Бесполезные слова

      Ты думаешь, что мир – неприветливое чёрное месиво из людей, чувств и ненависти.              Думаешь, что ярости и злобы так много, что нет ни единого шанса спрятаться.       Ты и сам – комок ненависти. Почему-то не получается сдерживаться. А в детстве хотелось делать мир лучше. Поливать цветы, переводить бабушек через дорогу и кормить бездомных животных. Справился разве что с последним.       Теперь с усмешкой смотришь на «молодых и горячих», парни из твоей тусы зовут их «восходящими звездами». Тебе смешно.       Ты уже не считаешь себя ни богом поцелованным, ни даже просто талантливым. Ты исписался. Безбожно исписался и это правда гложет. За последние годы ни только ничего нового для мира… Ни одной свежей мысли даже в твоём собственном мирке.       Даже сейчас сидишь уже полночи на ужасно неудобном стуле и не можешь выдавить ни строчки. Отчаянно стараешься убедить себя в том, что просто день не тот, ручка дурацкая, а стол слишком низкий.       Но ведь и сам знаешь, что это твой потолок. И, Господи, как же это жалко. Неужели твой потолок: сто пятьдесят с хуем написанных песенок? Если так.. Ты гребаная бездарность, Андрюш.       Отсюда и рождается злость. Ты так верил в то, что сможешь изменить этот гребаный мир, или хотя бы себя… Но в итоге мир прогнул тебя и подмял под себя. Перемолол и выплюнул. И от этого так горько-горько, что хочется выть. И ты воешь. Но даже это получается как-то жалко. Просто стонешь.       Ты все чаще срываешь на родных. А на людях все громче смеёшься. Стоило бы наоборот, ведь неужели не похуй на ком срывать раздражение, но при том остаться одному до пизды страшно… Но ты все равно шипишь в лица тем, про кого знаешь чуть больше, чем «все». С садистской радостью следишь как их лица корежатся в судорогах, как сжимаются кулаки и давишь-давишь-давишь в самое больное.       Всё ждёшь – когда же все они начнут тебя пиздить. Так хочется порой, чтобы все они наконец отпинали по почками. Ну, жди.       Ты ничего не добился. И поэтому тебе так мерзко смотреть на него. У него альбомы, преданные слушатели, близкие друзья. У него все еще горят глаза от собственного музла и он часами вылизывает каждый сраный эффект в бите. Он – ебаный перфекционист – переписывает вокал (который в отличии от твоего не в два слова) по сто раз, а потом ещё столько же, до тех пор пока не станет идеально. Тебя это так сильно злит не потому ли, что самому давно посрать?       Ты все ещё сидишь на ебучем неудобном стуле, смотришь на занимающийся рассвет. Он ещё совсем неуверенный, можно все же попытаться поспать. Ты смотришь на него и…       Мерзко. Федя такой по-домашнему спокойный. Смотришь, как он замотался в твоё одеяло в какой-то супер неудобной позе. Ждал тебя до последнего. Не трогал, боялся спугнуть «вдохновение». Вдохновение? На него ты сослался?       Ты выдыхаешь, когда одеяло чуть сползает, открывая острое плечо, которое тут же покрылось мурашками. Солнце выплывает все увереннее. Впереди новый день, но эта фраза не имеет смысла, ведь и его ты просрешь.       Федя ворочается во сне. Скоро новый день и новый скандал. Ему снова будет больно. Тебе тоже. Но по другому ты уже не можешь…