***
Саша неуверенно водит рукой по собственным коленкам, обтянутым джинсовой тканью. Холодный воздух, совмещённый с темнотой просачивался в нос, в груди - слишком пусто, голова - кружилась от прошедшей панической атаки. Отходняк так сказать. Хорошо ещё что отпустило. Но не из-за неё же отпустило то. Это парню тому сказать спасибо надо, а то совсем уж некрасиво будет... имя ещё спросить не удосужилась блин... Дожила. - Ну... Можно спросить, как тебя зовут? - Илья. - легко отозвался тот. Голос близко, а в темноте звучал ещё твёрже и чётче обычного. Вот значит как происходит замещение рецепторов. От него пахло чем-то приятным. Смесью будто бы какой-то. Перечная мята и что-то ещё. Саша шумно вдыхает, вдруг осознавая, что парфюм распространился не только на рядом-сидящего, так пахло теперь и темнота в целом. От Марка всегда пахло какой-нибудь выпечкой. Дышать теперь стало по-настоящему приятно и Саша тихонечко улыбается про себя, принюхиваясь. - Илья значит. - Ага. Ну а ты нас? - Саша. - О как. И даже не Александра? - Саша кожей чувствует, как Илья улыбается. И говорит он как-то странно. Мило. Но с акцентом. - Да нет. Просто Саша. Я не люблю своё полное имя. - В таком случае приятно познакомится, просто Саша. - Это взаимно, Илья. Девушка шевельнулась, пытаясь устроиться поудобнее. Пространство между ними вновь стало заполняться неловкостью, а Саше хотелось продолжить говорить. Так было легче справится с этим адом. - Э-э-эм... В общем спасибо тебе за то что помог... я лежала и реально думала, что так и сдохну. Спасибо. Без шуток. - Да не за что. - Судя по шороху Илья тоже пытался сменить положение. - С тобой такое в-первые как я понимаю? - Да. Долбанный квест. Парень потащил. Ты представляешь, кто бы блин мог подумать что я не этих мужиков в масках испугаюсь, а обычной темноты! Илья засмеялся. Саша улыбнулась. - Значит, парень? - вдруг спросил он. - А? - Тебя парень сюда привёл? - Да. - Как-то неосторожно он с тобой. Хоррор-квест на свидание - такое себе удовольствие. - Не для слабонервных я бы сказала. - пробормотала Саша, постучав костяшками по полу. - И я про то же. Значит, - вдруг перескочил он на другую тему, - Ты боишься темноты? - Я бы не сказала. Но в целом... да. А ты? - Я в детстве боялся. Но я скорее не темноты боялся, а что в ней боялся. - В ней? - Ну да. Тварей всяких. Крипипасту зря что ли придумывали? - Тут скорее что-то жуткое потому что этого не видно. - Это такой тонкий намёк на то, что я жуткий? - испустил смешок парень. Саша пожала плечами. - Не знаю. Я же при свете тебя не видела. Не могу судить. - Я не сужу людей людей по внешности. Ну просто мало ли что ранее могло произойти. - Я стараюсь тоже, но внешность тоже важна, Илья. У него приятное имя мягко оседающее на языке. Саша уже не ощущает времени, такое ощущение что они попали в какую-нибудь засасывающую воронку, в которой были только они двоя, и никого больше. Ей кажется, что они сидят вечность, хоть на деле скорее всего прошло не более пятнадцати минут. Она забывает всё. Где она, что она, забывает семью. Забывает даже Марка. Единственное живое существо рядом был Илья. Это был её единственный шанс ухватится за хоть кого-нибудь, и Саша изо всех сил пытается фокусироваться только на нём. - Это конечно я могу оспаривать. Но в целом она не так важна. - Согласна. Но есть те которые прямо говорят что им наплевать на внешность. - Врут. - Чтоб казаться лучше. - И для этого тоже. Её вдруг пронзило чёткое желание узнать, как он выглядит. По голосу судить сложно, и Саша не бралась. Но голос у него был спокойный, наполненный какой-то особой теплотой и жизнью. Звонкий. И Саше почему-то кажется, что он не из России. - К слову... - М? - Можешь показать своё фото? - Саша готова крепко ударить себя по лбу, потому что опять вспоминает, что перед прохождением квеста все свои телефоны сдают. - Ага, конечно, сейчас