Бесполезные слова

      Андрей мешал в стакане… Нет, не виски с коллой. И даже не водку с лимонадом. Мешал чай. Старался отвлечься. Ложка то и дело встречалась со стенками кружки, отдавая болью в висках.       Федя ходил тенью где-то за спиной, мотаясь из кухни в комнату и обратно. Ходил спокойно, не топал и не хлопал дверями. И от этого было… Пусто. Странное предчувствие конца.       И ведь поссорились-то из-за херни. Сводили «В городе, где гаснут фонари». Они работали над альбомом уже… Три месяца? Четыре? Андрей правда не считал.       Они друг друга не понимали. Не слышали. От этого ругались так, что с потолка сыпалась штукатурка. И дело было не только в неправильно выбранном синте… Они просто друг друга не слушали.       Раньше Андрей бежал к Федору. Теперь бежал от него. Ну, как… Не бежал. Дистанцировался. Это и привело их обоих в сегодняшнюю точку. Они уже даже не спорили. Не ругались. Сегодня и вовсе придушили конфликт в зародыше. Стоило Андрею только надавить чуть сильнее, и Федор прогнулся под все его хотелки. Пусть по нему и было видно: происходящее не нравится категорически.       Федор не понимал его музыку. Не понимал Андрея. Не понимал почему вокруг крутится так много странных людей. Федя всегда был очень серьезным, Феде не нравился флер постиронии, в последнее время смердящий над Андреем.       Наверное, поэтому сейчас Федя где-то за спиной тяжело вздыхал, подхватывая сброшенную на пол толстовку.       Андрей не стал ничего спрашивать. Тихо пил чай. Разгоралось утро, холодное, туманное. Словно кто-то разлил в небе молоко. Зачем, интересно?       Чай сладкий, с привкусом расставания.       Пора уходить. Всегда предпочитал уходить самостоятельно, не дожидаясь, когда погонят. Когда выходил из квартиры, подумал, что больше никогда сюда не вернется. Не будет больше вдыхать знакомый, уже родной, запах. Андрей выходил из чужой жизни.       Вот вроде бы все время ищет человека. Своего, нужного, самого-самого. Потому что человеку нужен человек.       Но ведь на деле-то каждый раз сам сознательно оставляет себя одного. Потому что найти то, что так долго искал равно успокоиться. Это крах лирического героя, смерть музы. Особенно для такой музыки, как у него. Потому что у него красивое одиночество. Ебанутое, отрешенное, но безумно красивое. Творчество – не всегда. А одиночество – да. Именно оно заставляет пересобрать себя, менять взгляды, менять отлаженную работу, менять себя. И это проще, чем не менять ничего.       А когда пустота наполнится – все это станет ненужным. И этого Андрей боится больше всего.       Влажный воздух и запах прелой листвы. Желтые листья усыпали всю дорогу. Андрей согласен с тем, что он нехороший человек, а еще не прав. Сам виноват и ни в коем случае не станет отрицать. А еще не станет извиняться. Не потому что гордый, а потому что пора прекращать. Федор не согласится с ним никогда. А если гора не идет к Магомету… Горе придется пойти нахуй. Потому лишь грустно усмехнулся прилетевшему сообщению.       «Хуй с тобой. Сделаю как хочешь, но это финальные правки. И это... Вещи свои забери в следующий раз»       Без ругани и истерик – так, как никто и предположить не мог – даже без официального «больше никогда». Просто просьба забрать свои ебаные вещи и съебаться наконец из чужой жизни. Что ж, давно пора. Наконец брошен.