По ту сторону моста

      В улицах Мехико сейчас темно, лишь иногда встретишь редкого прохожего. Вокруг всё тихо и умиротворенно, город постепенно готовится ко сну после бурного дня полного впечатлений в столице.       Но Эрнесто не разделяет умиротворённости с окружением. Он сосредоточен, потому что придерживает Гектора под мышку и постепенно идёт с ним вперёд.       — Ох, amigo, разве стоило столько пить? Даже идти не можешь сам, Díos Mio... — Тихо бормочет Де ла Круз, поглядывая на него — Ничего, сейчас вернёмся, я дам тебе воды и ты сможешь отдохнуть...       Пожалуй, это было лучшее, что Эрнесто придумал. Да и что он мог сделать в такой критической ситуации?       Возмутительно: они вместе отправились на гастроли и вот-вот приближались к их детской мечте, а у этого idiota в голове непонятно что! То он сидит ночами и пишет письма — вместо музыки, которая приносит им славу! — то на сцене у него лица нет, то смотрит взглядом своим непонятно куда и словно не тут он стоит, а где-то в облаках летает. А сегодня он совсем слетел с катушек! Надумал уехать в Санта-Сецилию и бросить его! У Эрнесто просто не было выбора.       Но отчего-то в его грудной клетке становится всё тяжелее и это не от Гектора на его плече. Что-то словно изнутри кричит на него, взывая к срочным действиям, но каким? И из-за этого «чего-то» становится труднее ходить, ослабевает хватка и начинает саднить горло, однако Эрнесто не поддаётся чувствам.       Ситуация странная, все-таки не каждый день происходит что-то подобное, он просто не привык тащить кого-то не способного ходить самостоятельно ( и как Гектор это делал раньше? Эрнесто же в двое больше него весит! ).       Да и если подумать, не всё так плохо выглядит со стороны. Заботливый hermano несёт своего hermanito с пьянки домой. И всё бы так и было как кажется: Гектор шаг не может сам сделать, тело вялое и слабое, как после спиртного, глаза закрыты словно в полудрёме. Только дыхание выдаёт — чересчур сиплое и хриплое, у пьяных бывает не такое, Де ла Круз на себе знает. И от него не пахнет текилой или каким-нибудь кислым вином, нет, пахнет отвратительно чесночным запахом. И горячая кожа становится на оттенок белее.       К сожалению Эрнесто не может предотвратить симптомы яда. Но разве он виновен в этом?       Разве его вина в том, что его дорогой hermano решил так жестоко поступить с ним? Знает же прекрасно, без его песен Де ла Круз будет просто очередным ничем не отличающимся músico, а в музыку таких не вслушиваются. Никому не интересно его пустое бренчание на потрёпанной временем гитаре.       Людям нужно что-то необычное, по своему яркое, трогающую душу! Что-то, под что можно танцевать, но что-то не настолько громкое. Чтобы можно было сыграть в кругу людей на гитаре и получить всеобщее одобрение. Или спеть — да, спеть! Нужно что-то новое, по особенному грациозное. Что-то, как музыка, записанная в его блокнот и что-то как его белоснежная гитара в руках.       Ох, Эрнесто помнит их первое выступление с песней «Счастливая семья». Площадь была в восторге от их дуэта! Столько внимания Де ла Круз получал впервые. Все хвалили их, ведь подумать только! Молодые приютские парнишки, а уже песни пишут! Tonto Гектор, столько похвалы мог получить, да так и умолчал, что песня-то его, а не общая. Сейчас это лишь играет на руку.       Но правильно ли он поступает? Внутренний голос поправляет Де ла Круза: правильно. Он поступил абсолютно верно, ведь Гектор собирался оставить его на произвол судьбы! Но если подумать... Поступил бы Гектор так же, произойди ситуация наоборот? Если бы Эрнесто хотел уехать по весьма уважительным причинам? Или если бы не было бы уважительной причины, Де ла Круз просто бы расхотел продолжать тур? Внутренний голос молчит. Знает же, что Гектор отпустил бы его.       А что, если всё это — зря? Что не стоило вообще покупать этот яд после той ночи размышлений, что не стоило продумывать этот план дурацкий, что не стоило вообще как-либо мешать Гектору уехать и просто отпустить? Гектор бы точно так же писал бы ему на протяжении всего тура, спрашивал бы где он, как он, с кем он, делился бы историями и новостями из Санта-Сецилии. Он бы продолжил с ним общение ( не то, что некоторые из его окружения ), возможно даже присылал бы некоторые из его песен...       Сейчас уже поздно для таких рассуждений, всё решено. Де ла Круз проглатывает ком в горле, взглядом находит нужный переулок и несёт Гектора туда. Сейчас нужно найти место, где его оставить.       По крайней мере на этой улице его найдут не скоро. К тому времени Эрнесто успеет придумать себе фальшивое алиби и ещё парочку дополнительных доказательств, показывающих что он непричастен к этому делу.       Они проходят меж домов, где обычно ошиваются бездомные и пьяницы в нетрезвом виде. Проходящие мимо люди даже если и увидят Гектора, будут просто думать, что он без сознания из-за алкоголя, если конечно не подойдут ближе, но какое им дело?       Де ла Круз ведёт в самую глубь, туда куда точно никто не сунется и доходит до тупика. Здесь темно, немного мусора, какие-то коробки, недокуренные сигариллы... Идеально. Теперь остаётся самое сложное.       Эрнесто идёт за коробки и пытается поставить тело Гектора осторожно, но руки как назло ослабли и он просто выскользнул из рук. Хорошо, пусть так.       Теперь нужно уходить пока не поздно. Нужно оставить Гектора, а что будет с ним дальше — не его проблемы.       Эрнесто не может сделать шаг в сторону.       Внутренний голос вторит — уходи. Де ла Круз оборачивается, делает пару шагов...       Пока не слышит болезненный стон.       Эрнесто поворачивается моментально, с широко раскрытыми глазами смотря на Гектора. Зрение ещё не до конца привыкло к темноте, за то слух не подводит. Слышно прерывистое учащённое дыхание, шуршание одежды — кажется он схватился за живот.       — Гектор? — Тихо зовёт Де ла Круз, но ему не отвечают. Невольно вслушивается — и слышит тихий скулёж.       Эрнесто делает два шага назад. Задерживает дыхание. Слышит как в бешеном темпе стучится его собственное сердце. Часто-часто моргает, потому что глаза щиплет от сухости. Закрывает их, давая себе несколько секунд на осознание, которое пришло только сейчас.       Гектор умирает.       И вроде, что тут думать?! Его hermano черт возьми умирает! Нужно срочно искать лекаря пока не поздно, позвать на помощь, придумать какую-то глупую отмазку, спасти его-       Нет. Эрнесто сжимает кулаки, пытаясь взять панику под контроль. Распахивает глаза и делает первое что приходит на ум — бежит. Подальше от этого места, подальше от этого тела, подальше от этих ужасных звуков, подальше, подальше, подальше...       Сидя в номере Де ла Круз слишком долго смотрит на белоснежную гитару в руках и кровать напротив него.       Эрнесто поступил абсолютно правильно.       Но заслужил ли это Гектор?