только телефон дастану. - Илья говорит - в шутку. Без злобы. - Всё-таки хочешь проверить, насколько я страшный? - Ну допустим хочу. - Предлагаю старый-дедовский способ. Руками. Снова звук медленного перемещения. Илья сдвинулся, но откуда куда - непонятно. Саша нервно ощупывает пространство слева, натыкаясь лишь на пустоту. - Эй, ты где? - Я тут. - что-то коснулась её кроссовка. Видимо, это он дотронулся. Он теперь совсем близко. От этого странно-волнительно. Непонятно почему. Саша тянется рукой к волосам и вовремя убирает, вспоминая, что её просто не видно. - И? Что теперь? - Я коснусь твоего лица? Руки чуть грязные, фиг кто по полу ходил... - Ладно, давай. Пальцы осторожно коснулись щеки, чуть ли не гладя её. Переходят на лоб, брови, волосы. Илья касается волос с такой осторожностью, будто боится обжечься о что-то, и от подобного обращения в организме приятно стягивает. Было похоже на то, что он будто бы желает ей спокойной ночи, что вообще не было нормальным в данном контексте. - Какие же у тебя волосы. - восхищённо говорит Илья. - Настоящая роскошь. И брови тоже. Саша смущается, на момент зажмуривая глаза, слушая, слушая, слушая. Когда чужая рука приближается к носу, а после подушечки пальцев осторожно проходятся по векам, она выдыхает шумно и медленно, нервно сглатывая. Илья обводит ногтем контур губ, явно будто бы стараясь воссоздать портрет в сознании, в следующую секунду мягко накрывая их тремя пальцами. Саша кусает щеку изнутри, неосознанно приоткрывая губы, и это уже, она понимает - за гранью. Илья отстраняется через секунду, быстро выдыхая через нос. - И губы тоже. Ты точно хороша собой. - Да ну тебя. - бурчит она, чувствуя, как кровь бьёт толчками в голове. - Ты спортсменка? - голос Ильи звучит невозмутимо, когда Сашины брови ползут вверх. - Как понял? - У тебя грубые костяшки. Такое бывает тогда, когда часто занимаешься ударами. - Пять по логике. Молодец. - Значит, борьба? - У меня папа мастер спорта по борьбе. - Ну нифига у тебя корни! - Ещё есть два брата, они тоже на борьбу ходят. - Слушай, мне уже страшно за твоего парня когда ты выйдешь отсюда, - Саша не видит, но чувствует, что Илья улыбается. Почему-то такая наблюдательность со стороны постороннего человека не раздражала, а наоборот. - То есть ты у нас как я посмотрю, с пацанским характером? - Ну... меня трудно остановить, когда я что-то решила. Вернее это вообще невозможно. - Интересно. Это ты в кого такая? Саша опешила. Илья был самым странным, но и интересным человеком, с которым ей доводилось общаться в последнее время. Вот как отвечать на этот вопрос? - Да в папу наверное. - Понятненько. - Илья чуть ухмыльнулся. - А у меня сестра. - Старшая? - Младшая. Совсем кроха. - Можно я теперь посмотрю, насколько ты страшный? - не выдерживает Саша. Ей нужно коснуться его. Она даже не понимает почему и зачем, просто испытывает в этом потребность в первые за недолгое знакомство. - Конечно. У Ильи мягкая кожа и такие же волосы. Не длинные и не короткие. Они не торчали во все стороны как у Марка. Просто лежали. Саша сосредотачивается на лице, отмечая, что ни щетины, ничего этого у Ильи нету. Они ненавидела щетину Марка. Помнила, как много раз скандалила, чтоб он её сбрил. У Ильи тонкий нос. Губы - аккуратные, в меру полные. Почему-то осторожно касается пряди, спавшей на его глаза, заводя за ухо. - Ладно, каюсь. Ты не страшный. Ты красивый. - Да ладно? - Я не шучу. У тебя широкие плечи и красивые губы. Для парня это важна. - Ты реально так думаешь? - Конечно думаю. - Саша убирает руки, отмечая, что от волнения они вспотели. - Не знаю, ну, мне всегда казалось что показатели красивого парня это ширина его плеч, рост и губы. Ещё возможно волосы. У тебя кстати какой рост? - Ну, по крайней мере три недели назад был метр семьдесят два. - Вот. Рост тоже хороший. Ты выше меня. - Мне радоваться или плакать? - Радоваться. - Саша