Стены, они дышат жаром

Идет дождь. Мир вокруг тебя рушится, даже больше, чем потолок этого дома семнадцатого века. Дышащие, живые стены, которые вздыхают и стонут. Красная, выцветшая отделка двигается, как бегущие вены в хищном теле. Окна, которые смотрят внутрь, как глаза. Зеркала, которые отбрасывают тени, которых не должно быть. Когда трубы смещаются, это похоже на треск костей. Хруст суставов. «Это только на время, пока мы не устроимся». Голос твоей тети доносится из тихой памяти, как раскаты грома и молнии в быстрых электрических вспышках. Кровь шумит в ушах, подгоняемая нуждой, которая быстро становится безнадежной. «Как только приедут работники хосписа, ты сможешь уйти. Как обычно». В стенах что-то дребезжит, и ты представляешь себе огромных крыс, разжиревших на мусоре, оставленном предыдущей семьей. То состояние, в котором находится дом, должно было привлечь в него множество паразитов, которые, как ты полагаешь, до сих пор снуют над твоей головой и под твоими ногами. Драпировки с узором Пейсли напоминают тебе о старых обоях у бабушки. О том лете, когда она умерла, оставив тебя взаперти в старой швейной мастерской. Поэтому ты отдергиваешь шторы за золотистую бечевку и вместо этого наблюдаешь за влажными, тянущимися за тобой тенями. Реки размером с куклу, отражающиеся на полу, кровать с балдахином и скомканное вокруг твоих бедер покрывало. Оно омывает твою обнаженную кожу, словно краски солнечных волн на гладком дне океана. Каждый вдох выходит слабым и придушенным, потому что, несмотря на дождь и замки, толстые стены и массивные дубовые панели, ты не можешь смириться с мыслью о том, что что-то в этом доме слушает, как ты пытаешься трахнуть себя во сне. Сон означает оргазм. Сну предшествуют мутные эндорфины или бензодиазепины, но они уже были украдены твоим дядей несколько недель назад, так что пальцы сделают то, что обычно делают препараты. «Убегай. Оставь свою бедную мамочку умирать в одиночестве. Это то, чего ты всегда хотела. Разве нет?!» Дождь за открытым окном поворачивается к дому. Шторм не будет затяжным, но сейчас кажется, что он бушует бесконечно и будет бушевать вечно. Ты моргаешь в ответ мигающим огням и несмело стонешь, когда гром гулко отдается в стеклах. Пальцы точно и твердо скользят по капюшону клитора, то опускаясь вниз, чтобы собрать влагу, то меняя липкое трение на что-то настолько гладкое, что можно почти представить, будто это чей-то язык. «Эгоистичная, злобная сука…» Она не унимается. Режущие, ядовитые слова выбивают из тебя хрупкое возбуждение. Ты продолжаешь продираться сквозь первые навязчивые воспоминания только потому, что идея лежать без сна в этом доме кажется тебе менее привлекательной, чем мастурбация ради него… Но теперь это бессмысленно. В ближайшее время эта боль не пройдет. Ты лежишь неподвижно, обнаженная грудь шевелится, будто колибри. Пальцы замерли между твоими мягкими бедрами. Ты едва влажная, и кислое чувство в животе пересиливает всякое желание довести дело до конца. Голоса никак не хотят отпускать тебя… Трубы скрипят, гром гремит, и сердце пропускает несколько коротких ударов. Не обращая внимания на одеяло, на котором неподвижно сидит кукла, ты смотришь на светящееся окно, за которым льет дождь. С этим домом что-то не так. Он живой, или в нем водятся привидения. Такой старый дом не может быть пустым, с людьми и живностью внутри или без них. Уход семьи, которая была до твоей, не улучшает ситуацию. Кукла, появляющаяся там, где ее не должно быть, тоже не сулит ничего хорошего. Ненависть в этом доме… ты можешь ее почувствовать. Она старая, но у нее есть новая возможность возродить то, что осталось, и не угаснуть, так что ты не удивляешься тому, что каждый новый день заставляет тебя тревожиться больше, чем предыдущий. Эти люди, называющие себя семьей, нуждаются в тебе только до прихода платных медсестер, но ты знаешь, что это нечто большее. Тетя особенно любит набрасываться на кого-нибудь, на любого, кто откликнется, и ты не можешь не чувствовать себя никчемной после порции ее язвительности. Твоему дяде нужны твои таблетки и кто-то, кому можно поплакаться. Ему нужно успокоиться, потому что в противном случае он встанет и вышибет себе мозги. Все равно, это были твои таблетки… Ты не нужна маме, потому что она умрет через несколько месяцев, и она никогда тебя не любила. И все же ты здесь. Привязанная к этой семье, словно часть тебя считает, будто ты заслуживаешь всего этого дерьма. Это головная боль для другой ночи; другой жизни. Еще четыре недели. За плечами уже две, и уже кажется, что этот дом станет твоей могилой. Гроза снова усиливается, шлепая по стеклу толстыми капельками дождя, и ты едва ощущаешь учащенное биение своего сердца. Твое тело хочет того, от чего ты отказалась. Оно хочет обнажиться и содрогнуться от удовольствия, но разум не дает ему этого сделать. Оргазма сегодня не будет. Ты не сможешь кончить под голос этой сучки в твоей голове. — Я ненавижу их… — говоришь ты дому, стенам и буре, — Ненавижу их всех. Сквозь грохот бури прорывается звук, похожий на падение кожаного чемодана. Голая, с широко раскрытыми глазами, ты поднимаешься и обнаруживаешь, что твой пустой чемодан лежит на полу. Как и одинокий фиолетовый носок на ковре. Выпавшая подложка чемодана покачивается на фоне деревянного пола и египетских узоров на ковре. Неестественно покачивается. Блуждающий взгляд. Потайные ходы. Отверстия для глаз в стенах… Ты думаешь о человеке в фойе с твоим дядей. О старом адвокате, играющем в бильярд со стаканом виски, и натягиваешь простыню, прикрывая свободно свисающую грудь и открытые бедра. — Эй? — ты зовешь; уровень звука тот же, что и у дождя. Тишина. Даже стены не скрипят. Впрочем, этого и следовало ожидать. Даже если бы господин адвокат своими недобрыми глазами наблюдал за тобой через потайное отверстие в стене, он бы не ответил. Духи… если это они и есть, не могут говорить. Возможно, это крысы, но они тоже молчат, и ты сидишь на богато украшенной кровати и смотришь на чемодан, который то замедляет, то прекращает движение. После четырех раскатов грома и нескольких вспышек молнии ты расслабляешься и опускаешь одеяло на живот. — Это произойдет… У нас не будет лекарств еще четыре недели. Тени могут прыгать, и тебе будет казаться, что в стене есть глаза, но мы ведь не сумасшедшие, — ты говоришь эти слова другой части себя — тревоге, обычно скрытой за лекарствами и комфортом, которая теперь дышит бодрее, — Мы справимся с паранойей и страхом… — А вот вибратор было бы разумно взять с собой. Это было глупо с нашей стороны… — тусклым голосом бормочешь ты. Несмотря на заверения в том, что сон не придет, и ты просто будешь лежать, наблюдая, как пляшут узоры на потолке в бессоннице, ты спишь. В какой-то момент ночь и гроза окутывают тебя. Гул статических разрядов, обычный для грома и старой проводки, убаюкивает тебя. Эти тревожно-реальные сны приходят последние несколько ночей, но утром ты лежишь в постели, и воспоминания о руках, гладящих тебя по животу, вызывают мучительное чувство. Призрачные прикосновения задерживаются на груди, натягивая соски до тех пор, пока их не начинает щипать от одного лишь дуновения воздуха. День приносит новый дождь и новые оскорбления от полуслепой тети. За каждым словесным уколом следуют короткие приказы. Пьяный дядя расплескивает виски по дому, преследуя жену по пятам. Все время что-то бормочет. Он — еще одно напоминание о том, почему ты не можешь уснуть и почему с каждым днем ты чувствуешь себя все менее комфортно в своей собственной шкуре. Ты меняешь наволочки, простыни, вытираешь ковер, на котором ночью нагадила мама, и чувствуешь себя опустошенной. Послеобеденное чаепитие проходит в отведенной тебе комнате с запертой дверью и ссорой внизу. Когда в доме воцаряется ненавистная тишина, ты намыливаешь маму губкой, пока в угловой комнате тихонько крутится проигрыватель. Как обычно, она ничего не говорит, хотя все еще вполне способна на это. — Уже три, — говоришь ты ей, на что она лишь отворачивает голову в сторону, игнорируя тебя в качестве дополнительного оскорбления. За время работы в хосписе ты видела, как меняются люди, когда смерть нависает над их головой. Подлая стерва может проснуться в один прекрасный день и вдруг начать раскаиваться в своих мнимых проступках, писать письма обиженным близким и изо всех сил стараться быть тем человеком, которым она должна была быть. Твоя мама ничего подобного не делала и, как выяснилось, никогда не сделает. Ты придвигаешь стул к ее кровати. Табурет скрипит по половицам, а дождь снаружи продолжает стучать, почти шепча сквозь стены. Ты стерилизуешь руки, надеваешь перчатки, готовишь иглу и вставляешь ее в шприц. Прозрачный раствор медленно заполняет емкость шприца. Маленький, крошечный пузырек воздуха всплывает к верху, и в голову приходит мысль нажать на поршень, снова наполнить шприц воздухом и убить ее… Одним безобидным пузырьком, плывущим к ее мозгу. Возможно, он попадет в легкие или сердце. Она умрет быстро, а не в муках, которые ее ожидают. Это было бы милосердием. Ты смотришь на маленький пузырек, ожидая, когда он подплывет к впадине возле иглы, и спринцуешь, посылая его наружу и оставляя только чистый морфий. Умирающая женщина на элегантной больничной койке, окруженная мебелью, которая ей принадлежит, но которую она не ценит, не издает ни единого звука. Ты ждешь, пока не затрепещут ее ресницы и не стабилизируются жизненные показатели. Боль уходит прочь… Если бы только тебе повезло так же. Ты чувствуешь, как тонка грань обиды, когда знаешь, что у ее брата есть твое лекарство — твои таблетки. — Не слишком веселись, — бормочешь ты, когда она проваливается в безболезненный сон. Гром гремит, и стены, кажется, шагают вместе с тобой, пока ты бродишь по дому, дребезжа рамами картин, покрытыми старым лаком, освещенными бра и импортными панелями из вишневого дерева. На секунду ты видишь двойную тень за своим торжествующим отражением, но обман зрения исчезает, как только ты моргаешь. Это клаустрофобия, вызванная узкими коридорами. Вот и все. Тебе нужны лекарства… Еще одна ночь проходит без сна. На этот раз тебе снится шерсть, похожая на волосы на груди, под твоими пальцами. Фарфоровые поцелуи вниз по твоей шее и теплая плоть, скользящая по тугим соскам. Ты просыпаешься от боли. Призрак рук на обнаженной коже. И ты еще больше расстраиваешься из-за своего никчемного тела. Одеяло, которым ты накрыла куклу, сползло ночью и теперь лежит на полу. Эта неприятная вещь смотрит на тебя, как будто знает и осуждает. Она просачивается в твое подсознание, подтачивая твою сексуальную неудовлетворенность, и ты берешь ее за тело и засовываешь в шкаф. Проходит еще один день. Снова проклятия, язвительная агрессия и обязанности персонала по отношению к женщине, которая тебя ненавидит. В некоторые дни ты думаешь об убийстве в условиях эвтаназии, а в другие дни ты не чувствуешь ничего, кроме тонких и резких последствий четырехлетней зависимости от валиума, которые разрушают твое тело сейчас, когда ты его не принимаешь. Однажды вечером ты ужинаешь в своей комнате, вдали от семьи незнакомцев, и наблюдаешь за дождем, стекающим по стеклу за маленьким столиком для чтения. Мясо сухое и безвкусное, вино сладкое, но безвкусное. Оргазм, который ты пытаешься вырвать из своего тела, не наступает, и ты засыпаешь так же, как и раньше, странно и без перехода. Но тебе снится… Черт, что тебе снится… В твоей комнате мужчина. Он сгорблен и пошатывается, его тело наполовину скрыто тенью. Каким-то образом — по логике этого смутного сна — ты знаешь, что у него те же руки, которые безжалостно ласкали тебя в других, еще более смутных снах. Он искал тебя во сне, но как и зачем? Ты не можешь быть уверена. На этот раз ты проснулась от одного из этих снов внутри сна, и что-то в этом ощущается реальным, хотя это не может быть так. Это не так. Дождь бесконечными маленькими струйками стекает по стеклу окна, очерчивая возвышающуюся тонкую фигуру твоего незнакомца. От его вида у тебя затрепетало внизу живота. Все нерастраченное напряжение, которое ты так долго копила и пыталась изгнать, только усиливается при виде твердых мышц под тонким грязным хлопком. Он роняет на пол что-то длинное, черное и увесистое, ползет по кровати, как человекоподобный гитраш — мохнатая, мифическая гончая болот, — пока ты не различаешь плавные очертания пустой, детской маски. Кукла снова ожила, превратившись в человека. Те жесткие, теплые поцелуи из других снов… Тот же мужчина, та же маска. Тот же потрескавшийся облик, словно твоя собственная хрупкая психика, на грани. Он — та самая кукла, которая смотрит, словно ожидая щелчка, прикрывшись шерстяным кардиганом и подтяжками. Свобода во сне позволяет тебе свободно