над Неаполем золотое и персиково-розовое, испещрено вдоль и поперёк росчерками лиловых перьевых облаков, при одном только взгляде вверх в груди развязываются все узлы, и думается поневоле - стоит ли, и вправду, так напрягаться? Миста приводит его в бар, куда, судя по всему, частенько наведывался ещё до вступления в мафию - стоит ему шагнуть за порог, как человек пять принимаются приветствовать его и манить к себе за столы, кто-то выкрикивает проклятия, а один мужчина и вовсе запускает в него опустевшей банкой из-под пива, вопя "Убирайся!", а потом около трёх минут смеётся с ним в унисон. К Фуго тоже моментально приклеивается с десяток взглядов, но большинство из них отстают так же мгновенно - он даже не успевает ощутить себя не в своей тарелке. Заведение просторное и явно популярное, кругом людно, шумно и весело, обрадованные грядущими выходными посетители группами или парами занимают столики, вмещающие зачастую куда больше голов в свой ареал, чем предполагает конструкторская задумка. Гуще всего толпа у танцпола - даже маленькие Sex Pistols, вероятно, с трудом могли бы перемещаться на этом пространстве свободно, не рискуя врезаться в чью-то спину или схлопотать очередным локтем. Фуго припоминает, как предлагал Мисте позвать сюда Абаккио, и невольно смеётся над самим собой - представить в подобной обстановке такого мрачного, замкнутого человека и вправду сложно. Другое дело Наранча - вот кому бы здесь точно понравилось. Фуго фыркает, будто не сам подумал об этом - пусть только попробует Миста потащить его в похожее место, точно познакомится с Purple Haze. Сам Фуго мало что знает о барах - кроме того очевидного факта, что уходить оттуда очень желательно на своих двоих. В основном он бывал в подобных заведениях только на заданиях, поэтому теперь, впервые в жизни целенаправленно решив отметить удачно выполненную миссию выпивкой, он теряется в предположениях, как должен себя вести. Выбирает, как ему кажется, самую безопасную тактику: затаиться на углу барной стойки, заказать себе что-нибудь некрепкое и понаблюдать за приятелем. С алкоголем у Фуго отношения вполне дружелюбные - если живёшь в Италии, с очень ранних лет привыкаешь к вкусу вина, в этом Миста абсолютно прав. Приятель, однако, становится куда более неотъемлемым атрибутом вечера, чем соответствующие заведению напитки. Миста то исчезает из поля зрения вовсе, то материализуется вновь буквально под носом. Он болтает по душам с барменом, вытряхивает Pistols из своего стакана, весь обливаясь виски под их дружный смех, отпускает про всё и вся забавные дерзкие комментарии и без всякого стеснения подсаживается за столики к девушкам. Особенно много внимания он уделяет девушкам. Миста с неутомимым рвением стремится их угощать, танцевать с ними, вступать в разговоры, сыпать шутками и смеяться. Их платья окружают его таким многоцветным калейдоскопом, что Фуго всерьёз начинает верить - бар внутри на самом деле куда больше, чем снаружи, раз способен вместить такую толпу. А у Мисты вместо языка вечный двигатель - без умолку болтать с меняющимися то и дело собеседницами иначе было бы невозможно физически. Отказы не умеряют его пыл - какие-то десять минут стенаний в потолок, и он уже окучивает какую-нибудь новую особу, а то и не одну. - И тогда я выбил револьвер из рук этого ублюдка, - рассказывает он удивительную историю о том, как избежал смерти, расположившись в паре метров от Фуго за барной стойкой в компании двух очередных посетительниц, на удивление благосклонно воспринявших его стремление украсить вечер знакомством. - Его дружки пробовали стрелять в меня, выпустили каждый по целому барабану! Сколько раз они промазали, я даже не считал, зато как только мой револьвер был перезаряжен... - Миста принимает свою излюбленную стрелковую стойку, едва ли, правда, отработанную им к той далёкой ночи. - Клянусь, отморозки были потрясены моим мастерством последние секунды своих жалких жизней! - С ума сойти! - ахает одна из девушек, зажав рот ладонями. - Неужели ты совсем не испугался, Гвидо? - И ни разу не был ранен! Невероятно! - восклицает вторая. - Клянусь, детка, - горделиво щурится Миста, подбоченившись. - Ни одного пулевого ранения! Хочешь, сама проверь? Он подмигивает второй, слегка сияя румянцем на щеках, но хихикают и поддевают его плечи локтями обе, точно клоны. - И кто это тут так бездарно врёт? На голос