заправила прядь волос за ухо. - У тебя какого цвета волосы? - Вообще я их перекрасил. Изначально они были русые. Теперь более... ну такие... светлые. - Прикольно. У меня рыжий в красный. - Это у тебя от природы? - Не, крашусь. - Ты наверное прям очень ухаживаешь. Они у тебя не выглядят как-то поломано. - Я очень много денег трачу на уход. С детства отращиваю. - У тебя глаза какого цвета? - Сложный вопрос. У меня на свету многое меняется. Вообще зелёные. В болотистость. Но голубой оттенок тоже присутствует. И охровый тоже. - Это типа как... хамелеоны? - ухмыльнулся Илья. - Хах, да. А твои? - У меня всё скучно и по факту. Голубые. Саша мнёт губы, не решается сказать вслух, но голубой - её любимый цвет глаз. Он всегда такой... Очень обманчивый. Вроде и простой, а когда посмотришь - не можешь оторваться. Саша ловит себя на том, что не может вспомнить, какие глаза у Марка. - Я так не думаю. Можно твои руки? Она тянет руки в темноту, и уже скоро ощущает то, как чужие врезаются в её, и прикосновения ошпаривает. Саша больше не в панике, кожа полностью функционирует и готова к живому контакту, и она дико смущается из-за своей реакции. - А что такое? - Понять, кто ты. У Ильи сильные руки. Она бы даже сказала рельефные. И сто процентов красивые. - Ты спортсмен. - Допустим. - Я не могу сказать что это что-то связанное с тяжёлой атлетикой и тяганием железа, у тебя мягкая кожа, а это значит что с железом ты почти что не работаешь. Но у тебя сильные руки. Так кто ты? - Я фигурист. Профессиональный. Саше хочется уже выпустить послушные ладони из своих рук, но что-то заставляет держать их, замирать, чуть сжимая. Саша слышит Ильин вдох, будто тот готовится расспросам. - Здорово. А я лёд не люблю. - Это ещё почему? - девушка слышит, как он усмехнулся. - Не знаю. Он холодный. Не люблю такое. Ответ видимо Илье понравился, и он руки не убирал, лишь начал медленно поглаживать большим пальцем её ладонь. - Был какой-то ролик в тик-токе, - вдруг тихо сказал он, на что Саша подняла голову. - Типа нужно встречаться с фигуристами. - В чём смысл? - Из-за того что они ответственны. - А в чём связь тогда? - Потому что нужно постоянно всё успевать, и коньки отвести, и с сестрами-братьями время проводить, и учёба. Это трудно. - Ты ответственный? - Пытаюсь. А ты? - Ну, я можно сказать не отстаю. У меня два младших брата и оба в школьном возрасте. - Слушай, Саш, а тебе сколько лет? - Девятнадцать. А тебе? - О, круто. Мы одногодки. - объявил тот, и Саша почувствовала, как ему стало будто бы легче. - Я заметил у тебя пирсинг в ушах. - вдруг сказал тот. - Два прокола на каждом ухе кажется? - Да. Всего пять проколов. - У Саши медленно начинали потеть руки, но она не осмеливалась убрать их. - А где последний? - У меня проколот пупок. - Да ладно? Ты не шутишь? - Не-а. - Блин, я хочу на это посмотреть. - смеётся Илья, - Но не могу. Темнота. - Ну... если только руками. - говорит Саша, пытаясь звучать вообще без смущения. - А можно? - Почему нет? Саша жмурится, тихо выдыхая, после чего взяла одну ладонь Ильи в свою руку, поведя его к своему животу. - Тебе точно не неприятно? - уточняет Илья, осторожно нащупывая кольцо сквозь ткань футболки, невесомо касаясь пальцами кожи. - Почему мне должно быть неприятно? - Ты так вздрогнула, будто тебе больно. - коротко объяснил он, убирая руку обратно в темноту. - Просто щекотно. Не больно. Это было странно. Весь контакт. Все прикосновения. Всё это. - Плюс я офигиваю какой у тебя пресс. Серьёзно говорю - ты прям эталон спортивной формы. - Да ну нет, не говори так. Ладони Саши падают на пол, и это кажется жутко неудобным. Ей хочется обратно в мягкость чужих рук, но она не может этого сделать, потому что уже начинает сомневаться в адекватности происходящего. - Говорю как думаю. - Ну... спасибо тогда? Я вообще не очень люблю когда меня кто-то касается. Я не особо