***
Взгляд на часы. Ставший уже привычным, заученным, равно как и желание свалить отсюда. Нет, я не боялся нашей встречи: Флэш был хорошим собеседником (вроде), мне было… Приятно? общаться с ним. Признаю, может тараканы у него и имелись, но, как говорил мне мой отец: «Всë не может быть слишком хорошо. Если нигде нет никакой лажи, значит тебя ждëт массивная задница.» Я склонен был верить своему отцу. Либо же я просто привык. Ибо о мëртвых либо говорят что-то хорошее, либо ничего не говорят. Но я… Я осознанно хотел избежать еë, и при этом желал, чтобы она произошла как можно быстрее. Почему? Я не знаю. Меня разрывало на части от нетерпения и, при этом, нежелания увидеть его вновь. Может, страха задать вопрос о его взгляде. Всë может быть. Но, так или иначе, я бросаю привычный взгляд на часы, подтверждая самому себе, что моя смена подходит к концу, потом на дверь, пытаясь высмотреть несуществующих посетителей, радостно фыркаю, убедившись, что их и правда там нет, тянусь к карману фартука, уже дотянувшись вспоминаю, что заветной пачки там не найду (бросил курить со смерти родителей, ни о чëм не жалею, но привычка — есть привычка), фыркаю уже менее радостно, но явно и не несчастно — не такой уж я законченный курильщик, не надо тут, потягиваюсь и, напевая какую-нибудь мелодию себе под нос, начинаю развязывать фартук, прикрывая на какое-то время зелëные глаза… Всë спокойно, всë машинально. Так я делал и до появления Флэша, и после, в эти пять дней ожидания и не ожидания при этом. Всë как обычно. — «LA Devotee»? А у тебя хороший вкус. Он возник, как, впрочем, и обычно — секунда, буквально только-только отведëнный взгляд, а нежданный (и ожидаемый, чëрт возьми, до безумия) гость уже тут, уже привычно похлопывает ладонью в беспальцевой перчатке по столу и, не менее привычно, сука шпилит меня своим взглядом. Сколько у нас было встреч…? Две, три? А я уже, блин, соскучился и привык. Хватит, пора бы перестать трястись, а то я совсем что то скатываюсь в недоромантический ключ… — Э-эй! Ну Саймон, ну хорош киснуть. Ты всë ещë в обиде? — Флэш засунул руки в карманы и (видимо) скептически осмотрел меня, отчаянно пытавшегося развязать фартук. — Тебе может помочь? — наконец предложил он. — Не, я сам… Наверное. — я выпрямил плечи и мотнул головой, скидывая с лица каштановую прядь. Повисла пауза. — Ладно, о’кей, Флэш, помоги пожалуйста, — сдался я. «Капюшон» с готовностью подошëл ко мне и дëрнул за завязки фартука. — Да подойди ты ближе, дебил, блин. И не трясись, как стиралка на отжиме, не буду я тебя трогать, не маньяк. Парень молча принялся развязывать. — Твою мать… — наконец ругнулся он. — А просто бантик сделать не судьба было? Что это за кипу инкское, а? — Прости… — я вздохнул. Кевин, всегда помогающий мне (и Бобу ранее) завязывать фартук, видимо, опасался, что у нас их кто-нибудь стыбрит. Я без понятия как, но это единственная логическая причина. Или он мстит мне за то, что я в прошлом году не дал ему списать? А Бобу ещë за что-нибудь? — Мне друг завязывал… — Передай своему другу, что пусть он сам тогда приезжает и это всë развязывает… — пробурчал Флэш, полностью уйдя в работу. — Спой ещë раз. — Я плохо пою. — Кому ты пиздишь? Друзьям своим пизди, мне тут такого не надо. Я послушно начал напевать, как вдруг «капюшон» резко дëрнул меня на себя. — Э… — Ю. Завались, — беззлобно посоветовал знакомый. А потом снова дëрнул. — Ты там специально меня дëргаешь, или мне кажется? — фыркнул я. — Не фыркай. Тебе не к лицу. И что это мы петь перестали, а? — Я тебе плеер что ли? — Цыц, а то дëргать буду. — я не видел, но по голосу чувствовал, как собеседник улыбается. — А ты не дëргай, — резонно посоветовал я. — А ты не трясись и не рыпайся, — в