оборачиваются трое - собеседницы Мисты и Фуго, который невольно прислушивался к разговору. У Мисты, который с отставанием присоединяется к ним, отваливается челюсть - с ближайшего столика на них косится высокая брюнетка в тёмно-вишнёвом платье с глубоким декольте. В руках у неё бокал вина, а вид откровенно скучающий. Демонстрируя презрение к услышанному, она даже не поворачивает полностью голову в их сторону. - Я говорю правду! - возмущается Миста громко, несмотря на то, что явно впечатлён. - Почему ты считаешь, что он солгал? - вмешивается Фуго. Девушка удивлённо поднимает на него глаза, явно не ожидав, что он имеет отношение к этой компании. - Промахнуться можно с абсолютно любого расстояния. С такого близкого даже легче, если стрелять в человека с хорошей реакцией. Пуля, если не рикошетит, имеет относительно чёткую траекторию, её можно отследить и увернуться, просто отклонившись. Имеет значение даже один сантиметр. Растерявшиеся было девушки утешаются, вновь облепляют Мисту и восторженно щебечут, какой он ловкий и смелый. Тот самодовольно задирает нос и складывает руки на груди с таким видом, будто сам выкрутился. Фуго фыркает. Он сам решил бы, что Миста всё это сочинил, чтобы произвести впечатление, не будь эта история причиной их знакомства, оттого и взял слово - стоило восстановить справедливость. Его собственная прихоть, но этот Казанова недоделанный мог бы и поблагодарить. - К тому же, не стоит забывать, что на точность влияет дрожащая рука стрелка, - добавляет Фуго и с трудом не ухмыляется, наблюдая, как у Мисты от недовольства искривляется рот. - В тебя не попали аж трое - я не спорю, что тут есть и твоя заслуга, но в целом это большая удача, может быть, даже судьба. Ты был спокоен, а все они - напуганы и разозлены. Сохрани хотя бы один из них холодную голову, ты бы здесь сейчас не хвастался своим мастерством. - Предатель! Ты на чьей стороне?! - в пылу оскорблённого достоинства шипит Миста под увлечённое хихикание с таким трудом обретённых поклонниц. - Это я всё просчитал, я! Я докажу! Хотите поглядеть, как я метаю дротики, а, девчонки? - он вскакивает с высокого стула, да так, что тот едва не падает "девчонкам" на ноги. - Да я съем свою шапку, если хоть один не попадёт точно в яблочко! Девушки радостно всплёскивают руками, получив новый повод развлечься, и охотно гарцуют следом за Мистой к мишеням, развешенным в противоположной от танцпола части помещения. Фуго намеревается последовать за ними, готовясь повеселиться при виде Sex Pistols, летающих верхом на прутиках с перьями, но путь ему преграждает та самая скептичная брюнетка. - Ловко ты его урезонил, - отмечает она, улыбаясь краем рта. - И не оскорбил, и поставил на место. Откуда ты столько знаешь о стрельбе? Хобби? Профессия? - Прочитал в журнале, - уклончиво отвечает Фуго. Возможно, и не случилось бы ничего страшного, если бы он сказал правду. Услышав, что они оба из мафии, девушка просто посчитала бы его ещё большим выдумщиком, чем Мисту, однако Буччеллати точно не погладил бы его по голове за такую вопиющую беспечность. - А объяснял так, будто сам стрелок, - незнакомка склоняет голову к плечу. Крупный локон падает ей на щёку - она заправляет его за ухо изящным взмахом пальцев. - Можешь не признаваться, я не буду тебя пытать. Мне просто понравилась твоя речь. Ты явно умный парень, а я уже и не думала, что встречу здесь сегодня кого-нибудь умного. - Ты специально пришла искать кого-то умного в бар, а не на собрание научного кружка? - усмехается Фуго с иронией. - У меня выходной, я могу позволить себе расслабиться, - коротко смеётся девушка, элегантно покачав прямо перед его носом своим бокалом. - Не будь занудой, это комплимент. Фуго закатывает глаза. Сперва Миста, теперь эта девушка попрекают его занудством этим вечером. Они предварительно сговорились? По расслабленной позе и выражению лица незнакомки тем не менее не похоже, что она обиделась на его ответ. Очевидно, она принадлежит к тому сорту людей, которых сложно задеть. - Меня зовут Грета, - спокойно, даже мягко представляется она. - А тебя? Фуго вполне привык, что все кругом обращаются к нему по фамилии, но в этот раз решает, что представляться таким образом будет чересчур церемонно. - Паннакотта. - Милое имя, - улыбается девушка, прикрыв рот рукой. - Тебе очень подходит. Можно присяду? - дождавшись его кивка, она занимает соседний