распоряжаться своими желаниями, не испытывая при этом никаких трудностей, которыми сковывает тебя реальность. Твои внутренности сжимаются от желания, и ты берешь это. К черту жуткую маску и то, что она говорит о тебе… Тебе нужен он. Тебе нужно хоть что-то. Здесь нет правил, и поэтому ты поднимаешь пальцы вверх и проводишь ими по густой растительности на его груди, оттягивая то, что можешь, и впиваясь ногтями в остальное. Вибрация бьет по ладоням, как гром по стенам, и когда он начинает разрывать на тебе халат, хрипя и брыкаясь так, словно обгладывает мясо с убитой туши, ты откидываешь одеяло, жадно задыхаешься и с наслаждением набрасываешься на его брюки. Иногда сон может оказаться правильным — иногда твой мозг может дать тебе вкусить, не искажая то, что хорошо, в нечто гнилое. Его пальцы сжимают грудь, но ты разражаешься хриплым смехом и выгибаешься в струе насыщенного удовольствия, наслаждаясь интенсивностью и страстью. Животной похотью и сверхъестественным танцем. Ты вспоминаешь все кошмары, которые тебе снились — даже те, в которых ты испытывала неловкость и сексуальное возбуждение, — и бросаешь своего безымянного мужчину обратно на кровать. Он отскакивает назад, руки подтянуты, а запястья подняты, чтобы удержать маску на месте. Его дыхание сбивается. «Странно», — подумала ты, прежде чем стянуть с него рубашку с полуспущенными брюками и запустить руки в копну темных волос, пока не наткнулась на тугие соски и не впилась в них ногтями. Он произносит твое имя голосом, похожим на детский. Это тревожит. Это первобытно и не похоже на то, на что ты отважилась бы, находясь в сознании, но порыв овладевает тобой, и он с готовностью опускается вниз, борясь со слабыми звуками возбуждения. Ты моргаешь при вспышке молнии, чувствуя себя странно бодрой. Это сон внутри сна, а такие сны всегда имеют привкус реальности. Это ничто. Ты приостанавливаешься, наблюдая, как вздымается его грудь под твоими ладонями, и вжимаешь его в матрас, заставляя на этот раз издать мужественный гул, и желая выжать из него все остатки невинности. Ты ухмыляешься, когда он снова по-мужски всхлипывает, раскачиваешься на длинном твердом члене и говоришь что-то, граничащее с мерзостью и безумием. Незнакомец кивает, и с каждым быстрым движением его маски ты становишься все более смелой. Его глаза блестят влажно и полно. Лопнувшие сосуды краснеют вокруг умных, изучающих зрачков, широко раскрытых от удовольствия. Здесь, во сне и наяву, ты более чувствительна. Волнообразные, дрожащие движения бедер вызывают светящиеся маячки наслаждения, которые с каждым разом становятся все более насыщенными и интенсивными. Длинные пальцы впиваются в бедра, притягивая тебя к себе с такой силой, что биение твоего сердца ощущается между твоих ног. Ты содрогаешься от оргазма, уникального для сна. Возможно, более сильного, чем удовольствие, полученное во сне. Возможно, достаточно реального, чтобы, проснувшись, ты почувствовала легкое удовлетворение. В памяти всплывает смутное воспоминание о том, как решительно тебя раскачивали эти руки, не боясь оставить синяки. Пропитанный спермой хлопок смачивает твои складочки — горячий и тут же остывающий. Разрозненные воспоминания о том, как тебя снова укутывают в шелковый халат и ласкают неизвестно сколько времени, пока за окном бушует гроза, но вскоре ты растворишься. Сознание отступает, а тело испытывает странное удовлетворение. Таймер сбрасывается после окончания сна. Тело чувствует себя очищенным, хотя чувство ломки преследует его, как неприятный запах. День за днем проходит так же, но разочарование возвращается только через два дня. Крики. Оскорбления. Постельное белье. Уборка. Морфий… … Игнорирование мыслей о прекращении ее боли. Иногда ты проводишь полчаса в своей постели, размышляя о том, как легко было бы наполнить шприц несколькими дозами наркотика и позволить ей уйти во сне. К четвертой ночи ты обнаруживаешь, что не спишь, бессовестно впиваясь бедрами в подушку, но, несмотря на то, что сердце колотится и ты на взводе, как только тебе кажется, что ты вот-вот кончишь, ничего не происходит. Даже откинув простыни на край кровати, бешено теребя свой клитор, сжимая грудь и отчаянно пытаясь привести себя в состояние энтропии, ты умоляешь «его». Бушующая буря стихает, но стены дребезжат, словно гром сотрясает дом, и… ты что-то слышишь… Между бедер замирают пальцы, сердце бешено колотится, но дыхание становится ровным, и ты прислушиваешься. Это был звук, до жути похожий на хрип — высокий тон, похожий на твой собственный стон, но это не он. Несколько минут ты ждешь… Полчаса ты лежишь неподвижно, как труп, веря, что что-то просочится из стен и поползет по твоему телу, чтобы вырвать сердце из ребер. Но ничего не происходит. Никаких звуков. Ты пытаешься достичь кульминации только на следующую ночь, когда снова слышишь тот же звук, улавливая тот же тонкий стон даже за громкими брызгами дождя за окном. Кто-то здесь с тобой. Или что-то. Это может быть призрак… Или твой дядя, хотя мысль об этом кажется невозможной. Может, он и пьяница, но не злоумышленник. Мысли проносятся в голове, прежде чем ты остановишься на той, которая имеет наибольший смысл. Ты сходишь с ума. Тебе просто все мерещится. Ты уже более трех недель не принимаешь лекарств, и хотя побочные эффекты, о которых ты думаешь, встречаются редко, они случаются. Это происходит сейчас. Чуть позже двух часов ночи ты натягиваешь халат, собираешь остатки разочарования и начинаешь перебирать пальцами многочисленные бороздки на деревянной лепнине ручной резьбы, ища. Ты заглядываешь под картины, не обращая внимания на некоторые из их странных содержаний и смутно угрожающие сцены, но не находишь ни одного глазка. Здесь есть чугунные вентиляционные решетки, но болты, которыми они крепятся к укрепленной деревянной опоре, вросли в нее, как корни. Зеркало, растущее от пола до потолка на стене напротив окна, так же уперлось в дом, будто глаз, смотрящий внутрь. За спиной раздается приглушенный звук скольжения чего-то существенного. Темная, открытая дверь ванной комнаты выглядит так же привлекательно, как открытая могила. Ноги никак не могут подвести тебя ближе, чем ты находишься сейчас. Стук. Ты дергаешься, сжимая пояс на талии, и наблюдаешь, как в черном дверном проеме сменяются тени. Твой разум. Это всего лишь твой разум играет с тобой. Паранойя и тревога