Самый лучший зверь

Трасса неслась со скоростью ста миль в час ему навстречу и прямо в лобовое, разбрызгивая огни фар, мечущиеся ошалевшими вспышками, отскакивая от боковых стекол и слепя глаза. Мужчина вцепился в руль и заставил себя прекратить гнать спидометр: стрелка дернулась и замерла на делении 97. Он хмыкнул наполовину раздраженно, наполовину нервно и стиснул зубы: впереди полыхнуло заревом, и, будь на панели не второй час ночи, это можно было бы принять за закат. - Не сдохни там, - процедил Забуза и вывернул руль, окатив обочину всплеском мелкого щебня. Выбитый шлагбаум и потеки на стекле охранника исключали половину вопросов, задавать которые было все равно некому: люди Джо-Дана оказались мертвы еще на подходе к особняку, пачкая кровью дорожки из гладкого камня и пялясь заплывшими глазами в ночное небо. Забуза осмотрелся по сторонам, снял пистолет с предохранителя и прислушался: впереди доносились редкие выкрики, значит, кто-то еще остался жив. - Босс? - Пару чужих оставьте, остальных в расход. Найдете парня - его сразу ко мне. Ноги в тяжелых ботинках зашуршали в сторону горящего особняка, Забуза двинулся следом, переступая через трупы. Все должно было пройти как обычно, а значит, без осложнений, но искать причины и делать выводы, стоя посреди бойни, - не лучшая идея. Он знал только одно: заказ провален и клиент вероятнее мертв, чем жив, поэтому осталось убедиться в одном из двух и да, найти парня. Или его тело. Дымящиеся диваны, отвратительно воняющие жженой кожей, картины, пузырящиеся краской, разодранные обои, дырки от пуль через всю стену и кровь - все смешалось в одну карусель, вращающуюся с огромной скоростью, но, что поразительно, ни одного самоубийцы, который мог бы выскочить на него из-за угла. Забуза со злостью толкнул ботинком мешковатое тело, перевалившееся на бок, и оскалился: - И ты тут же, - знакомое лицо таращилось вытекшим глазом куда-то влево, - так и знал, что без вас, мрази, тут не обошлось. Группировка мелких сошек на побегушках, тех самых, которых присылают, чтобы навести панику, ткнуть кого-нибудь мордой в унитаз или откромсать пальцы, но на этом все заканчивается, никогда не перерастая в то, что творилось всего пару часов назад. Такие масштабы - почти геноцид, трупами можно выкладывать еще одну китайскую стену и ставить рекорды, хотя такие вряд ли заносят в историю. На самого Джо-Дана Забуза натолкнулся внезапно. Старик размяк в кресле, завалив голову набок, и пускал струйки слюны на отглаженный костюм-тройку. Из его груди торчал зубастый охотничий нож, исключающий все сомнения - клиент мертв. - Что, все, сученыш, допрыгался? - внезапно прохрипел мужской голос совсем рядом, и Забуза шагнул к стене, замерев у входа в зал переговоров. - Столько народу положил, а с виду совсем дохляк. Ну ничего, меньше народу - это даже хорошо, согласен? - Что за глупость - тянуть время перед убийством, - знакомый голос и тут же звук удара, перешедший в сдавленный кашель. - Умный слишком? Может, тебе зубы повыбивать, разговорчивый? Высунувшись из-за стены, Забуза увидел широкую спину человека, присевшего на корточки, и, стараясь не шуметь, вскинул пистолет. От болтовни всегда слишком много проблем, что за идиотизм - посвящать противника в таинства философии, когда все сводится к банальному убийству? Целься, ступай как можно тише и спускай курок, когда будешь готов, - вот и вся философия. И патроны. Да, патроны - это важно. Выстрел прозвучал слишком громко, почему-то в этот раз заложило уши, нужно было подбежать, но Забуза медленно двинулся к телу. Какая-то звериная ярость затапливала внутренности, не нашедший выхода адреналин подгонял кровь. Тело на полу корчилось, старательно тянуло скрюченную конечность к отлетевшему балисонгу, но Забуза быстро подхватил оружие с пола и, размахнувшись, вогнал его по самую рукоять в хрустнувшую кисть. Мужик заорал, тут же растеряв всю хрипоту, и заткнулся, только когда его приложили с размаху о пол, схватив за сальные волосы. - Кто заказчик? - прорычал Забуза, склонившись к изгвазданному паркету. Мужик поднял на него мутные глаза, открыл расползшийся в усмешке рот и уронил голову, так ничего и не сказав. - Сука, - вслух, а про себя подумал: надо было целиться выше. Смертельно раненые еще могут что-то рассказать, но с дохлых уже не вытянешь ни слова. Позади зашевелились, и Забуза обернулся на звук, встретившись с опущенными глазами. - Сильно ранен? - Я в порядке. А голос еле слышен. Вечно он так, делает вид, что все под контролем, но плевать, не спорить же с пацаном, переубеждая в обратном. Сказал, в порядке, значит, в порядке. - Хорошо, идти можешь? Парень кивнул и попытался отлепиться от стены, получилось плохо, точнее никак, потому что героизм героизмом, а против сломанных ребер не попрешь. Или что там у него сломано? Нужно было проверить. - Хватит, я вижу, что идти ты не можешь, не дергайся, дай посмотрю. Он снова оперся на стену и развернулся в профиль, чтобы смотреть куда угодно, только не вперед. Черный костюм, странное, но необходимое для этого дела приобретение, можно было выкидывать на помойку. Весь в какой-то грязи и взмокших кровавых пятнах, местами обожженный, он напоминал больше тряпку, чем шмотку за сто восемьдесят долларов. Галстук куда-то исчез вместе с тремя верхними пуговицами от белой рубашки, оставив после себя бордовый след на шее, там, где им перетянули горло, пытаясь задушить. - Прости меня, я не справился... Забуза поднял на парня тяжелый взгляд. - Может быть, ты хочешь сказать что-то вроде: "Оставьте меня здесь, я заслужил"? Предупреждаю, Хаку, сейчас это не лучшая идея. Он понял и замолчал, сжав разбитые губы. - Расскажешь все позже, - Забуза осторожно просунул руки под колени парня и сделал жест, давая понять, чтобы тот обхватил его за шею. Хаку послушно вцепился в ворот кожаной куртки и застонал от боли, как только его подняли на руки. - Все будет в порядке, - севшим голосом сказал мужчина и скосил глаза на побелевшее лицо, - пошли отсюда. Ему не ответили, и он ускорил шаг. Огонь подбирался к выходу, дым стоял плотной завесой, и дышать становилось все труднее. Отчетливо трещали доски, и где-то вдалеке уже слышался вой сирены. - Морес, я поеду с тобой, - столкнувшись в дверях с патлатым компаньоном, бросил Забуза и втиснулся на заднее сидение тонированного Джипа. Морес тут же просек, что надо гнать, крикнул остальным растасовываться по машинам и хлопнул водительской дверью. - Что, все? - Все. Патлатый скривился, покачал головой и остановил взгляд на Хаку, замершего в кольце сильных рук. - Укатали твоего паренька, значит... - Поехали, - наждачно ответил Забуза и сдвинул брови, - мне нужно знать, что он видел, и было бы хорошо, чтобы парень не откинулся по дороге.