стул, укладывает ногу на ногу. Фуго немного отодвигается, опасаясь, что она ненароком проткнёт его своими огромными острыми каблуками. - Расскажешь мне ещё что-нибудь интересное про стрельбу? - Ты точно хочешь потратить на это свой свободный вечер? - озадаченно моргает Фуго. Грета прячет смешок в сгиб запястья. Скулы у неё отчего-то розовеют и блестят - должно быть, слегка перестаралась с румянами. - Если есть другие идеи, я открыта для предложений. Фуго удручённо вздыхает и признаёт - как изобретатель идей для совместного времяпрепровождения он серьёзно проигрывает Мисте. * - Всё наиболее очевидно, если обращаться к цифрам, - подводит своеобразный итог своему рассказу Фуго. - Обычный выстрел - примерно сто пятьдесят, сто шестьдесят децибел. Такой громкий звук может повредить барабанные перепонки. С глушителем громкость снижается до ста двадцати децибел - суть не в том, что это намного тише, а в том, что не опасно для слуха. Таким образом, глушитель используется только для того, чтобы стрелять много или в помещении без защитных наушников, а не для того, чтобы сделать выстрел бесшумным, как показывают в кино. Он прерывается, чтобы помочь пересохшему после долгого монолога горлу глотком виски. Удивительно, как он ещё нить повествования не потерял - кажется, он только что просил бармена повторить в пятый, если не в седьмой раз. - Я просто потрясена, - Грета улыбается, качая головой - аккуратно, только подбородком, слегка оторвав его от ладони. - Ты так много знаешь. Как можно помнить наизусть все эти факты и цифры? Поразительно. Фуго поражён нисколько не меньше. Он и представить не мог, что их общение будет тянуться так долго. Он просто рассказывает всё, что в голову придёт - все подряд истории из своей мафиозной жизни, в которых он участвовал или чему лично был свидетелем, но что могло бы сойти за байку, вычитанную в газете или услышанную по телевизору. Уму непостижимо, чтобы такой девушке было всё это интересно пятничным вечером, однако Грета слушает его с неиссякаемым блеском в глазах, задаёт столько вопросов, сколько Фуго и сам бы не выдумал в ответ на свои истории, и отчего-то аж краснеет, когда случайно допытывается, что он может сформулировать несколько простых фраз на латыни. Она даже почти не просит для себя ещё вина, и Фуго запоздало догадывается, что хорошо бы последовать её примеру - пусть алкоголь совсем слабо на него влияет, по ощущениям он уже выпил столько же, сколько и наговорил. Грета пьёт меньше, но в отличие от него пьяна по-настоящему. Чем дольше Фуго за ней наблюдает, тем сильнее опасается, что ему придётся провожать её до дома, чтобы она не влипла в какую-нибудь историю. Колкая и скептичная поначалу, уже спустя минут десять беседы девушка совсем размягчается, от всего подряд млеет и перестаёт говорить иначе, кроме как комплиментами. Пытаясь сохранять фокусировку зрения, она смотрит на Фуго, не отрываясь, в упор, и очень хаотично опирается о барную стойку, так что ему приходится постоянно перемещать руки, чтобы они не сталкивались с её руками. Пару раз она практически не удерживает равновесие - Фуго проявляет чудеса ловкости, чтобы придержать её за плечи, а ей требуются усилия и время, чтобы прийти в себя и перестать на него опираться. По просьбе Греты он припоминает ещё пару-тройку баек, не имеющих отношения к его жизни, просто занятных, но ровно посередине одной из них вдруг замечает Мисту, подцепившего уже новую девушку буквально через один столик от них. Флёр лёгкого опьянения сократил количество вещей, на которых он способен сконцентрироваться одновременно, поэтому у Фуго напрочь вылетело из головы, что порог этого заведения он переступал не один. Миста ненароком поднимает голову, встречается с ним глазами и подмигивает ему, подтверждая, что тоже рад вновь его видеть, переводит взгляд в сторону и вдруг открывает, округлив, рот, а таращится так, будто увидал на барной стойке тарантула. Хлопает часто ресницами и принимается что-то выразительно проговаривать - не то "ого", не то "вау". Фуго недоумённо поднимает брови, совсем не слушая, что ему говорит Грета. Выглядывает из-за её спины, чтобы лучше рассмотреть Мисту. Тот почему-то становится недоволен ещё больше, демонстрирует стиснутые зубы, мотает бешено головой. - Всё в порядке? - тревожится Грета и протягивает руку куда-то вперёд - ещё немного, и упрёт её Фуго в грудь. Опять