возвращаются, и, несмотря на то, что это старый дом, который расширяется и сжимается от холода и сырости, как дышащая вещь, ты не можешь остановить свой разум, чтобы он не начал рассказывать истории о призраках и триллеры. Находясь на грани паники, ты дергаешь себя за волосы на голове, шипишь против жжения и пульса, но отказываешься быть жертвой. Ты хочешь вернуть то, что у тебя отняли. Это же так просто. Ты выходишь из комнаты, держа миссию и смутный план действий в голове, и тень следует за тобой из ванной. Ты выходишь из комнаты и идешь по коридору. Каждый шаг звучит с удвоенной силой, как будто тебя две, и каждая вторая ступенька на несколько секунд позже предыдущей. Ты останавливаешься, и звук затихает вместе с тобой. Что-то не так с полом. С опорами… С головой. Зеркало, висящее на стене в нескольких метрах дальше по коридору, выглядит непривлекательно, как узел, разделяющий разные органы дома. Ты не смотришься в зеркало не потому, что думаешь, что в за тобой будет стоять что-то, что не должно там стоять, а потому, что для этого нужна решимость. Если ты собираешься вернуть украденные таблетки, тебе нужно представить, что твое лицо твердое и непоколебимое, а не осунувшееся и запаниковавшее. «Непоколебимая», — думаешь ты, останавливаясь у резной двери в переоборудованную спальню тети и дяди. Ты поднимаешь кулак, но не можешь заставить себя постучать. Рука сжимается и разжимается, дрожит и колеблется до тех пор, пока ты не почувствуешь, как по твоему нутру пробежал вздох ужаса. Кулак становится кляпом, закрывающим рот, не позволяя истерике вырваться наружу, и паническая атака настигает тебя с новой силой. Это так плохо только потому, что ты избегала их годами. Страх был лишь воспоминанием, которое само по себе превратилось в нечто вроде смутного сна, но теперь он здесь, и когда ты чувствуешь, как что-то шаркает возле твоего плеча, ты поворачиваешься и бежишь. Ты бежишь по коридору, как будто можешь лететь быстрее своего ужаса, но мозг остается с тобой, как бы быстро ты ни мчалась по лестнице или как бы сильно ни ударялась о входную дверь. Она заперта. Или в состоянии острой паники ты не можешь ее открыть. Что-то ударяет тебя по спине — рука в волосах, и ты сжимаешься. — Перец… Нафталин… — шепчешь ты, вдыхая через нос. Пять чувств. Ты не заперта внутри себя — ты не умрешь. Здесь нет никого, кроме тебя самой. — Лак… Дрова, пот, что-то… Виски. Ты проводишь пальцами под глазами, смахивая густые, липкие слезы, и облизываешь зубы: — …Мята. Сердце бешено колотится, и ты наконец-то оглядываешься назад. Там нет ничего, кроме: — Лестница, ковер… Перила, картины, стол, книги… Винный шкаф… Это не винный шкаф, но внезапно ты чувствуешь себя достаточно собранной, чтобы подняться на ноги и слабо продвигаться к бильярдной. Ты шепотом называешь предметы, мимо которых проходишь, чувствуя, как грудь начинает равномерно вздыматься, а сырая, ничем не сдерживаемая паника — утихать. За окном снова начинается дождь, но он уже не успокаивает. Отдаленные раскаты грома напоминают о том, какие звуки может издавать этот дом, и обо всем, что осталось невидимым в таком старом и огромном здании. Бильярдный стол цвета луга загроможден пепельницами, набитыми раздавленными сигарами. Пустые стаканы для виски стоят между несобранными шарами и одиноким треугольником. Ты моргаешь и щелкаешь выключателем. Свет мерцает, и край твоего глаза цепляется за очертания человека в темноте, но когда ты поворачиваешься, там ничего нет. — Зелень, вишневое дерево, виски… Мы в порядке, мы в порядке. Два стакана виски выпиваются легко — жжение успокаивает, когда до этого ты не чувствовала ничего, кроме собственного нарастающего ужаса. Дом вокруг вздыхает и шумит, но ты наливаешь себе еще один стакан и выпиваешь его как воду. К четвертому стакану щеки горячие, а кожа словно окутана теплой шерстью. Ты отставляешь стакан, неуверенно поворачиваешься и обнаруживаешь в конце бильярдного стола очертания мужчины с кием, который он держит обеими руками поперек бедер. — Здравствуй… — негромко произносишь ты. Ты моргаешь, нахмурив брови, и проводишь языком по зубам, пока след от виски не исчезает наполовину, и ты уверена, что пьяна. — Что ты здесь делаешь? Ты еще достаточно трезва, чтобы связывать слова, но уже достаточно пьяна, чтобы забыть о том, что его здесь быть не должно. На мгновение ты задумываешься, а потом резко смеешься, хватаясь за горлышко бутылки с виски и делая жест основанием в сторону безымянного незваного гостя. — Ясно… Нет, нет. Я поняла. Абстиненция, а теперь еще и выпивка. Я… — ты хмуришься, поворачивая бутылку под взглядом из-подо лба, пока по дому не пронесся гром, возвращая тебя в то время, когда твой отец был жив, и ностальгия юности заставляла тебя не обращать внимания на его пьянство. — Спать. Пора, — говорит он голосом невинного ребенка, но это не так… Ты снова видишь сон. Вот и все. Так уже бывало, и, хотя ты чувствуешь себя бодрой и опьяненной, ты не ошибешься, когда мужчина обойдет стол, прижимая кий к бедрам, большими, жилистыми руками сжимая его основание и конусообразный конец, и обнажая контуры маски с паутиной трещин на ней. — У меня нет времени на сон, — пьяно улыбаешься ты, откупоривая виски, чтобы утопить себя в еще большем количестве горящего золота, — Черт, какой же ты огромный… Он гораздо выше, чем представлялся тебе раньше. Его широкие плечи обрамляют увесистую шею, которая опускается все ниже, чем ближе он подходит. К тому времени, когда жар его тела охватывает тебя спереди, его взгляд уже направлен к полу. Рост гораздо больше шести футов… возможно, он даже на фут выше, чем ты сама. — Поиграем? Похоть свертывается в животе вместе с горячим запахом спиртного, и, смачивая языком пухлые губы, ты отставляешь бутылку и делаешь шаг ближе. Он хрипит, застывшие глаза молча изучают тебя. Тепло тела впитывается в нагретую алкоголем кровь, доказывая, что ты пьяна и видишь сон. Наблюдая за тем, как тоска заливает его покрасневшие глаза, ты прикусываешь нижнюю губу и просовываешь четыре пальца между майкой и брюками. — …Да, пора поиграть. Его маска склоняется в сторону, дрожа вместе с ритмом его груди. Дрожь его живота заставляет тыльную сторону твоих пальцев чувствовать себя оружием. Это еще один хороший сон — еще один хороший сон, который поможет следующей неделе казаться менее несчастной. Правда, на этот раз ты