тон мне ответил парень. — Всë, готово. — Спасибо, — пробормотал я, отходя и снимая фартук. — Слушай, — снова взгляд на часы. — У меня много вопросов и мало времени, тебе не в первой работать в такой обстановке? — Каждый день такое, — он махнул рукой. — Окей… — я сел на табурет. — Первое: деньги нужны? — Предположим, — судя по голосу, Флэшу вопрос не понравился. — Ты так спросил, как будто знал, что нужны, — тут же пояснил мой собеседник. — Знал. Не обессудь, но я пропажу обнаружил, — ни капли осуждения в голосе, сухой факт. — С нашим бюджетом я считаю каждые пол доллара. — Прости. — В следующий раз просто попроси. — Я думал, ты всë ещë в обиде, — виновато прошептал Флэш, нервно дëргая завязки на толстовке. — Но ведь понимал, что я найду и пойму. — Понимал, — плечи вора окончательно поникли. — Прости пожалуйста, такого больше не повторится. Я рассмеялся. — Ладно, у нас на неделе проснулся хороший спонсор, поэтому от пятнадцати, да что там, от тридцати долларов «на благотворительность» мы пока что не пошатнëмся, — мой тон снова стал серьёзным. — Только прошу, не кради больше. Проси. Не кради. — Как скажешь. Ещë вопросы? — Признайся честно: ты следишь за мной? Вопрос был задан в упор, я понимал, что, пожалуй, задал его слишком рано, что надо было подождать. Но не мог. Прости, дружок. — Слежу, — ровным голосом ответил он. — Слежу, не побоюсь тебе ответить! Потому как неохота терять единственного знакомого. — Понятно, — я помолчал. — Прости. За вопрос. — Всë в порядке, — он покачал головой. — Всë… В порядке. Мне перестать? — Да… Пожалуйста. Либо продолжай, но не так назойливо, — я улыбнулся, мой голос приобрëл нотки, схожие по вкусу с тëплым шампанским: вроде — дрянь, а вроде что-то новое, неизведанное и такое… Странное. Игривое, но по-хорошему игривое. Просто игривое, не заигрывающее. — А теперь признавайся, где ты прятался у меня дома? В шкафу? — Не-ет, — знакомый правильно распознал мои интонации. — Я не такой типажированный, как сталкеры в фильмах, я интереснее. Купил себе квартиру напротив. — Уф. Если бы у какой-нибудь девки из аниме был такой сталкер, она бы в штаны наложила от радости. — рассмеялся я, спрыгивая с высокого табурета. — Эт точно, — Флэш задумчиво посмотрел (ПОСМОТРЕЛ?????) в окно. А за окном был дождь. — Ты куда сейчас? — всë так же задумчиво поинтересовался парень. — Я сегодня ночую у друзей. У нашего спонсора, ну, Боба, и Кевина, того самого, который фартук мне завязал. — Угу… Зонт с собой взял? — Да не… До маршрутки и так добегу. А ты? — Я на машине. Ехал от матери и сюда решил загнать. Хочешь, подвезу? Свои меня сегодня не ждут, время карман не тянет, а помочь всегда в радость. — Я не сажусь в машины, — я помолчал, думая, добавить ли слово «к незнакомцам». Решил не добавлять. — К другим людям. Мать научила. — Да ладно… Я тебя красть не буду, обещаю. — Я не об этом. — А о чëм? Я долго смотрел на него и пробормотал: — Хорошо, поехали. По пути расскажу, — и добавил уже более грозно: — Увезëшь куда-нибудь не туда — со мной, пиццей и пятнадцатью долларами можешь попращаться. — Так точно, сэр, — шутливо козырнул парень, беря меня за руку. В другой его руке блеснули ключи от машины. — Вещи бери и пошли. Я торопливо ухватил пакет с вещами, накинул на себя тëмную толстовку, которую на работе обычно носил, обвязав вокруг пояса или плеч, и засеменил за своим другом. — Во-он та! — Флэш кивнул на серый «Седан», стоявший в крайнем ряду парковки. — Какой-какой? Не вижу нихрена, куда ты показываешь! — я прикрыл глаза «козырьком» из ладони, но это помогло не сильно. — Да вон, чëрт тебя подери, вон там! — Да я не вижу нихуя, а хуй знает куда с тобой не пойду! Не смотря на эти слова, я крепко вцепился в