эта её беспорядочная жестикуляция. Фуго отклоняется корпусом назад - осторожно, чтобы она не ушибла пальцы о барную стойку. - В полном, - кивает он, но сам сомневается - Миста, чем дольше он смотрит на него, тем яростнее привлекает его внимание - на этот раз вскидывает руки и складывает их крестом. - Надеюсь, - неловко усмехается Грета. - Продолжишь? Ты рассказывал о... - Секунду. Миста делает какие-то странные кивки головой то на него, то куда-то в сторону, как голубь, и весело играет бровями. Фуго указывает на себя, потом на него, разводит руками - я тебе нужен? Миста тут же корчит гримасу и вращает глазами, что-то проговаривает, но разобрать, что, с такого расстояния невозможно при окружающем шуме. Фуго сдаётся - встаёт. Придётся прекратить это безумие. - Мне нужно поговорить с моим другом, ничего? - отпрашивается он у Греты. - Я ненадолго. - Не стоит спешить, - выдаёт она в ответ внезапно - так, что Фуго будто обдаёт прохладой. - Твоих сигналов уже достаточно. Опустить ноги на пол Фуго не успевает - Грета опережает его, вспорхнув из-за стойки с той же отточенной грацией, какой она обладала при первом своём появлении. Фуго с изумлением отмечает, что всё это время ошибался - она нисколько не пьяна, равновесие на своих тонких шпильках держит идеально, сумочку находит с первого раза на ощупь, даже не оглянувшись. - Ты очень тактичный, - грустно улыбается Грета. - И это тоже мило, как и всё в тебе. Но не нужно, правда. Я и сама поняла, что я слишком скучная для тебя. Хорошего вечера! Может, ещё увидимся. Она разворачивается на каблуках и уносится прочь так стремительно, что Фуго не успевает ничего возразить. Он оторопело молчит, глядя ей вслед во все глаза, и оттого не успевает спастись, когда к нему на всех порах подлетает Миста. - Ты что натворил?! - набрасывается он на Фуго, метая глазами молнии. - Куда она побежала? Как ты мог прогнать такую девушку, сволочь без совести и сердца?! - О чём ты говоришь? - напрочь сбитый с толку Фуго даже пропускает мимо ушей оскорбления. - Я никого не прогонял! Это ты звал меня, руками размахивая! - Не звал я тебя, тупица! - решительно отвергает его оправдание Миста. - Так ты из-за этого... вот дурак! Я тебе знаки подавал, что всё схвачено! - Что схвачено? - ещё больше путается Фуго. - Кто схвачен? - Твою мать! Она была такая горячая! - продолжает бурлить яростью Миста, будто его не слыша. - Я тебя ненавижу! Что ты ей сказал, бессердечный? Да что бы ни сказал - это преступление! - Я ничего плохого ей не сделал, - не теряет надежды отстоять свою невиновность Фуго, правда, без особой уверенности - он практически не запомнил последнюю часть их с Гретой диалога. - Она сама ушла. Сказала, что слишком скучная для меня. Я не давал ей для этого повода! - он поспешил добавить это слишком поздно - Миста демонстративно бьётся лбом о барную стойку. - Перестань! Мне нравилось с ней разговаривать, я не знаю, с чего она это взяла! - С того, что ты ей тоже понравился! - Миста возводит глаза и руки к потолку. - И она надеялась на продолжение вечера! А ты... ты... врезать бы тебе! - Какое ещё продолжение? - сердится Фуго, сам не понимая, на Мисту или на исчезнувшую Грету. - Буччеллати не обрадуется, если мы заявимся на нашу базу с гостями. - Буччеллати, Буччеллати, - повторяет за ним Миста с раздражением. - Заладил, блин! Расслабься хотя бы на один вечер! Всему тебя учить надо! Возвращаться не обязательно. Можно к ней. Только она бы тебя, наверное, больше не выпустила, - он злобно хихикает. - Ух, как она на тебя смотрела! Выражение его лица, смех и особенно последняя реплика медленно, но верно доносят до Фуго, что он всё это время имел в виду. Кожу на щеках моментально начинает жечь. - Я не... - от того, как вздрагивает его голос, Миста радуется только сильнее. Фуго берёт себя в руки и прочищает горло. - Никуда я не собирался с ней идти! - Не кричи так, приятель! - продолжает тот потешаться. - Если она услышит, ты дважды разобьёшь ей сердце! Он циклично давится смешками, будто попал под действие чужого стенда, а Фуго чувствует себя так, будто наконец подобрал к длинной веренице чисел и переменных формулу, способную привести весь этот хаос к порядку и легко вывести из уравнения верный ответ. Он вспоминает поведение Греты, которое принял за опьянение, настолько странным оно ему казалось: все эти долгие томные взгляды, руки, то и дело