менее интенсивна. В этом сне ты медлительна и нерешительна, задыхаешься, когда он ударяет кием о бильярдный стол, а затем хватает твое лицо одной горячей, потной ладонью. Он рывком поднимает твое лицо вверх, заставляя твое зрение рассеяться, как будто ты действительно пьяна, а не просто видишь сон. Теплые фарфоровые губы впиваются в твои, надавливая с такой силой, что зубы рассекают тонкую внутреннюю плоть губы. Насыщенный вкус железа заливает язык, и ты шепчешь про себя «кровь», а затем небрежно проводишь языком по гладкой фарфоровой поверхности, снимая налет копоти, и стонешь от привкуса чего-то до боли человеческого. Это слишком реально и в то же время недостаточно реально. Он нажимает на твой рот в неистовой имитации поцелуя, проникая глубже, пока маска не задевает твои обнаженные зубы, и ты отшатываешься, чувствуя легкую боль, которая приводит тебя в кратковременное состояние трезвости. Пальцы впиваются в челюсть, возвращая ее на прежнее место. Зубы щелкают по фарфору, а другая его рука хватает тебя за шею и удерживает на месте. Это жестоко и загадочно, но ты стонешь, выкручиваешь запястье, пока твоя ладонь не оказывается на его животе, и скользишь на юг, пока грубые волосы на его лобке не начали щекотать твои пальцы. Молния освещает пол, когда ты краем глаза видишь, как расстегивается одна пуговица, затем один зажим на подтяжках, и рывком расстегивается еще одна пуговица. — Брамс. Скажи это, скажи… — он переходит на грубый, неэлегантный рык. Маска приглушает рык, но посылает его во все стороны. Ты произносишь его имя неправильно и в первый раз, и во второй, бесконечно бормоча, пока он не выкрикивает свое имя в маску, отчего губы превращаются в багровые синяки. Твои пальцы нащупывают вздымающийся горячий член, и его рука сжимается на твоем горле, вырывая его имя из твоих губ, как предсмертный вздох: — Брамс… Его имя и твое прикосновение приводят его в неистовое бешенство — спутанные конечности и пальцы, вцепившиеся в податливую кожу твоих бедер. Пошатываясь, он грубо опускает твое тело на бильярдный стол, пока анархия сладкого сна не захлестнула тебя, как алкоголь, опрокинутый и вытекший на зеленое полотно. Ты упираешься пяткой ему в грудь и бьешь в нее ногой. Брамс прогибается, падая на пол на колени, и еще более сильным толчком ты отправляешь его на спину. Штаны расстегнуты, а глаза дико смотрят из дыр в маске, лишенной выражения. Смеясь, задыхаясь и преодолевая прекрасную последовательность сновидения без последствий, ты выпуталась из халата, освободила волосы из пучка и опустилась на колени вокруг его талии с обнаженной ухмылкой и кровью, льющейся за зубами. Он пытается взять твои запястья в свои ладони, но, несмотря на то, что он — мужчина, по силе превосходящий ветер и дождь, бьющий по дому, ты без труда прижимаешь его к полу и снова выкрикиваешь его имя. — Брамс… Я тебе нравлюсь, Брамс? Маска дергается в безошибочном утверждении. Алебастровый подбородок упирается в выступ ключиц, а грудь покрыта густыми волосами. Он издает слабый скулеж, который собирается за маской, обманывая тебя, заставляя замешкаться, но лишь на секунду. «Никаких последствий», — напоминаешь ты себе и отпускаешь одно из его запястий, чтобы надавить рукой на горло. Большая грубая рука, которую ты оставляешь свободной, остается прижатой к полу, когда твои пальцы обвиваются вокруг артерий. Его волосатое горло прогибается под твоей ладонью. Ты бежишь сквозь физические ощущения, как сквозь мантру. Твое тяжелое сердце. Коврик на коленях, кожа на коже. Тепло его живота, которое пробирается вверх по твоим промокшим складкам и дальше внутрь. Ты классифицируешь еще тысячу ощущений и держишь его так неподвижно, как только можно заставить молчать дрожащую массу костей и мышц. — А ты плохо себя вел. Брамс сглатывает и кивает, соглашаясь. — Прикасаясь ко мне. Наблюдая за мной… — он вздрагивает от твоего пьяного шепота, — Ты не ребенок. Не кукла… Ничего из того, чем бы я не хотела, чтобы ты был. Ты улыбаешься, глядя, как загибаются его пальцы. Рука, не скованная, делает движение, но не хватает, не щипает, а просто скользит по ковру и ложится на его грудь, вгрызаясь в ткань над сердцем. — И ты очень хочешь трахнуть меня, разве нет? Два кивка, и Брамс осмеливается схватить твое запястье и пальцы, обхватившие его горло. Сжимает, но держит, вместо того чтобы вырваться на свободу. «Будь слабым для меня», — думаешь ты и начинаешь задирать его майку так, как делала это раньше. Выпуклость в его горле натирает твою ладонь при каждом нервном глотании. Мысль о том, что он — воплощение всех твоих сдерживаемых сексуальных желаний с привкусом неиспытанного доминирования, пробуждает в тебе что-то первобытное. Ты сжимаешь его горло до тех пор, пока это странное заикание не переходит в рычание, сопровождаемое рваным мужским стоном, и гладишь по всей длине его изгибающегося торса, вплоть до впадин на бедрах. Он совершенен — мозг подсказывает лучшее, что можно придумать, кроме валиума и сна. Ты снова опускаешься на колени над его бедрами, увлекая за собой расстегнутые брюки, пока размытые очертания бледной натянутой плоти не выходят на свободу над темными кудрями. В нос ударяет мускус. Пот. Тестостерон. Сперма. Член и горячая бурлящая кровь. Мир за окном завывает, когда ты опускаешься и проводишь языком по его члену, пробуя соленый привкус кожи, выпуклую вену и дальше вверх, туда, где вкус становится приторным. Голова Брамса стучит по полу, ударяясь о дерево, в то время как под твоими коленями лежит ковер, а под руками — темные расчесанные волосы. — Я хороший мальчик… — рычит он, упираясь в пол кулаками; лицо в маске кривится из стороны в сторону, а бедра вздымаются вверх, — Мама так сказала. — Мама была не права, — горячо шепчешь ты, обхватывая разгоряченную головку ароматного члена, и втягиваешь ее в рот, посасывая. Язык обхватывает и тянется в щель, из которой вытекает еще больше соли и терпкости. Где кончается гром, бьющий по ушам, и его тоскливые звуки, ты точно не знаешь. Да это и неважно, ведь ты опускаешь руку вниз, наклоняя его член к паутине твоей ладони, и заполняешь им рот и горло. Его бедра подрагивают, нетерпеливые и беспокойные; он ничего не знает о том, как глубоко ты можешь его взять и насколько голодна ты стала. Брамс — зачарованный мужчина — скребет ногтями по ковру, царапает деревянный пол и раздвигает бедра