Картины моей любви.

Рэйчел — это что-то, что осталось позади. Но все еще рядом. Она была здесь.

      Хлоя не могла себе простить этого, но Эмбер осталась для нее музой. Весь дом был заполнен её портретами. Хлоя ведь поклялась себе тогда, что забудет. Уничтожит. Бросит раз и навсегда, но эта наивная девчонка въелась, блять, словно под кожу. Ненавидит. Хлоя её ненавидит. И поэтому рисует. И курит. Много. Надежда сдохнуть от рака лёгких сейчас кажется пиздецки привлекательной. Голова не будет забита ею. "Да, так точно станет легче. Когда-нибудь…"       Сигарета бессовестно выкинута в окно, Хлоя берется за телефон, ищет нужный контакт, на пару секунд задумывается о последствиях и нажимает кнопку вызова. Ей совершенно похуй, что о ней подумает Эмбер. Она жить без нее не может. Гудки заставляют покрыться мурашками, слишком долгие и вязкие, но вдруг слышится такое родное: — Привет, Хлоя. И всё. Хлоя почувствовала, как ей стало трудно дышать. Прайс не знает, что ей сказать. Она хочет накричать на нее, высказать боль, которая не утихает с тех пор, как Рэйчел оставила её. И их счастье. Но с языка срывается только: — Я очень скучаю, пожалуйста, вернись домой. Пожалуйста… — на другом конце предательски тяжело молчат. Глаза застилают такие горькие слёзы, Прайс кажется, что выплюнет все внутренности к черту, потому что её ангел молчит. И это… Не исправить. Телефон разбивается об холодный пол. На экране сквозь трещины видно имя абонента и восемнадцать звонков. Каждый был без ответа. Всё, что осталось от неё — картины, написанные Хлоей. Картины её любви к той, что бесследно исчезла, оставив Хлою одну.

Теперь уже навсегда.