норовящие столкнуться с его руками, бесконечные изобретательные похвалы. Она всячески настаивала, что рада возможности пообщаться с умным парнем. Не исключено, что это была правда - но явно лишь отчасти. Ещё бы Мисте не веселиться, наблюдая, как постепенно округляются его глаза. - Я этого не хотел, - Фуго с удовольствием посмеялся бы тоже, но слишком уж ему неловко. Особенно от того, что он не испытывает желания броситься за ушедшей девушкой, опрокидывая на своём пути стулья, столы и каждого встречного. Даже наоборот - он радуется тому, что проблема разрешилась сама собой, без нелепых объяснений и обидных отказов с его стороны. - Мне жаль, если она на что-то рассчитывала, - озвучивает он свои чувства. - Если бы она сразу сказала, зачем ко мне подошла, я бы предупредил, чтобы она не пыталась. - Как не пыталась? - Миста мигом перестаёт смеяться и пялится на него, как на инопланетянина, а потом вдруг озаряется какой-то догадкой и сжимает ладонь в кулак. - А, понятно! Тебе парни нравятся? Ну да, это нужно было сказать сразу! - Что?! - Фуго чувствует, как у него за секунду воспламеняется всё лицо. - Это тут не при чём! Я имел в виду, что вот так не знакомлюсь! - А как знакомишься? - Миста хитро и широко улыбается. - И колись давай, девушки или парни! - Я не знаю, - Фуго очень удачно вспоминает, что забыл допить свой виски, и быстро прячет нос в стакан. Как жаль, что в нём не получится утопиться. - Я не думал об этом. И те, и другие... наверное. - Наверное! Не думал он! - передразнивает его Миста и напоказ терпеливо вздыхает. - С твоей-то головой - и такой придурок! Ты на себя в зеркало давно смотрел? Ты просто создан для того, чтобы кадрить девочек! Или парней! Вообще всех! - Меня это не интересует, - пробует отпереться Фуго, но поздно - Миста сгребает его за плечи и разворачивает к залу лицом. - А чего ты тогда красный такой? - хихикает друг ему в ухо. - Слушай, кончай увиливать. Если ты ни с кем не познакомишься этим вечером, мои Pistols тебя пристрелят. Но я тебе помогу, так и быть! Давай-ка поглядим, кто тут самый симпатичный! Фуго осознаёт, что ещё немного, и ему понадобится прикладывать к лицу лёд. После этих слов Мисты ему упрямо кажется, что к ним разом обернулись все посетители бара и по очереди подмигивают ему лично. Он бесславно капитулирует, отворачивается и делает уверенный крупный глоток из своего стакана. Естественно, получается у него ни к чёрту. Миста с ехидной усмешкой хлопает его по лопаткам, помогая прокашляться. - Не нервничай ты так, - советует он добродушно и ласково, как сам дьявол. - Только глянь, какие тут все милашки! Ну-у, то есть, согласен, не все! Точно не такие крутые, как мы, - он задорно подмигивает и помогает его голове принять исходное положение - из которого удобно вперёд смотреть. - Но многие очень даже ничего! На твой вкус обязательно кто-нибудь найдётся. Фуго смиряется со своей судьбой и послушно оглядывается по сторонам. Он чувствует себя неуютно - никогда не смотрел оценивающе на людей, а в такой обстановке это и вовсе очень щекотливо. Большинство гостей этого места, особенно девушки, одеты и подают себя так, что даже мысленно не получается использовать речевые обороты наподобие "приятная внешность" или "симпатичный образ". Они... привлекательные. Фуго не без удивления понимает, что сказал Мисте правду - не только девушки кажутся ему такими. Не один, не двое, а очень многие из юношей тоже. Вокруг действительно много очень волнующе привлекательных людей. Но не более того. Эмоций, которые они вызывают у Фуго, категорически недостаточно для того, чтобы подходить знакомиться. И даже Грета, которой нигде не видно больше, была из той же категории. - Понимаю, глаза разбегаются, - мечтательно вздыхает Миста, не переставая, тем не менее, провокационно ухмыляться. - Чёрт, поверить не могу, что ты не думал... Что поделать, придётся думать вдвоём! У каждого человека есть свой типаж, - он хмыкает назидательно. - Типаж состоит из деталей, среди которых важно всё! Вот, например, волосы - какие ты любишь больше? - Я ко всем волосам одинаково хорошо отношусь, Миста, в каком смысле? - увиливает Фуго, но не на того напал. - В прямом, чудовище! Тебе блондины нравятся или брюнеты? А может, вообще лысые? Не зная, как подвести себя к этой мысли, Фуго идёт по простому пути - вспоминает Грету. Кажется, не цвет её волос стал причиной