с придушенным тоненьким звуком. — Нет. Хороший мальчик… — снова этот тоненький, детский голос… Ты оттягиваешь губы назад, проводишь зубами по твердому основанию, пока мягкая выпуклость его головки не упирается в твои нижние бороздки. Одним круговым движением языка ты слизываешь с него предэякулят и снова укладываешь мужчину прямо на пол. — Только плохие мальчики трахают плохих девочек, Брамс, — шепчешь ты, касаясь кончика его члена, целуешь головку и приподнимаешься, чувствуя, как эрегирует его член между намокших складок и пухлой, жаждущей плоти. Его глаза смотрят на тебя, прорезая твой пьяный, беспечный взгляд настолько, что ты на секунду замираешь и задаешься вопросом… Он смотрит, а ты улыбаешься, отгоняя тревожное чувство реализма. Картины бликуют, когда ты опускаешь руку на его живот, нащупываешь твердую плоть длинного члена и поднимаешь его, касаясь своего клитора и упираясь головкой прямо в то место, где ты… Сказочная фантазия погибает, когда Брамс с быстротой молнии подхватывает твои бедра. Он делает рывок вверх и дергает тебя вниз, вонзаясь в тебя до тех пор, пока шок боли не сменяется наслаждением, обжигающим горло. Глаза слезятся, когда он усаживает тебя на свои колени, вцепляясь пальцами в локоть и мякоть бедер. Слеза скатывается по щеке от такой интенсивности. Дождь бьет по крыше дома так, что это похоже на муссон, и, слабо задыхаясь, ты начинаешь дрожать. Страх и паника поднимают свои уродливые головы, когда Брамс тянет тебя за руку и бедро, проводит мощными, безжалостными руками по твоему обнаженному телу, пока не зажимает твое лицо в своих ладонях, втягивая тебя в свои глубины. Его плечи оторваны от пола. Грубые фарфоровые поцелуи ранят твои губы, а его длинный член заставляет твое сердце биться так, как ты еще никогда не чувствовала. Он нанес тебе урон, и это не сон, а если и сон, то это кошмар, потому что… — Ох… — ты дрожишь, держа его за запястья, когда он имитирует поцелуи и начинает покачивать бедрами вверх-вниз, — Пожалуйста. Ты умоляешь, всхлипываешь и дрожишь, но не сопротивляешься, хотя должна, хотя могла бы. Он тоже это знает и впивается в тебя еще глубже, и его бедра вращаются все быстрее и быстрее. Вспышки молний играют на одной стороне его маски. Налитые кровью глаза расширяются с каждым голодным, страстным поцелуем горячей лакированной поверхности. Больно, но так хорошо. Движения слишком глубоки и до боли реальны. Он слишком реален. — Прекрати, — наконец умоляешь ты, но качаешь головой, пока твои губы не опускаются на край маски. Ты не совсем это имела в виду. Брамс тоже это понимает. Он впивается большими пальцами в твои щеки, отчего зубы начинают болеть, и опрокидывает тебя на пол, ни на сантиметр не отрываясь от твоего тела в движении. Он держит тебя своим членом и сильным торсом, а в отверстиях белой маски видны дикие, свирепые глаза, которые смотрят прямо в душу. Ты считала ее утерянной, но она все это время была рядом и ждала. — Ты… ты настоящий, — ты дрожишь, а слезы тонкими реками текут по изгибу его рук, — Не может быть. Есть какая-то другая причина. Может быть, это не сон. Ты просто сумасшедшая — чокнутая, как твоя сестра, твоя мать и все остальные ужасные люди с твоими генами, но даже эта мысль исчезает, когда Брамс отводит свой член назад и вводит его до тех пор, пока ты не начала икать и стонать. Твое тело встречает его сокращающимися мышцами и мягким хлюпаньем влаги. — Моя, — призрачно произносит он. Его дыхание просачивается сквозь маску, проникает сквозь космы темной бороды, и ты чувствуешь кислый запах старой крови и внутренних органов. Твои внутренности сжимаются, трепещут и смачивают каждый сегмент его члена, пока скольжение не становится таким плавным, а толчки такими сильными и быстрыми, что ты сбрасываешь хватку с его запястий и ложишься на спину, будто тряпичная кукла, пока он трахает несколько лет игнорируемую похоть в удовлетворительном хаосе плотских утех. — Да, — ты сглатываешь, — Сильнее. — Жестче. ЖЕСТЧЕ! Брамс трахает тебя до тех пор, пока твое сердце не заколотилось за ребрами и не поднялось в горло с каждым трепетным хрипом. Он рычит, как жаждущий крови гитраш, и бьет в твои зубы очередным поцелуем; его таз бьется о твои бедра с резкими, безжалостными хлопками, похожими на раскаты грома за окном. Дождь бьет в уши. Звуки его наслаждения, порой подражающие твоим собственным, прежде чем они стали рваными и потрепанными. Чудовищно. Он проводит большим пальцем по блестящей дорожке слез под одним из твоих глаз и падает сверху, прижимая тебя к полу. Дыхание становится чем-то недостижимым, но он отпускает одну сторону твоего лица, влажными от твоих слез пальцами находит твой набухший клитор и, будто он уже несколько недель наблюдает за тем, как ты его теребишь, так искусно возбуждает нервные окончания, что твои глаза закатываются назад, как при смерти. Ты выдыхаешь последние капли воздуха из легких, чувствуешь, как в животе зарождается головокружительное ощущение настоящего, полноценного оргазма, и смотришь, как он наблюдает за тем, как тьма уничтожает твою периферию. Внешний и внутренний мир сливаются, заполняя пространство вокруг тебя и Брамса, вплоть до того, что тебе начинает казаться, будто дождь обжигает твою кожу, когда ты кончаешь. Пальцы в сальных кудрях, торчащих над маской, побуждая его осыпать твои губы еще более жесткими поцелуями. Ощущения обжигают и переходят в набухшие мышцы, которые толкаются и тянутся, пока Брамс трахает тебя, ласкает тебя и кончает в тебя… Туманный переход от сна к бодрствованию на этот раз происходит медленнее. Дождь — лишь слабая морось на фоне ровной синевы утреннего солнца, проникающего в окно. Халат беспорядочно завязан на талии, и, сфокусировав взгляд, ты понимаешь, что пара пятен цвета вишни и винограда — это твои ушибленные колени. Все болит. Голова. Суставы пальцев и запястья. Голова болит за глазами, а спина затекает от растяжения мышц. Хуже всего то, что твои внутренности сжимаются и хнычут, когда ты сползаешь с кровати. Тошнота ведет тебя в ванную комнату, где темнота исчезает со щелчком выключателя. Сгорбленная фигура в углу остается незамеченной, пока ты слабо выполняешь свой утренний ритуал: туалет, чистка зубов и душ. За каждым действием тянется шлейф спермы. Ты вытираешь жидкость перед тем, как смыть туалет — она стекает по внутренней поверхности бедер, когда ты вычищаешь