sun meets moon

Вечер забирал последние минутки тепла. Закатные отблески, кажется, покрывавшие все обозримое, слепили и вынуждали водителя недовольно щуриться. Тот постукивал пальцами по обшивке руля, отнюдь не проникнутый всей этой атмосферой. Еще и балбес сбоку никак не успокоится. — Иван, уберите свою камеру нАхуй. Закат фотографируете? — Вова на секунду зыркнул вправо, взглядом мазнув по взъерошенным прядям на чужом затылке, в каждой из которых отражались остатки летнего солнца. Яркие-яркие. — Нет, тебя, — парень тут же с кривой ухмылкой разворачивается и целиком переводит фокус на него, изо всех сил пытаясь удержать телефон ровненько по причине отсутствия стабилизатора. — Брат, ну не хмурься... Чат пишет, что ты красивый. Красивый, ну как же. Вова с неловкостью втыкается взглядом в оливковые глаза, потом в красные, искусанные до крови губы, и тут же переводит его на дорогу. Но глядит вперёд в расфокусе. Сердце отчаянно колотится об ребра, гулко ухая внутри. — Это они тебе пишут. — Да схуяли мне, я даже фронталку не врубал! Вот че ты несешь... Братишкин ничего не слышит, сжимая руль, точно спасительную соломинку. ...Колосья пшеницы, маленькие зелёные листочки... что-то мягкое и теплое... что-то летнее... Непоседливый пассажир резко переводит камеру вбок, ловя удачный кадр — оранжево-алый солнечный диск в водной глади. — О, смотри, море! И солнце... Вова смотрит, но краем глаза все же косится на краешек широкой улыбки. На длинные светлые ресницы, на довольные, по-кошачьему прищуренные глаза. Он чувствует, как уголки его губ предательски разъезжаются в стороны. Сотый раз за этот день. — Вижу.