рукав «капюшона». Боже, а я ещë думал в такую погоду куда-то идти?! В кармане зазвонил мобильник. Кев, наверное. — Пошли! — наконец крикнул мужчина, вцепляясь в мои плечи и чуть ли не на себе таща меня за собой. А потом меня, мокрого до нитки, запихнули в салон тëплого «Седана». — Пристëгивайся. Перезвони своему другу, я ставлю, сука, пятнадцать долларов, что это был он… И рассказывай, — Флэш на пальцах пересчитал нужные действия, замолчал, выдыхая, и начал меня разносить: — А чем ты, кстати, думал, придурок, когда решался вообще куда-то ехать сегодня?! А если бы я не пришëл?! Тут не факт, что ты бы до маршрутки дошëл, тебя б просто в какую-нибудь канаву смыло, а потом ищи-свищи! Идиот! — П-прости… — я задрожал. — И-и-извини, я н-не хот-тел… — Потеплее сделать? — оборвал меня «капюшон», потянувшись к движку теплоэнергии. — Н-ну… — Ты дрожишь. Значит — сделать, — он крутанул движок почти до максимума. — Теперь звони… Кому там… Кевину, скажи, что будешь через полчаса-час. А потом говори, — он повернулся и, убедившись, что я уже звоню друзьям, вернулся назад, взялся руками за руль и тихо пробормотал: — Нам бы ещë отсюда выехать…***
— Так почему ты не садишься к другим людям в машины? И при чëм тут твоя мама? — поинтересовался Флэш, медленно ведя машину по дороге. — Моя мать умерла пол года назад, — тихо начал я. — Она вызвала такси до аэропорта, где еë ждал отец. В такси оказался бухой вдрызг мужик… Он над ней надругался, а потом произошла авария… Маму не спасли, — я всхлипнул, но мгновенно собрался, и уже более жëстко добавил: — Его, к счастью, тоже. — Чëрт… Прости. — прошептал мой собеседник и водитель. — Мне… Мне жаль… — А отец, любивший еë до безумия, через неделю повесился. Занавес, — грубо закончил я, откидываясь на спинку кресла. — Плакать будешь? — спокойно спросил парень. — Буду. — Салфетки в отсеке на дверце. — Спасибо. Я скользнул рукой к карману. Хотелось курить. — То есть… Ты один…? — с жалостью спросил «капюшон». — У меня ещë остались бабушка и старшая сестра. Но первая уже преклонного возраста, а вторая… — я закусил губу. — В общем, ей не до меня. — Понятно… — Флэш тихонько вздохнул. — Мне жаль, Саймон, прости что попросил рассказать. — Ничего, — я качнул головой. — Не важно. Ты точно не будешь смеяться, если я заплачу? — Плачь на здоровье. Но лучше не надо. Лучше пой. — Что петь? — Что-нибудь… — знакомый задумался. — Что нибудь позитивное. Но не слишком. «House of Memories» пойдëт. Если знаешь. — Знаю. Сейчас, я подключусь к твоей машине… Я кое-как подрубил мобилу к «Седану» и включил песню на ней. Какое-то время мы сидели молча. — Ты начни… — попросил Флэш. — Пожалуйста, начни ты… — I think of you from time to time… More than I thought I would, — послушно запел я начало второго куплета. — You were just too kind, and I was too young to know, — приятным тенором подпел мой друг. — That's all that really matters… — улыбнулся я. Слёзы решили всё-таки не идти — таким уж было живительное действие этой песни: музыкальные произведения про боль и разлуку и этой абсолютно дурацкой и какой то мелодраматичной ноткой «а может быть всё будет хорошо» всегда вызывали у меня улыбку. — I was a fool… — грустно усмехнулся мой водитель, не отрываясь, однако, от дороги. — Baby, we built this house on memories… — мы запели хором, сила голосов нарастала, как в этих недо-кино про магию, а сама оригинальная звукозапись не пела — подпевала нам. — Take my picture now, shake it 'til you see it! And when your fantasies become your legacy, — голос Флэша вырвался вперёд. Я снова улыбнулся; мой новый знакомый, кажется, имел много талантов. Больше, чем предпочитал открывать. — Promise me a place in your house of memories…! Мы какое