несостоявшегося близкого знакомства. - Брюнеты симпатичные, - заключает Фуго, а потом, спохватившись, добавляет, - для меня. - Молодец, признал, что я красивее тебя, - самодовольно улыбнувшись, Миста пихает его локтем в бок. - Дальше! Глаза! - Есть они или нет? - по аналогии с волосами уточняет Фуго, давясь смешком. - Какого цвета! - возражает Миста с нажимом. Фуго добрых пять минут инспектирует свою душу, чтобы понять, какие глаза вызывают в ней наибольший трепет. Успевает осушить ещё один стакан, от отчаяния ловит чужие взгляды - их кругом, по счастью, хоть отбавляй. Определиться очень трудно - яркая подводка и тушь, которыми разрисован каждый второй, по концепции своей призванные привлекать внимание к цвету и разрезу глаз, напротив, сильно мешают на них сосредоточиться. - Голубые, - с огромными муками определяется Фуго. - Или синие, скорее синие. Самый красивый цвет. - Засчитано, скромник, - Миста подпирает подбородок кулаком. - Продолжим. Рост? Фигура? - он принимается играть бровями. - Миста! - взрывается Фуго. - Ты ещё метр и весы сюда притащи! Кто судит о людях, как о товарах в магазине?! - Ну, ну, не кипятись! - миролюбиво и злорадно мурлычет тот. - Отвечай на вопросы. Тебе нравятся высокие, как я понял? Та девчонка и на каблуках не достала бы тебе до подбородка. - Высокие, - соглашается Фуго, толком не разбираясь, сказал ли правду. - Немного, но выше, чем я. Думаю, так. - Сложно тебе будет найти такую девчонку, - с сомнением тянет Миста, хотя тут же вновь воодушевляется. - Зато парня - запросто! Про фигуру согласен - иногда в одежде всё равно сложно понять... - Миста! - останавливает его Фуго, чудом отправивший очередной глоток не в дыхательное горло и красный, как омар. - А что насчёт характера? Это не меньше важно! - Миста не обращает внимание на его недовольства и так интенсивно треплет его в тисках объятий, что чуть на него не падает. - Эта девчонка была слишком дерзкой? Тебе нравятся робкие и нежные? - Чем меньше на тебя похожи, тем лучше! - у Фуго от нервов вибрирует уже всё тело, хотя новый вопрос Мисты звучит совсем безобидно. - Не жужжи на меня, злюка! - обижается мгновенно тот. - Я не жужжу! - негодует Фуго, по дребезгу своего голоса смутно распознавая, что уже порядком пьян. - Я говорю... Его прерывает дрожь, вновь пронзившая его насквозь, и тот же самый звук, который Миста принял за выражение его гнева. Фуго не без труда, но осознаёт - такие звуки человек издавать не может. Физические ощущения, когда на него находит приступ, тоже совершенно другие. Откуда тогда это чувство, будто его тело раз за разом пробивает электрический разряд? А шум, похожий на рой потревоженных ос? Миста куда быстрее него соображает, что пахнет жареным. Возможно, потому что способность влипать в передряги - часть его стиля жизни, давно ему привычная. Он торопливо перестаёт тискать Фуго и отпрыгивает метра на два в сторону, а затем увлечённо машет знакомому, кого ни с того ни с сего заметил на танцполе, и резво ретируется. Ценой огромной концентрации внимания заставляя слушаться свои пальцы, Фуго извлекает из кармана брюк телефон. Экран гаснет, как только попадается ему на глаза, но тут же загорается снова, высвечивая входящий звонок. Фуго чувствует себя так, будто вместе с виски проглотил здоровенный кусок льда прямиком из морозильной камеры. Абонент "Буччеллати" звонил ему целых пять раз. В эту самую минуту звонит в шестой. - Буччеллати! - кричит Фуго в ужасе, как только жмёт на зелёную кнопку. - Что случилось? Ты цел?! За секунду, в которую не слышно мгновенного ответа, Фуго представляет себе столько кошмаров, сколько и за целую жизнь не успел бы пережить. К счастью, секунда быстро иссякает. - Со мной всё в порядке, - по голосу, слышному в трубке, нисколько не похоже, что Буччеллати лжёт. Он спокоен. И почему-то удивлён. - Это я за вас переживал. Уже десятый час, а вы с Мистой куда-то пропали. Всё в порядке? Разобрались с заданием? - С заданием? - растерянно повторяет Фуго, не догадываясь и со второй попытки, о чём речь. - Должник Польпо, владелец ломбарда, - освежает его память Буччеллати. Фуго кажется, будто весь мир как по щелчку встаёт на паузу. В образовавшейся тишине перед его глазами лениво соединяются детали пазла, и до него медленно, но верно доходит, в какое он угодил положение. Буччеллати, очевидно, делает схожие выводы - Фуго бы услышал, как он тихо