тактильная. - Почему тогда разрешила мне? - Не знаю. - Саша сказала правду. - Ну... мне просто с тобой комфортно, вот и всё. Да и в темноте как-то проще. - Мне с тобой тоже, просто Саша. А с кем ты сюда пришла? - Ранний склероз? С парнем. - Парень значит всё-таки имеется? - А были варианты? - Ну не знаю. Может специально так сказала. Я не знаю что там у тебя может быть в голове. - А ты? - С другом. - Не, я в смысле, ты в отношениях? - А, нет. Я птица свободная, газет не читаю. Я один. - Звучит трагично, - усмехается Саша. - Реально? Не знаю, не вкладывал подобного смысла. - И всё-таки мне кажется ты не русский. - выпаливает Саша. - Да, ты права. Я американец. Она чувствует, как сердце ухает куда-то в пятки. - Так, стоп, погоди. - Что такое? - Мне надо это всё обдумать. - Что обдумать? Саша не отвечает, лишь пялится в темноту, переваривая услышанное. Смятение. Смятение - всё что она ощущала. Ей нечего было сказать, будто все слова выбило из сознания, и вот теперь уже... что делать?.. - Я всё. - ноль реакции. - Илья? Саша шарит рукой по месту, где раньше был пацан, но понимает, что оно опустело. Паника медленно начала подступать обратно. - Эй, ты где? Не молчи пожалуйста! - Что - то внутри становится липким и холодным. - Илья? Я тебя обидела чем-то? - Нет. - голос отдалённый, тихий, вкрадчевый, и Саша не понимает, откуда он. - Просто меня смутила твоя реакция. Немного. Но смутила. - Куда ты сдвинулся? - Я не ориентируюсь. Не понимаю где лево или право. Мне лечь захотелось. - Ладно. - бормочет Саша, утыкаясь лбом в свои колени. - Я надеюсь что тут нет камер. А то наши с тобой эти посиделки интересно там смотрятся. С начала ты валялась с панической атакой, потом мы щупали лица друг-друга, потом я трогал твой живот, теперь вообще лежу. Во картина. - Илья явно поднял большой палец. - Водки только не хватает для полноты картины. - Я тебя смогу найти? - Не надо, я боюсь что ты что-то себе расшибёшь. - Отстой... ну ты куда сдвинулся-то, вперёд? - Не, в сторону какую-то. Я уже не помню в какую. У тебя америкафобия что ли какая-та? - С чего ты взял? - Саша аж закашлялась - как это у него так быстро меняются мысли? - Твоя реакция. Я пытаюсь понять с чего она возникла. - Да я просто... не ожидала и всё. Честно. - попыталась оправдаться Саша. - А как у вас так всё? - Мама из Казахстана, после моего рождения переехали в Америку. - И ты получается живёшь в каком штате? - Виргиния. - Даже так? - Ага. - А как друзья приняли? - А, всё хорошо. Просто иногда знаешь, бесит. Типа, русский американец. Или когда я прыгну что-нибудь такое, говорят: "Наш же, наш!". Бесит парой. - Это глупо. При чём тут вообще национальность. Просто ещё один хороший фигурист, флаг для этого иметь не обязательно. - В жизни всегда нужно иметь свой круг людей. У меня он есть. - похвастался Илья. - А у тебя? - Ну как сказать-то. - пробормотала Саша. - А что вообще за свои люди? - Ну, это в основном те, кто помогают тебе становиться лучше, понимать себя. Всякое такое. - Понимаешь, Илья. - пробормотала девушка, собирая мысли в одно. - В моём окружении есть слишком много людей которые думают, что меня понимают. Слишком много. А в итоге... А в итоге ничего. - Чего это так? - У меня сложный характер. Очень сложный. - А у тебя есть друзья? - Серьёзно? Моя очередь давать интервью? - Да, пришло твоё время. Журнал "Американский вестник", Александра... - Просто Саша. - Ц, ладно. Просто Саша, скажите, у вас есть друзья? - Как сказать. На какую аудиторию рассчитан ваш журнал? - Тут одни пенсионеры, можете говорить то что думаете. - Саша слышит очередной смешок. - Понимаете, я действительно многого добилась в своём виде спорта, и сейчас между братьями, учёбой и борьбой у меня совершенно нет времени ни на что. Друзья вроде бы и есть, но они как будто бы такие... пластмассовые. С ними только про одно, и ни на что другое. Но на другую