По оголенной плоти блуждает холодное лезвие ножа. Молодой парень шипит от ран, которые он наносит самому себе. Его лица не видно, видны лишь нечёткие очертание его силуэта. Волосы доходящие до шеи, молодое, худощавое тело.
— Ёбаный неудачник. — слабый, дрожащий голос пронзает тишину, которая так долго царила в комнате. — Я ёбаный неудачник. — произносит тот же голос всё с той же дрожью.
Пальцы сжимают ручку недавно приобретённого ножа, кровь залила ковёр номера. Лунный свет наконец падает на лицо парня, который всё так же сидит с окровавленным ножом, по его рукам стекают струйки алой жидкости. Его кислотно-зелёные волосы падают ему на лицо, серо-голубые глаза не выражают абсолютно ничего, только одинокая слеза на его щеке напоминает ему о его вечном бессилии.
Парень, сидящий на полу, именует себя как «Кирилл Бледный».
Тот самый, к которому после его концерта строится толпа тёлок, которые мечтают поебаться с ним, тот самый, на чьи концерты приходят сотни людей, в конце концов, тот самый, который создал группу «Пошлая Молли».
— Пристрелите меня. — его голос полон отчаяния. Это чувство пронзает его с ног до головы и отдаётся в каждом из кончиков пальцев.
Никого в номере нет, и он это прекрасно понимает. Никого нет, ну и хорошо. Хорошо, что никто не видит его в таком состоянии.
— Почему я? Почему, почему, почему?! — он чуть ли не кричит каждое слово.
Парень поднимется на ноги, он слабо держится на ногах, хоть до этого не выпил ни капли. Ноги дрожат, всё тело начинает трясти, он чувствует, как к самому мозгу подступает волна агрессии и, встав напротив стены, замахивается и бьёт по ней. Костяшки на руках хрустнули, кожа на руках начинает стирается, спустя ещё пару ударов, на руках появляется кровь. Из груди вырывается отчаянный вскрик, парень подходит к тумбочке, на которой стоят стаканы, берёт один, швыряет в стену, за тем ещё, ещё и ещё. Голова раскалывается.
— Да я утоплюсь нахуй. Заебало всё.
Медленно передвигая ногами, зеленоволосый пробирается в ванную и, встав напротив зеркала, смотрит на себя своими бездонными глазами.
Его взгляд падает на ванную, которая, как ему кажется, совсем скоро станет его проводником в мир иной.
Ванная постепенно набирается, одежда летит на холодный пол. Зеленоволосый залезает в ванную, и медленно начинает погружаться под воду. Спустя тридцать секунд проведенных им под водой, парень постепенно осознаёт что воздуха начинает не хватать. Страшно. Он выныривает из-под воды, слабо хватая губами такой необходимый ему сейчас кислород.
— Слабак. Ничего ты не можешь. Даже сдохнуть.
Как бы хуёво Кириллу не было, но кончать с жизнью ему было до жути страшно.
Страшно, как никогда. Мы постоянно находимся в волоске от смерти. Постоянно. Просто зачастую этого просто не понимаем, но он знал, что в любой момент мы можем приблизить свою смерть. Кириллу нравилась эта связь, нравилось, что он так просто может оборвать свою жизнь, нравилось наносить себе увечья, нравилась боль?…
Единственное, что его успокаивало — героин, но сейчас его не было. Его лишили всей наркоты в один момент. Глупо лишился, причём это сделал близкий ему человек. Он знал, что этот человек делает всё во благо ему, но никакого блага в лишении наркоты он не видел.
Его близкий друг и, по совместительству, участник группы по имени Костя Пыжов, дня три назад нашел пачку шприцов, пакетик и всё сразу понял. Зайдя к нему в номер, он швырнул шприц и пакетик ему в лицо.
Зеленоволосый прикрыл глаза, и в голову хлынули бурным потоком воспоминания того дня.
«Flashback»
— Какого хуя, Кирилл? Что ты творишь? Я не понимаю, тебе сдохнуть пораньше захотелось? — лицо Кости было злым и обеспокоенным одновременно.
От неожиданности, Кирилл впал в ступор. Что ему говорить? Соврать? Костя, по всей видимости, уже и так всё знал, но Кирилл не то что сказать ничего не мог, он не мог даже и пальцем двинуть.
— Да что ты молчишь, блять?!
Костя подошёл к Кириллу, взял лежащий рядом с ним пакетик и поднёс его к лицу солиста.
— Что это, сука? Объясни. Как? Как ты мог связаться с наркотой? Господи, да ты псих. Ты понимаешь, что ты не только себе, но и нам всем жизнь испортишь нахуй?
Костя швырнул обратно пакетик и, закрыв лицо руками, принялся ходить по номеру.
— Кость… — голос Кирилла предательски дрожал.
— Как ты докатился до этого? Хотя, это неважно. Ты своей уебанской наркоты больше не увидишь. — прокричал на весь номер Пыжов.
Костя принялся переворачивать весь номер вверх дном и каждую минуту он находил всё новые шприцы, таблетки, порошок. И самое ужасное — то, что как бы не старался Кирилл ему помешать, ничего не выходило. Пыжов был явно сильнее него и не дал ему помешать.
И, уже через десять минут, вся наркота была поочерёдно смыта в унитаз.
— Прости, так тебе будет лучше.
И на этой фразе Костя вышел из номера оставив Кирилла одного
«Endflashback»
Тяжело вздохнув, парень вылезает из ванны и опять, опять ему становится хуёво. Опять начинает ломать. От бесцельности, он садится на мокрый пол, а дальше тьма.