смеётся на своём конце линии, если бы не свистел гневно, как кипящий чайник, угрозы в адрес Мисты. - Мы закончили несколько часов назад, - раскаивается Фуго, пряча лицо в ладонь, будто Буччеллати прямо сейчас смеряет его осуждающим взглядом. - Всё прошло отлично. Миста должен был... он обещал... - он запинается и совсем унывает. - Прости, Буччеллати. Это моя вина. - Не за что извиняться, Фуго, - утешает его Буччеллати, а потом добавляет заинтересованно: - У тебя какой-то необычный голос. Фуго краснеет гуще и стремительнее, чем от вопросов Мисты. Не представляя, что сказать в своё оправдание, роняет простое жалобное "да". Ужас просто кромешный - о выполненной миссии не сообщил, запропастился, трубку поднимает пьяный, с трудом связывая вместе слова. Фуго сгорает от стыда и испытывает огромное желание провалиться сквозь землю, желательно прямо в ад. - Где вы сейчас? - не унимает любопытство Буччеллати. - В баре, - практически шёпотом сознаётся Фуго. - В баре? - оживлённо переспрашивает тот. - В клубе, - ещё раз наугад пробует Фуго и пристыжённо сдаётся. - Буччеллати, я точно не помню... - Я понял суть, - Фуго слышит в трубке тихий смех. - Просто это последнее, что я мог предположить. - Это так плохо? - совсем безнадёжно расстраивается Фуго. - Нам вернуться? - Нет-нет, всё в порядке, - от одной этой фразы Фуго мгновенно расслабляется. Буччеллати произносит её удивительным голосом - в нём... умиление? тепло? Фуго не может определить от шума в ушах, но он такой мягкий, что в него хочется укутаться, как в плед. Хочется, чтобы этот голос вечно звучал у него в голове. - Главное, что вы целы, - продолжает Буччеллати так же мягко, ещё необратимее расплавляя его нервные окончания. - Не спешите, повеселитесь как следует. Только не до такой степени, чтобы вас понадобилось эвакуировать, - Фуго снова слышит, как он улыбается, и сердце у него не бьётся, а буквально воркует в груди. - Но если понадобится помощь, не стесняйся, позвони. Я отправлю за вами машину. - Пожалуйста, не переживай! - Фуго абсолютно не уверен, что смог выговорить "переживай" связно. - Мы сами справимся! - Рассчитываю на тебя, - такая привычная в их отношениях фраза отчего-то кажется Фуго в этот момент почти драгоценной. - Увидимся завтра. Он уже отключается, а Фуго ещё несколько минут смотрит в потемневший экран и шепчет ему "до встречи", как будто связь не прервалась, и его могут услышать на том конце. Помутневшему сознанию бесконтрольное стремление обниматься с телефоном кажется вполне разумным, и не реализовывает его Фуго лишь из-за того, что вдруг вспоминает, по чьей вине он угодил в такое дурацкое положение, и решает немедленно призвать виновника к ответу. Заново отыскать Мисту не составляет труда и вопреки опьянению, и в гуще народа. - Рад снова тебя видеть, Фуго! - сияющая улыбка и поза всё равно что табло с бегущей строкой - так же ясно оповещают о том, что друг вот-вот даст дёру. - Что всё это значит? - набрасывается на него Фуго, ещё не дойдя. - Что значит, приятель? - прикидывается тот чайником, одновременно пятясь назад. - Ты обещал позвонить Буччеллати и отчитаться! - кричит Фуго так громко, что в ушах у него оседает звон. - Да-а? - Миста чешет затылок, невинно улыбаясь. - Забыл, кажется! С кем не бывает! Его наигранный беззаботный смех доводит Фуго до белого каления. Он хватает Мисту за ворот свитера, чтобы настроить на нужный лад. Тот моментально заканчивает кривляться и в отместку хватает его за галстук. - Драка! Драка! - вопят от восторга женские голоса вокруг. - Только попробуйте, вы двое! - разгневанно машет им кулаком бармен из-за своей стойки. - У нас приличное заведение! Гвидо Миста! Последний раз тебя предупреждаю, вылетишь отсюда и не зайдёшь больше! - Понял, братан, не переживай! - салютует ему Миста свободной рукой и подмигивает соответствующим глазом. - Мы не будем драться! Слышишь, Фуго? Мир! Ми-ир! - он легко сбрасывает его руку со своего ворота и приближается к нему вплотную, чтобы лихорадочно шипеть в лицо. - Успокойся! Чего там случилось? Буччеллати злится? - Нет, - к огромному удивлению для себя честно выдаёт Фуго. - Не злится, но, Миста... - Ну и чего ты завёлся тогда! - Миста радостно улыбается и расслабленно закидывает руки за голову. - Ты любитель дисциплины, я уже понял. Это круто, - он вполне серьёзно занижает голос. - Но расслабляться должны даже такие