дружбу у меня тупо нет времени, так что это просто ловушка. - Я уверен, все пенсионеры рыдают вместе с вами, просто Саша. - Я не прямо рыдая, просто как-то... странно всё это получается. - А парень твой? Тоже из борьбы? - Нет, он художник. - Да уж. - коротко сказал Илья. - Знаешь, мне иногда кажется, что у девушек половина проблем возникает только оттого, что она у неправильного парня находится. Ты должна такого себе найти, на которого можно было бы свесить свой, как ты говоришь, сложный характер. - И на кого же? На типа тебя? - На типа меня. Почему бы и нет. Повисла тишина. Спустя несколько секунд Илья снова заговорил: - Не бери в голову. У меня примерно такая же ситуация. Времени нет ни на что. Я вон с тобой только разговариваю потому, что меня буквально заставили. - У тебя активная жизнь. - Как есть. - Можно тебе признаться? - Саша рисует ребром ладони что-то на полу, обращаясь к Илье, в который раз жалея, что он не рядом. - В чём? - снова голос непонятно откуда. - Странно себя чувствую. - Это как? - Ты у меня... не знаю, не как обычный человек. Я не вижу тебя. Но я физически знаю как ты выглядишь. Но в обычной жизни... всё было бы не так. - Как бы было? - Я бы прошла мимо. - Не вижу ничего удивительного. - Я тоже. Да я в принципе не вижу. Просто я будто бы тебя знаю, но знаю хорошо. Илья испускает смешок. - И мне бы хотелось понять, как ты выглядишь. - честно произносит Саша. - Может, без этого обойдётся? Есть. Голос есть. Где-то слева. Саша медленно поворачивается в сторону и перебирает ногами, начиная ползти в сторону звука, стараясь не расшибиться. - Почему? - Знаешь, в жизни всегда что-то должно оставаться загадкой. Саша снова замерла. Снова искажения. Она не понимает, откуда голос. - Тебе не интересно как я выгляжу? - До смерти, просто Саша. - Ну и чего тогда-то? - Может нас специально и свели чтоб мы встретились один раз, что-то поняли и разошлись. Зачем дразнить-то. - Кого дразнить? - поморгала Саша. Нечего уже не поделать - у неё цель - доползти, при этом слушая уточнения. - Я же знаю, что ты очень красивая. Есть! Ещё раз! Голос права! - Окей, предположим. И что? - А то. - Что то? - Твой голос. Он ближе. - Да потому что я ползу к тебе в течении уже трёх минут, два раза чуть не шибанулась, но не шибанулась! - О Боже, аккуратнее пожалуйста. - вздыхает Илья. - Так что? Я красивая, и что из этого? - Да, красивая. Говорить с тобой интересно. Мы не говорили особо, но мне всё равно интересно. Такое ощущение что у нас схожая энергетика, я не знаю. - И какой из этого вывод? - Саша кажется ползёт со скоростью улитки, и ей даже становится страшно оттого, что она реально что-то себе расшибёт. - Ты реально хочешь это услышать? - Да. Мне интересно. - Хорошо, я скажу. Ты, просто Саша, слишком интересная и классная чтоб не хотеть с тобой чего-то больше чем дружбы. Поэтому пусть уж мы просто так разойдёмся и я не буду мучаться с твоим образом в голове. Потому что от этого всего у меня и так этот самый бардак в голове. Илья еле успевает договорить. Саша спотыкается о какую-то часть его тела и падает прямо на него, тыкаясь лбом куда то выше колена. Над ней раздался крик, а после - смех. - Боже, это трындец. Я... я умираю. Я чувствую себя собакой. Я всеми волосами полы подмела. - Так! Я забираю все свои слова, сказанные ранее! Ты ужасная! С какого чёрта?! - Прости, - Саша медленно разгибается и ложится на лопатки, однако не чувствуя неудобства. - Хоть бы тут не было камер. - А они скорее всего есть. - Я не видела. - Когда дверь откроется. Давай не будем смотреть друг на друга? - А как? - Просто выйдем. - И не увидимся? - И не увидимся. - Я думала, что это была счастливая случайность. - сказала Саша, пытаясь скрыть грусть в голосе. - Мы встретились тут, чтоб было кому тебя успокоить вот и всё. Я не верю в судьбу. - Илья, ну так же жутко скучно жить! Но у меня есть