Кто тут неудачник?

Парень лежал на полу, мокрые волосы, прилипшие к лицу закрывали его полностью, тело продрогло от долгого прибывания на холодном полу. Отдалённо слышится стук в дверь и знакомый ему голос, но он не может ему открыть, сил чтобы встать и открыть дверь совсем нет. Голова раскалывается. Ну, а как же? Долбанулся башкой когда упал. Тело болит, адский холод пробирает с ног до головы, ноги немеют, голос за дверью становится громче переходя на крик. Парень пытается пошевелить рукой, но безуспешно. Тут к телу прикасаются чьи-то руки и начинают тормошить его тело. Медленно открываются глаза, всё мутно, глаза постепенно начинают фокусироваться, над ним стоят трое, но лиц всё же не видно. Опять эти ёбаные отдалённые голоса, в них парень слышал Костю и ещё два до боли знакомых голоса. - Вроде дышит. - Голос принадлежал Диме Гончаренко. - Кирилл, Кирилл, сука. Пожалуйста, вставай. Костя тормошил друга, держа того обеими руками за плечи. Голос дрожал от беспокойства, а руки трясло. Почувствовав прилив сил зеленоволосый слабо упёрся руками об пол и попытался приподняться, но тщетно. - Кость, я не могу. - Кирилл произнёс это с трудом и очень тихо, но все услышали то, что он сказал. - Может мы его уже уже поднимем с пола? Он и так уже весь замёрз. - Недовольно проговорил Дима. Костя тяжело вздохнул, поднял Кирилла на руки и с помощью Димы и Паши им всё таки удалось донести его до кровати. Молча они стояли над ним минут пять над Кириллом пока Холодянский не прервал тишину. - Что с ним делать-то? Он по-моему в себя приходить не особо собирается. - Может спиртом? - Ты совсем ебанулся? Он ведь не без сознания. - Не нужно спирта, пожалуйста. - опять Кирилл подал слабый голос. У него было такое ощущение будто всё тело онемело, а конечности отказали не давая ему возможности подняться хотя-бы на руки. Ему так хотелось подняться и сказать что-то всем тем кто его окружал, но не мог, он опять бессилен, опять неудачник. Он ненавидит себя за всё за свою слабость,за своё вечное нытьё. Он пытается подняться снова и снова и в какой то момент у него получается. Кровь снова стала горячей и прилила в мозг. - Кирилл, как ты? - Хуйня полная. Выйдите нахуй от сюда. Что вы, блять, творите? Один рыжий еблан выкинул все мои дозы стоимостью под двести тысяч рублей. Потом вы заходите в мой номер и трогаете меня. Вы мне все нахуй не сдались. - Ты нормальный? Мы тебя не оставили на ледяном полу лежать, а ты нас посылаешь нахуй и говоришь что мы тебе ненужны? Хорошо, тогда до свидания. Счастливо оставаться. - Костя был по своей натуре очень спокойным, но на этот раз Кирилл смог его вывести из себя. - Ну и пиздуйте, уроды. - Пошли отсюда. Все кто был в номере кроме Кирилла покинули его, оставив зеленоволосого в одиночестве. Очередная волна гнева подступила к парню и всё что было в номере из стекла превратилось в никчёмные осколки. Опять, опять он не замечая изранил себе все руки осколками от стекла. Свежие раны ложились на старые, но ещё не успевшие окончательно затянуться шрамы. Я один… Не только я, все мы одни. Эта придуманная им фраза крутилась в его голове постоянно, она олицетворяла для него всё, являлась доказательством того, что любая жизнь никчёмна, доказывала что в этом мире каждый спасает только самого себя и от этого становилось тошно. И снова, снова тело пронзает боль, опять ломает. Ему нужна доза. Он начал метаться по номеру в поисках одежды, телефона и налички чтобы можно было без проблем заплатить за коробок с чуйкой. Сейчас глубокая ночь, самое время для так называемых «курьеров». Наконец Кирилл был собран. Чёрная одежда, рюкзак в котором лежали четыре пятитысячные купюры, нож на штанах и напоследок телефон. Выйдя из отеля ему в лицо ударил тёплый летний ветер, он направлялся в местную заброшку где тусовались в основном алкаши, бомжи, наркоманы и «курьеры».