кислый привкус изо рта, а в душе ты горбишься и морщишься, когда пальцами вытираешь с себя остатки. Ты не сошла с ума… но то, что произошло прошлой ночью, — это сумасшествие. Похмелье от виски лишило тебя всех приятных побочных эффектов от столь тщательного траха в бильярдной, но, помимо урчания в животе и боли в черепе, ты, как ни странно, удовлетворена. Проходит один долгий день, затем другой. Каждую ночь ты лежишь без сна и ждешь, не прикасаясь к себе, но тем не менее ожидая. Не помогает и то, что ты изнываешь от неистовых и безумных ласк Брамса. На третий день ты понимаешь, что он следил за тобой. Теперь ты знаешь, как он пахнет, и время от времени вдыхаешь его запах и замираешь, понимая, что то, что ты считала своими шагами, на самом деле останавливается с секундным опозданием. Он всегда рядом. Он ждет. Есть чувство внутреннего покоя, когда знаешь, что он не придет, если ты сама этого не захочешь… или пока Брамс не решит, что ему рады. Странно думать, что в стенах этого дома живет мужчина, тем более такой, у которого хватает порядочности держаться на расстоянии. Если только он не зарыт до упора в твою вагину. Похоже, Брамс теряет эту сдержанность, когда оказывается внутри тебя. Через неделю приедут работники хосписа, и у тебя не будет причин оставаться в этом доме, если только у твоей мамы не наступит момент прояснения. Ты стала разговаривать с ней более откровенно, пока убирала за ней, заботилась о ее нуждах и поддерживала уют. Через четыре дня после ночи, проведенной в бильярдной с Брамсом, ты, заправляя свежее постельное белье, склоняешься над маминой кроватью и грустно улыбаешься. — Я тебя ненавижу… но это только потому, что я тебя очень люблю. Она ничего не говорит, только отворачивает голову, пока ты готовишь ей лекарства и ставишь на проигрывателе что-то тихое и нежное. У нее высокое давление, поэтому сегодня Шопен вместо Бетховена. Сначала слова звучат так тихо, что их едва слышно за приливом оркестровой гармонии — так хрипло. Это напоминает тебе о смерти, но потом ты наклоняешься, и мама поворачивается к тебе со слабым взглядом, едва удостоив иголку в твоей руке проблеском узнавания. — Я слышала, как ты стонала, как шлюха. Слышала, как ты спускалась вниз. Только Бог знает… — прохрипела она, и тебе стало не по себе, — …отвратительно. Впускать в себя дьявола, как какая-то блудница. Ты отвратительная, глупая… Ни с того ни с сего ты даешь ей пощечину. Наконец-то она захлопнулась. От удара закладывает уши, и только когда ты вытираешь слезы с разгоряченных щек, ты понимаешь, что плакала, будучи в шоке от самой себя. Женщина на смертном одре рычит, глядя на тебя влажными глазами. Дрожат руки, когда вводишь ей дозу морфия, дрожат руки, когда все убираешь, дрожит все тело, когда оказываешься в коридоре, где есть только ты и, возможно, Брамс. Возможно, Брамс… В тот вечер ты ешь соленые чипсы из пачки, оглядывая все углы своей комнаты бешеным, параноидальным взглядом. Зачатки панической атаки, наконец, настигают тебя. Ты чувствуешь холодную струйку психической дисморфии. Твой разум блуждает по мокрой грязи, направляясь к расщелине земли, которая заканчивается отвесным обрывом, — он мчится так далеко, что ты начинаешь думать о баночке с таблетками, которая есть у твоего дяди. Ты думаешь о выпивке, которую он мешает с твоими лекарствами, и об адвокате, который время от времени заходит к тебе, чтобы поиграть с ним, гоняя шары в бильярдной, где Брамс пропитал собой каждый квадратный сантиметр твоего тела. Его следы все еще не исчезли, но не мысль о нем и его члене, погружающемся в тебя, повергает тебя в панику, а осознание того, что твой единственный друг — одержимый мужчина, прячущийся в стенах. Нечего терять, если ты ворвешься в тетушкину спальню, выведешь дядю из ступора и потребуешь назад свои таблетки. Они не смогут возненавидеть тебя больше, чем уже возненавидели. Нет никаких потерь — нет причин сидеть в этой кровати с балдахином и надеяться, что сердце внезапно не остановится. Никаких сомнений. Гром проносится по стенам нескончаемой бурей, пока ты целенаправленно идешь по коридорам. Рамы картин подпрыгивают на фоне обоев с пятнами оттенка сепии, как будто Брамс следует за тобой. Второй раз за неделю ты останавливаешься перед резной дверью, чувствуешь, как злость заставляет тебя нервничать, и стучишь в дверь до синяков на кулаках. — Прекрати! — тетя шипит сквозь белый шум дождя, рывком открывая дверь в халате и очках для чтения, — Если ты сейчас разбудишь маму, клянусь Христом, я… — Г-где мой валиум?! — дрожь в голосе — нехороший признак, — Таблетки у дяди Байрона, и я хочу их вернуть. Они мне нужны… отдай их. СЕЙЧАС ЖЕ! Она смотрит на тебя, потрясенная, и пораженно молчит. Возможно, она не видела тебя такой раньше, но ошеломленное выражение на ее лице не проходит. Ее губы истончаются, превращаясь в белую линию на лице, а глаза опускаются вниз, как наконечник стрелы. Она ударяет ладонью в грудину, отбрасывая тебя назад в коридор, и рычит, как бешеная кошка. — Как ты смеешь?! Ты, маленькая дрянь, обвиняешь моего мужа в воровстве. В том, что он какой-то наркоман?! Сердце бешено колотится, переполняя горло, и ты не можешь защититься, только заикаешься. — Это ты потеряла рассудок — ты и тот мужчина, которого ты таскаешь сюда по ночам! Как и твоя эгоистичная сестренка. С тем проклятым письмом, которое получила твоя бедная мама, — пустить ей пулю в лоб! Как и тебе. Подвергать меня этим обвинениям… просто отвратительно. Ты мучаешь ее, понимаешь?! А теперь ты считаешь нужным мучить меня! Меня! — Я не… — пытаетешься сказать ты, чувствуя легкое головокружение. Еще один толчок костяшками пальцев отбрасывает тебя назад к стене; рельефная отделка и гравированные нижние панели впиваются в спину и нижнюю часть позвоночника. — Насколько я знаю, ты давала ему эти таблетки. Накачивала его. Трахала его… Ты, шлюха… Не понимая, откуда это взялось, ты рычишь и отпихиваешь ее в сторону. Она падает на слабые колени в темном коридоре и говорит что-то, затихая на полуслове. Потасовка, затихающая в глухом коридоре, не запоминается, потому что твоему мозгу нужно одно, только одно. То, что решит все остальные проблемы, и это — твои таблетки. Этот дом — ненависть, эта семья — ненависть. Ненависть. Ненависть. НЕНАВИСТЬ! Кто-то тенью следует за тобой. Это Брамс, но ты входишь в комнату в задравшемся