Записки проклятого места

      А собственно… с чего все началось?       Сара в общем-то не знает, как ответить на этот вопрос, ибо слов не находится. Был сугроб, были длинные окоченевшие конечности, залитая кровью одежда и штуковина между ног, которой раньше не наблюдалось. Ах да, отыскав недалеко от себя подранный ботинок, что кто-то стащил с тела трупака, в которое ее закинуло, она убедилась — да.       Не ее размерчик.       В деревню Сара ввалилась уже через полчаса с каким-то суком в руке, его вроде бы собиралась использовать как оружие. Дверь в ближайший дом была выломана, внутри находился труп, причем довольно свежий и качественно подранный. Среди утвари, что буквально говорила о каком-то нездоровом фанатизме в ретро-этническом стиле, Сара обнаружила еще теплый чайник.       Мертвая тишина, пар изо рта, календарь, указывающий на десятое февраля, когда Сара уверена, что было двадцать седьмое августа.       Наскоро переодевшись в какие-то шмотки и вооружившись ножом, она аккуратно выползла на улицу с чердака.       «Справа горы, слева горы, а вдали Кавказ…» — как напевал ее давний знакомый, подхватив с одной из миссий в какой-то русскоязычной стране мотивчик. Кажется, он там кого-то грохнул, после чего жизнь его завела в Европу, после в Америку, где он активно работал на благо местной мафии, контрабандой поставляя героин в ящиках с бананами…       Но ни армян, ни уж тем более народных танцев не наблюдалось. Горы были. Был замок. И была тихая, безмолвная деревня, которая выглядела как декорации из ужастика.       Ни боль, ни классические методы выхода из иллюзии не помогли. На наркоманский бред тоже не походило… хотя.       Местные монстрики, а с ними она познакомилась достаточно близко, пробив особо шустрому, покусившемуся на ее левую руку череп ножом, ее впечатлили не на шутку.       Дальше больше. Старуха со странной речью, убежавшая стая тварей, что едва не сожрала живьем, и напоследок… выжившие, которые попытались ее убить.       И снова. Снова никто не говорил на английском!       Объясняться с местными она даже не думала, а просто, отведя объясняющуюся жестами девчонку с ворчливым стариканом куда надо, стряхнула с себя руки женщины, пытающейся удержать ее и вообще затащить в дом, откровенно не выглядящий особо надежным, и с пятью патронами от пистолета в кармане и четырьмя ножами направилась… куда-то.       Куда? Вопрос любопытный. Но вообще в поисках выхода, телефона или кого-то, кто все же умел говорить хоть на каком-то из языков, которые она знает!       Через полчаса дом женщины — вроде как ее звали Луиза — заполыхал, Сара поспешила туда, чтобы потратить пять оставшихся патронов на ворчливого мужика, весело хрустевшего шеей своей дочери?..       Охуеть не встать. Его же вроде ранили? Укусили…       Ну совсем уж идиотом недогадливым быть просто грешно после стольких фильмов про зомби, вампиров и оборотней, что укусом заражают несчастных человеков, обращая в себе подобных.       — Отлично, не даем себя… укусить. Хотя, если мои догадки верны, ты у нас, похоже, иммунитетный, мужик, — пробурчала Сара под нос и начала прикидывать, где бы достать еду, так как голод показывал себя тянущим ощущением в желудке. Еда нашлась в соседнем доме, но, когда она поспешно запихивала что-то из съестного в карманы, раздался пронзительный крик.       — …Миранда! — орал мужик, которому в ту же секунду свернули шею прямо на глазах у Сары, что выглянула из-за забора, даже забыв вытащить изо рта кусок хлеба, стащенного со стола из более-менее гостеприимного дома.       Величавая фигура женщины со странным головным убором медленно растворилась в тумане среди засохших припорошенных колючек и прибитой морозом травы. Свалила по-королевски, одновременно нагнав жути.       Сара с минуту размышляла, стоит ли ей идти за странной дамочкой по имени Миранда, надеясь догнать ее по следам, но… план оказался провальным, так как полянка была хорошо затоптана. А еще она обнаружила мину и сначала подумала, что ей кирдык, но… как оказалось, теперь добро было ее. Заслышав порыкивание какой-то твари, уже повернула назад и…       Вот Сара поскальзывается на снегу, едва не снося выпрыгнувшую хрен знает откуда жуткую старуху с ног и не пропахав носом дорогу прям перед ней.       — Еб твою ж!.. — охнула она, потирая хрустнувшую поясницу. — Так вы говорите на английском!       Старуха смотрела на нее все так же подозрительно и мрачно, после чего протянула руку, коснулась лица Сары и заставила повернуть голову в сторону.       Сара даже не сопротивлялась, так как знала — у нее там корка крови с намеком на то, что прошлому владельцу вынесло нахрен мозги первым ударом, а вторым, видимо, вбило ее в это многострадальное тело.       — Они все умерли. И ты умрешь, — мрачно заявила старуха.       Явно местная. И явно конченая, что не удивительно, учитывая происходящее. Добиться от нее чего-то сложно, но постараться-то можно?       — Конечно. Не подскажете, где тут выход из этой деревушки?       Старуха молча указала куда-то позади себя, и Сара с сомнением посмотрела на… черный ход в замок? Заднюю дверь?       — Иди туда! — и бабка захохотала жутким смехом.       — Надеюсь, оттуда можно будет позвонить, — саркастично хмыкнула Сара и, пересчитав ножи, отправилась в указанное место, перед этим с тоской посмотрев в другую сторону.       Выход из деревни явно был… Но шарахаться и искать его наугад — идея так себе. И даже указатели, которые она видела, не особо вдохновляли. Кто знает, может, отпрыски чьей-то больной фантазии все же решат вернуться и сожрать ее всей стаей?       Рисковать не хотелось. А в замке могли быть выжившие. И наверное, те, кто говорит на английском или хотя бы на французском. Аристократы же явно о своем образовании и шкурке заботились…       То ли винный погреб, то ли кладовка порадовала запахом гнилых фруктов и характерной ноткой брожения. Оценив обстановку и на удивление современную дверь с интересным замком, она прищурилась и… почувствовала, как ножи резво поползли у нее из нычек, вспарывая одежду.       — Uau. Am crezut că nimeni nu a supraviețuit. Nu ești un ticălos, nu-i așa? — неизвестный насмешливо хмыкнул, выдыхая дым своей сигары, после чего лениво уронил ее на пол погреба и затушил подошвой потертого, но крепкого армейского сапога.       Сара мрачно окинула эпатажного мужчину в модном кожаном плащике усталым взглядом. Потасканный, конечно, но харизма присутствует и… снова румынский!       Мужчина с любопытством уставился на нее, видимо ожидая реакции.       — Я так понимаю, вы тоже не говорите на английском… — уныло протянула Сара, чувствуя, что, кажется, она сейчас огребет.       Уж больно подозрительно вокруг неизвестного, чья рожа наконец-то вспомнилась, так как засветилась на странном алтаре в местной церквушке, витали металлические предметы. Она еще, помнится, на ту церквушку влезла, чтобы оценить обстановку и найти, если получится, путь по крышам, и все же запомнила «божеств», точнее их количество.       Пятеро.       Управляющий зависшим в воздухе металлоломом мужик с огромным молотом на плече оскалился в ненормально клыкастой улыбке, заслышав ее унылый вопрос. Склонил голову, из-за чего длинные — до плеч — пряди волос с проседью качнулись. И внезапно! Внезапно! С ноткой издевательской иронии проговорил на чертовом немецком:       — Оу, так ты не местный. Еще лучше…       Встречный вопрос Сары, которая уже хотела начать свою речь с мата на немецком, был прерван в самом начале.       Арматуриной в живот, отправленной бомжеватым Магнето мановением руки.       Нет, ну подвоха не было… точнее, как же, блядь, без него!       — Сука ты, сука… — простонала она, когда ее активно начали окукливать в металлический кокон.       — Матерь Миранда будет очень довольна! — проговорил ублюдок и расхохотался, блеснув какими-то звериными глазами из-за темных очков.       Сара же, харкнув кровью, матерно подметила у себя в голове… что ей пробили печень. И кажется, грохнули. Прямо сейчас.       Опять.       С такими ранами долго точно не живут.