ребята! Особенно такие, слишком много ответственности для здоровья очень вредно! - он отвешивает лёгкий щелбан Фуго по лбу - очевидно, на нём слишком много хмурых морщин. - Повторяю, приятель, сегодня - пятница! - Миста отгибает по очереди пальцы. - Миссия - выполнена с блеском! Мы в клубе, имеем право не думать о начальниках и работе! Давай потанцуем! - Я не умею, - рискует было возражать Фуго, но его уже вовсю тянут за обе ладони в центр площадки. - Уметь не надо! Загоревшись новой идеей - приобщить Фуго к сакральному искусству танцев на пьяную голову - Миста, по счастью, забывает о том, как увлечённо пытался устроить ему романтическое знакомство, но Фуго даже не успевает прочувствовать это счастье, так быстро вылетает из его головы предыдущая половина вечера. Танцевать оказывается веселее, чем пялиться на окружающих и дегустировать содержимое бара, хоть Фуго и не знает, как исхитряется никого не зашибить, танцуя в первый раз в жизни. Возможно, дело в том, что алкоголь пробуждает в людях скрытые способности, как стрела Польпо. А может, это Миста берёт на себя авторство всего вокруг хаоса. Pistols всё-таки выскакивают в момент, когда он особенно душевно подпевает очередной любимой песне, и принимаются задорно прыгать на его плечах, по три на каждом. Ругается хозяин со своими стендами во всеуслышание. Он не утруждает себя тем, чтобы глядеть по сторонам, и регулярно сталкивается с другими танцующими, а то и хватает их за талии или под руки, чтобы покружиться в обнимку. Усталый бармен, у которого на Мисту персональная аллергия, ещё несколько раз угрожает выставить их обоих, и Мисте крупно везёт, что с ним рядом Фуго - только с его помощью удаётся дипломатично сглаживать острые углы и продлевать веселье. Наружу они оба вываливаются ближе к полуночи, разделив на спор ещё одну бутылку не пойми чего и не чувствуя под собой ног. Пока они пытаются определить стороны света по указателям, карман пиджака Фуго щекочется назойливой вибрацией. Он не с первой попытки выуживает телефон и обнаруживает смс-ку от Буччеллати, который бдительно удостоверяется, способны ли они справиться с возвращением своими силами. Набирая ответ, умоляет своё зрение сфокусироваться, чтобы не печатать буквы разного размера, и на всякий случай уточняет у Мисты, доберутся ли они без водителя. Миста браво развеивает его сомнения, после чего они минут десять, придерживая друг друга за плечи, пытаются вспомнить, в какой их "база" находится стороне, а потом долго плетут узел из верхних конечностей, чтобы создать возможность придерживать друг друга на ходу. Ночь тёплая, безветренная, иссиня-чёрное небо кажется огромным и бездонным. Городские огни даже не вытесняют полностью мерцающие крохотные огоньки звёзд. Всё тело гудит от лёгкости, как невесомое, и оттого, наверное, в голову Фуго беспрепятственно лезут странные навязчивые мысли - позвонить Буччеллати, послушать снова его голос. Он сопротивляется, как может, и всерьёз боится, что придётся попросить Мисту отстрелить ему руки, только бы не потянуться к телефону. Подумать только, он не разозлился. Более того, так заботливо удостоверяется, что они выбираются из устроенной авантюры в целости и сохранности. Фуго безудержно улыбается и почти не сомневается в том, что его кожа источает свет, как одна из множества ламп на улицах Неаполя. Слишком много в нём нежности - никаких шансов её унять, удержать внутри. Буччеллати. Даже имя просто невероятное. Бруно Буччеллати. Произносить про себя - всё равно что гладить пушистого домашнего кота. - Буччеллати, - бормочет Фуго будто в продолжение своих мыслей, без конца роняя свинцово-тяжёлую голову Мисте на плечо. - Ты что, бредишь, приятель? - пугается товарищ. - Миста я! Забыл? Гвидо Миста! Ты же вроде не настолько напился! - Нет, ты спрашивал меня, - напоминает Фуго, еле выпуская голос наружу - по всей гортани как будто бабочки расселись и бьют щекотно крыльями в её стенки. - Про характер, какие мне нравятся. Я отвечаю - Буччеллати. Мне нравится характер, как у Буччеллати. Он уже не запоминает, практически проваливаясь в сон, как Миста хмыкает в ответ, крепче фиксируя его ослабевшую руку на своём плече. - Как будто я и так не догадался, что ты описываешь мне Буччеллати, - снисходительно сообщает он, когда Фуго уже не слышит его. - Смело, конечно, с твоей стороны. Но удачи, приятель. Я думаю, у тебя есть шанс.