то время молча дослушивали песню, а затем, я выключил её и попросил друга: — А можешь напомнить перевод этого отрывка? Если ты там не шибко занят. — Могу, — последовал ответ. — Сейчас, секунду… По моему там что то типа… Я время от времени думаю о тебе, больше, чем предполагал… Э-э… Ты просто была слишком добра, а я был слишком молод, чтобы понять… Потом вроде… И лишь это, по сути, имеет значение… Я был дураком! — Ты был, есть и будешь, а перевод то дальше какой? — я закатил глаза. — Ой, да тьфу на тебя… — парень явно не оценил шутки. — Дальше… Детка, мы построили этот дом на воспоминаниях… Сфотографируй меня сейчас, потряси снимок, пока он не проявится… И когда твои фантазии станут наследием, пообещай, что мне найдётся место в твоём доме воспоминаний… Вот. Ну, вроде. — Ясно… — я качнул головой. Мы замолчали. — Мелодрама какая-то, да? — странно протянул он, нервно погладив руль. Боится показаться смешным? Мило. — Жизнь? Да, немножко. Тишину прерывало лишь стучание дождя по стеклу. Пипец, почему мне смешно и… И как-то неприятно? Ну, пиздец, опозорился, аплодисменты. Дворники отчаянно заелозили по стеклу. — Вот! — «Седан» наконец затормозил перед многоэтажкой. — Этот дом? Я потёр стекло и внимательно пригляделся. — Да… — пробормотал я. Флэш обернулся ко мне, и я добавил уже увереннее: — Да, да, вон я бобский балкон вижу. — Точно? — Сто процентно. — Тогда плати и иди. Надеюсь, до подъезда дойдёшь. — А я то думал, ты мне чисто из дружеского альтруизма помогаешь, — вздохнул я. — Типа… Спасение утопающих, не? Мужчина пожал плечами. — Не обязательно деньги… — начал было он, но я перебил его очередной шуткой: — Почку я тебе не продам. Вторую тоже. — Ой, эти шутки про органы устарели, — буркнул «капюшон», но в слабом освещении салона я заметил, как уголки его губ чуть-чуть подползли вверх. — Просто… пожми мне руку. А я поцелую тебя в нос. Или в щёку. — Я тебе девушка что ли? — обиделся я. — И… Я не по парням… — Боже мой! А я как будто не знал! — Флэш замахал руками. — Всё! Капец, кранты, планы рушатся, код красный, код красный! Жопа с ручкой! — он цокнул языком. — Так я должен был отреагировать? Ну, если да, то ты мне скажи, я могу. Я постарался посмотреть на знакомого максимально суровым взглядом. Видимо, не вышло. Парень заржал в голос. — Пф-ф. Ладно, — наконец, когда мой собеседник уже в тридцатый раз пустил слезу от смеха, пробормотал я. — По… По-дружески что ли типа? Флэш внезапно посерьёзнел. — А ты считаешь меня другом? Меня, вора, сектанта и ещё фиг знает кого? — Да, — твёрдо ответил я. — По крайней мере знакомым — точно. — Ты слишком доверчив… но мне приятно это слышать. — Стой, — я ухватил его за руку. — А как же ты? — Что «я»? Я тоже считаю тебя другом. — Я не об этом… ты до дома доберешься? — Мне недалеко, доеду. Загляну к вам в следующий разок. Мы молча пожали друг другу руки. Он медленно подтянул к себе моё лицо и коснулся губами щеки. — Пока, Саймон. — Пока, Флэш. Я открыл дверь и начал было вылазить из машины, как вдруг меня ухватили за плечо. — Саймон! Когда… когда мы сможем ещё увидеться? — На неделе где-нибудь. — я пожал плечами. — Тогда жди. Жди где-нибудь на неделе. — Без проблем. Я вышел из «Седана» и трусцой побежал к заветному подъезду. Почти наверняка Флэш смеялся мне вслед.***
— Сай! — Кевин кинулся ко мне. — Мы так беспокоились! Боб, стоящий позади него и «подпирающий» стенку, согласно закивал. — Где ты был?! — Кев стал торопливо помогать мне стягивать с себя сырую толстовку. — Ты мокрый, как мышь!!! — Меня друг подвёз. — кратко пояснил я. Блондин внимательно посмотрел на меня и спросил: — Тот самый? — Да… Тот самый. Боб лишь недоумённо посмотрел на нас, пытаясь понять, о ком мы говорим.***