предложение. Давай эксперимент? - Какой? - послышался шорох - Илья видимо повернул голову. - Дай мне свой номер телефона. Если я его запомню, то это будет знак что мы встретились не только для этого. - Зачем ты хочешь этого? - Ты сам сказал. Очень редко встречаются люди с похожей энергетикой. Терять их так глупо я не хочу. - Ты слышала, что я тебе потом сказал? После этого? Саша зажмурилась, вздохнув. - Да, слышала. - И ты серьёзно не испугала после этого? - Почему я должна пугаться? - Один из нас по-любому должен. Походу дела я. - Пугайся если тебе так нравится. Всё, давай мне свой номер. Иначе я включу своего мысленного барана и тебе не поздоровиться. После - несколько секунд тишины. - Ладно, просто Саша. - тихо сказал Илья. - Записывай себе на лоб или куда там ты хотела...***
Её открыли. Саша на каком-то автомате закрывает заболевшие глаза и мотает головой от яркого света. Вспоминает своё обещание, на Илью не смотрит. Всё перекрывают громкие голоса, они слишком чужие, слишком громогласные. - Зай, боже, ты как? Нос врывается в знакомо-пахнущую толстовку. Марк прижимает её к себе, покачивая из стороны в сторону. Он говорит. Слишком много, громко, говорит так, что Саше хочется заткнуть уши ладонями и голоса парня больше не слышать. - Я себе места не находил, сидел там. Ещё и пацан этот, с которым тебя закрыли. С другом его сидели успокаивали друг-друга. Друг. Пацан. Илья! - Кис, ты чего... Саша оборачивается, лихорадочно всматриваясь в помещение. Всё слишком смазано и ярко, но её глаза улавливают какого-то высокого, черноволосого парня, который крепко держал за плечо такого же высокого друга. В голове щёлкнуло - Илья. Это Илья. Илья, который сейчас прямо, чуть ли не заворожённо смотрит на неё. Она осознаёт, что не сдержала обещание, когда взгляды сталкиваются друг с другом. Всё как в замедленной съёмке. Он красивый. Высокий. И плечи широкие. Прямо такой, какой Саша себе могла представлять. Его глаза - блестят, и сами они такие... голубые-голубые. Как небо. Да даже не как небо, у Саши не с чем сравнить. Илья смотрит - мягко, тепло, но одновременно очень серьёзно, и Сашу чуть не сбивает от силы, заключённой в этом обыкновенном взгляде. У Ильи красивое лицо. Видные скулы. Саша смотрит на него наверное как самая настоящая маньячка, пытаясь впитать весь образ его внутри себя, будто она вообще имеет право смотреть на почти что незнакомого парня вот так. У неё почему-то в мыслях проносится, что в параллельных вселенных они могли бы сойти за брата и сестру, ведь внешность была чем-то схожа. То ли взгляд, то ли что-то ещё. - Саша? - голос Марка звучит так резка, что та аж спотыкается. - Просто Саша, - шепчет она. Илья пропал. Пропал так, будто его и не было. Будто он был правда иллюзией её воспалённого паникой мозга. Рука Марка в её руке сейчас ощущается слишком сильно лишней, Саше хочется всего и сразу, и она просто взрывается от всего это изобилия. Саша почему-то именно сейчас почувствовала себя привязанной к этому человеку насильно. - Там даже камеры блин не работали, прикинь... Так что вы там делали? С этим, как его... - Илья. - Да, с этим Ильёй. - Да болтали просто. Ничего такого. Сашу удивляет то, что за кажется несколько часов она отвыкла от его картавости. Саша не понимала что происходит и что будет происходить. К сожалению уже нет. Она только и могла, что тихонько зазубривать чужой номер телефона.***
Гудок. Два. Три. Трубку сняли где-то лишь на шестой, и Саша почувствовала, как внутри всё сжимается. Она слышит чужую английскую речь, и ей уже плевать. Вот честно. - Илья? - чуть ли не выкрикивает она. На той конце трубки царит тишина. - Да, это я. А вы простите... - Боже, - шепчет она, закрывая ладонью глаза. - Это просто Саша. - О нет. - раздаётся лишь через несколько секунд тишины. - Нет-нет-нет... ты правда запомнила мой номер. Саша потихоньку ухмыльнулась. - Я же обещала.