халате, с ноющей болью в груди, и не в силах думать ни о чем, кроме туманного, тусклого выражения лица дяди, когда он садился на постель. Медленно ползущее выражение ужаса тянется к морщинам, разветвляющимся под глазами. Опущенный овал рта, как будто он смотрит на чудовище, доставляет странное удовольствие после того, как его толкают, как слабоумного ребенка. — Где они? — требуешь ты. Спрашивать еще раз не приходится. Он на мгновение замирает, потом поворачивается в постели и открывает нелакированную прикроватную тумбочку. От грохота таблеток и спиртного хочется отругать его за то, что он отупел, и не постоял за себя. Может быть, он такая же жертва, как и все остальные, но он в той же шкуре пассивного насильника, и ты, не теряя времени, переходишь на его сторону. Ты выхватываешь таблетки из его рук прежде, чем он успевает их предложить. Флакон наполовину полон — это половина трехмесячного рецепта. За последние три недели этот ублюдок съел более шестидесяти таблеток. — Что с Маргарет? — спрашивает он; слабый и накачанный таблетками. — С ней все в порядке… — ты кусаешь, а затем глотаешь, сжимая таблетки, пока небольшая волна облегчения не успокаивает тебя, — Я не хотела давить на нее, но я больше не могу… — Что ты с ней сделал, мальчик? Ты замираешь. Влажное горячее дыхание ударяет тебе в затылок, раздувая пушистые волосы, вьющиеся вокруг твоего пучка. Это Брамс. Леденящее вожделение. Влажные теплые пальцы впиваются в оголенный участок плеча, где сполз халат, и на секунду ты не чувствуешь ничего, кроме острого животного желания неизвестного происхождения, пронизывающего твое тело. Бей или беги. Или замри. Ты не можешь пошевелиться. — Кто ты? — требует дядя голосом, одурманенным алкоголем и бензодиазепинами, но пальцы лишь скользят вверх и по передней части горла. Жесткая, тепловатая поверхность его маски ударяется о раковину уха, и еще более горячее дыхание обдает шею и спину. Липкая поверхность его ладони заставляет сердце учащенно биться. Все еще в постели — все еще с туманными глазами — дядя моргает и хмурится. — Брамс… — шепчешь ты; горло сжато. Еще секунда, и твое сердце взлетит вверх и… Гром гремит, возвращая ритм сердца к ровному бегу, и тут же влажная, липкая рука обхватывает твое горло; большой и указательный пальцы соприкасаются. «Его руки…» — думаешь ты, вспоминая их на своем лице, груди, и как целенаправленно они теребили твой клитор. — Я тоже их ненавижу, — его голос сначала высокий, но быстро переходит в чудовищный, раздирающий рык, посылающий трепет между застоявшимися приступами паники до тех пор, пока ты не можешь больше терпеть и не позволяешь себе дрожать. — Не бойся. Я с ними справлюсь — я убью их всех. Жесткая поверхность маски, прижатая к твоему лицу, вытесняет его голос, но он пропитан похотью и полон обещаний. Неровное хаотичное дыхание проносится по твоему позвоночнику, согревая гладкий паутинистый материал, прижатый к щеке. Ты вздрагиваешь и закрываешь глаза. — Ты не можешь, — шепчешь ты, а затем тяжело вдыхаешь, когда рука Брамса крепко сжимает твоей горло, доказывая, что он может и сделает. В ноздри ударяют пары крови — суставы его пальцев плотно сомкнулись. Дождь бьет в окна за задернутыми шторами. Раздаются раскаты грома, меркнет свет. Его рука сильно сжимается, затем ослабевает, и ты роняешь на пол баночку с таблетками и яростно дергаешь за неподвижную хватку на своем горле. Комната дышит так же, как дышишь ты. Это тоже не сон. Их никогда не было… Дядя в замешательстве вскидывает брови. В его водянистых глазах что-то меняется, рот истончается, ноги расходятся в стороны, но рука Брамса на твоей шее притягивает тебя ближе, желанно. Из темноты твоего периферийного зрения он взмахивает длинным кованым прутом, рассекая воздух и разбивая лицо твоего дяди до половины. Ты моргаешь, когда капли крови разлетаются по шее и подбородку, стекают по горлу. Дядя Байрон сползает на пол, хватаясь за покрывало, и падает вместе с ним на ковер. Молния пробивается сквозь узкую щель драпировки, рисуя жесткую белую линию на обмякшем теле. Рука Брамса, все еще держащая измазанный кровью железный прут, скользит вокруг тебя, обнимая. — Останься здесь. Останься со мной. Или я убью и твою мамочку… В голове мелькает мамино лицо, но мысль о том, что она станет пустой и бессодержательной, представляет собой гораздо меньшую угрозу, чем он думает. Под его предплечьями затрепетала твоя грудная клетка; у тебя началась гипервентиляция. Еще одна стимуляция, и ты провалишься под землю. Мысль о том, чтобы погрузиться в небытие сейчас, в его объятиях, была бы… Рычащие порывы горячего, влажного дыхания. Он хрипит и отрывает руку от твоего горла, пока твоя грудь не оказывается в его ладони. Жесткая хватка его пальцев, сжимающих сосок, останавливает тебя в полуобморочном состоянии. Ты вспоминаешь, как по утрам просыпалась с больной грудью и грубыми, покрытыми корочкой сосками… такими грубыми, что даже шелковый бюстгальтер не помогал от боли. Вот и подтверждение. Он играл с тобой, пока ты спала, следил за тобой днем и трахал тебя, как животное, пока ты не могла убрать его от себя — из себя. — ОСТАНЬСЯ! Останься… Он рычит тебе в лицо, затем умоляет высоким тоном, и ты дергаешься. Суставы смыкаются, и ты киваешь. Твоя щека прилипает к твердой поверхности его маски. Он наклоняет голову вперед, упирается подбородком в твое плечо и упирается окровавленной рукой в другую сторону твоей челюсти, разворачивая тебя к себе. Эти глаза, застывшие в глазницах фарфоровой маски, влажно сдвигаются, рассыпаясь лопнувшими сосудами и щиплющим потом, и что-то в груди теплеет от тоски, от привязанности. Он медленно поворачивает тебя в своих объятиях, и ты вздрагиваешь, когда твои пальцы поднимаются над его грязными ключицами, а большие пальцы упираются в плотные мышцы. Он забрызган кровью. Несколько тонких струек черно-красного цвета стекают по пыльному фарфору, как дождь по оконному стеклу. Глаза этого дома. Окно в душу. Ты моргаешь и чувствуешь, как кровь засохшими слоями тянется на твоей шее, когда ты откидываешь голову назад и наклоняешься. Брамс с жаждой ищет твои глаза, сгорбив широкие плечи и длинную крепкую шею. Таблетки на полу, забытые… Ты целуешь его и скользишь рукой по его шее, увлекая все ниже и ниже, пока кровать не упирается тебе в позвоночник, и все становится кристально ясным. Ты сошла с ума.