ars longa, vita brevis

Арсений попытался собрать последние крохи адекватности и захлопнул крышку ноутбука. Он потер уставшие глаза до разноцветных бликов и откинул голову на спинку дивана, разглядывая ничем не примечательный потолок. Время перевалило за полночь, в комнате, не считая барабанящего за окном дождя тишину разбавляло недовольное арсеньевское сопение. Последние шесть дней он провел как в бреду, серфя англоязычный реддит и даже скачал тикток, обещая себе в этом никому и никогда не признаваться. Арсений педантично вычитал кучу постов, скудно-бедно объясняющих теорию «шифтинга», в большинстве случаев опирающихся на личный опыт — другими словами он чувствовал как шутливо брошенное «Арсений сойдёт с ума а мы и не заметим» начинает звучать больше как предзнаменование, на которое он так глупо себя навлек. Арс покосился на окно сбоку: робкий дождь превратился в буйного бывшего, который так и норовил вынести дверь если его сию минуту не пустят внутрь. "Что я, блять, делаю со своей жизнью?" — вполне ожидаемо гудело неисправным клаксоном в его воспаленном сознании. Даже при желании он не мог спихнуть «это» на кризис среднего возраста, а кому расскажи — точно покрутят у виска пальцем. Его упрямость заставляла в раздражении стискивать зубы, он снова открыл крышку ноутбука и вперил уставший взгляд на открытый текстовой файл — методы, заметки, советы. Арсений мазал по строчкам и выборочно выхватывал из текста определенные фразы: «досчитать до ста», «задействовать пять чувств», «включить белый шум и надеть повязку на глаза». Попова, не без его стараний, и так считали ебнутым (хотя он предпочитал «с ебанцой») но в этот конкретный отрезок времени, сидя на диване в своей гостиной — он хотел выть от бессилия и ощущения дереализации. Неужели он взаправду окунулся головой в научную фантастику, ухватившись за мысль о побеге в другую вселенную только потому что ему до одури страшно разобраться с собой здесь, в реальном мире? Разобраться с Антоном и их взаимоотношениями, которые по динамике напоминали какие-то запретно-сопливые «мутки» между маглорожденным и чистокровным? Арсений цокнул — даже ебучее сравнение вышло в рамках Гарри Поттера, о котором Антон трещал в перерывах между работой. — Нахуй. — емко вынес вердикт Арсений и оставив ноутбук на диване, сутуло побрел в спальню. Наглухо задернув шторы Арсений лег в кровать и укрылся пуховым одеялом с головой, мысленно делая пометку выкинуть рванную наволочку с утра: на самом деле не так она ему и нравилась, уродская, цвета фуксии в пейсли — он отказывается верить что был в себе, когда покупал ее. Сейчас дождь лишь смущенно накрапывал неисправным метрономом по подоконнику — Арсений даже нашел бы это в каком-то смысле успокаивающим если бы не навязчиво жужжащий, осуждающий внутренний голос: «Насмехался над тарологами, да? А чем ты лучше-то, Арсений?» «Говорили астрологи что рыбы больше всего склонны к сумасшествию — как в воду глядели? А ты как воды в рот набрал, Арс — ну и чем не рыба?» К деструктивным мыслям Арсений уже привык, они вроде бы и согревали — но грелся он вынужденно, чтобы не замерзнуть насмерть.