Богомол

      Солнечный диск медленно плыл по небосводу, освещая частную застройку сонного Американского пригорода. На улицах изредка проезжали немногочисленные машины, выглядящие так, словно их собрали в прошлом веке. Редкие прохожие шли по своим делам, не обращая на меня никакого внимания, что меня полностью устраивало. Лицевая панель, также известная как TNRTX 10.0 успешно скрывала мой истинный облик. В настоящее время я выглядел как обычный белый мужчина, во внешности которого отсутствовали какие-либо запоминающиеся черты. Обычный офисный клерк, каких много. Часть безликой серой массы. Идеальная внешность чтобы просто пройтись по улице, не привлекая ничьего внимания.       Проводя взглядом двух женщин, рядом с которыми крутилось несколько детей младшего школьного возраста, я продолжил свою прогулку, вновь погружаясь в невесёлые мысли. У увиденных мною мамаш, как и у их детей, как и у всех остальных встреченных мною людей отсутствовали какие-либо импланты. Что уж говорить, у них даже не было привычных мне телефонов, очков виртуальной реальности… Да даже гребаного оружия! На домах не висело обычных для моего времени спутниковых тарелок, солнечных панелей и прочих необходимых для относительно комфортной жизни элементов быта. Машины, как я уже упоминал, словно выехали из тех далёких времён, когда транспорт ещё ездил на бензине. Впрочем, судя по всему, они на нём и ездили. Не на привычном мне CHOOH2, а именно на дефицитном бензине!       Переведя взгляд на виднеющиеся вдали небоскрёбы я мысленно выругался. Они выглядели очень древними, как и всё вокруг меня. Ни вездесущей рекламы, хотя она тоже была, но в не очень больших количествах. Ни висящих повсюду неоновых вывесок. Ни летящих туда-сюда Ави, Аутлусов и прочих летающих машин. Лишь одинокий чёрно-белый вертолёт с обозначением NYPD на хвосте пролетел куда-то на запад. И это даже был не старый зетатеховский Валгус, а какая-то неизвестная мне древность. Впрочем, мне уже пора перестать удивляться «древности» моего окружения.       Полтора часа неспешной прогулки принесли результаты. Я нашёл источник информации. Это была газета, оставленная кем-то на стоящей в небольшом парке скамейке. Издание с громким названием «The Daily Bugle» поведало мне что сейчас июль две тысячи первого года и нахожусь я в Нью-Йорке. Отбросив на задворки сознания мысли о том что ещё вчера вокруг меня был две тысячи семьдесят седьмой год и сидел я в одной из мегабашен Найт-Сити, я продолжил чтение. Газета поспешила сообщить мне последние новости. Так я узнал что некоего миллиардера Тони Старка опять обвинили в домогательствах. Что Фонд Баскера планирует провести некие непонятные мне исследования, что, по заверениям автора статьи, могут изменить мир. Что неизвестная мне страна Латверия вошла в Организацию Варшавского Договора, став частью «Красного блока». Что коммунисты в край охренели и всеми силами хотят уничтожить свободу и демократию. Правда, я так не понял как именно они собираются это сделать, ибо последняя статья, в которой и появились эти тезисы, освещала открытие новой космической станции, созданной совместными усилиями СССР и КНР. Видать простая пропаганда, куда же без неё.       Прочитав ещё с десяток посвящённых местным новостям статей я хотел было вернуть газету на место, как вдруг заметил в ней нечто странное. Это был раздел посвящённой четвёртому июля, Дню Независимости США. И в нём упоминался Стив Роджерс, герой Второй Мировой Войны, также известный как Капитан Америка. По началу я решил что это некое абстрактное эссе, посвященное вымышленному персонажу, воплощающего в себе пресловутый американский патриотизм. Вот только присмотревшись внимательнее, я понял что это не так. Текст подавался как краткая биография реально существовавшей личности. Первого суперсолдата, отдавшего жизнь за победу над нацистами.       — Да что за нахрен? — Прошептал я рассматривая размещенное в газете архивное фото Капитана Америки. — Куда меня, блядь, занесло?       Резко отложив печатное издание в сторону я присмотрелся к виднеющимся в дали небоскрёбам, параллельно вспоминая всё что я знал о Нью-Йорке. Если я правильно помню, то где-то в начале девяностых годов прошлого века какой-то наркокартель взорвал в городе ядерную бомбу. Вроде как так они мстили штатам за атаку на их объекты. Да, Джонни явно это оценил. Потом был Крах, в результате которого США погрузились в хаос и, как следствие, некому было восстанавливать разрушенный город.       Если верить газете, то сейчас две тысячи первый год. А это значит что вокруг меня должен твориться кромешный пиздец. Толпы пытающихся выжить бездомных, лезущие из всех щелей стаи бандитов, пытающиеся сохранить порядок силы регулярной армии и полиции. И всё это под аккомпанемент нескончаемых финансовых, социальных, экологических и продовольственных кризисов. Одним словом, вокруг меня должно твориться то, что в дальнейшем назовут Коллапсом Двухтысячных.       Вот только никакого коллапса я не вижу. Везде тихо и спокойно. Манхеттен же выглядит так, словно никакой ядерной бомбы и не было. Даже Башни Всемирного Торгового Центра стоят на месте. Хотя именно там, вроде бы, находился эпицентр взрыва.       Подводя итоги своих размышлений я пришёл к неутешительным выводам. Каким-то неведомым образом я не только переместился в прошлое, но и оказался в ином мире. Причём в смутно знакомом мире. Вроде бы когда-то в детстве я читал древние комиксы о супергероях, среди которых был Капитан Америка. Да и Тони Старк, вроде как, играл в тех историях не последнюю роль. Увы, вспомнить что-то конкретное я не могу. К той вселенной я потерял интерес ещё в средней школе. Конечно потом я просматривал несколько мультфильмов и фильмов от той же компании, вот только в сюжет я не вникал. Меня тогда больше интересовали губы и грудь сидящей рядом девушки, на свидании с которой мы и смотрели эти продукты массовой культуры.       — Иное время, иной мир. И среди всего этого великолепия находится один несчастный киборг, чья внешность просто кричит о его необычном происхождении. — Прошептал я, вставая с лавочки и продолжая свой путь в никуда.       Внешность моя действительно сильно выделяет меня из толпы живущих в этом мире людей. Чёрные глаза с белой радужкой, куски металла на лице, нейропорты под правым ухом, сандевистан на позвоночнике, встроенные в руки клинки богомола… Да всё моё тело под завязку напичкано имплантами! Я, конечно, не псих из Мальстрёма и не превращал себя в жуткое и крайне уродливое подобие робота. Вот только даже те минимальные следы от имплантов на моём теле в текущих реалиях сразу же привлекут к моей персоне слишком много нежелательного внимания. Вывод? Ходим только и исключительно под маскировкой. Конечно это будет нелегко, но Алекс же как-то смогла под чужой личиной прожить целых семь лет в трущобах Пёсьего Города?       Вот только внешность, как это не часто бывает, не главное. У меня здесь нет ни денег, ни документов, ни связей чтобы организовать первые два пункта. Это в Найт-Сити я живая легенда, что смог спереть биочип у Арасаки, навести шороху в Пёсьем Городе, наебать президента Майерс вместе со всем ФРУ, в одиночку взять штурмом ебучий Арасака-Тауэр, победить Адама Смэшера, разнести Микоши и организовать удачное ограбление Хрустального Дворца. Здесь же я всего лишь парень с необычной внешностью и странными технологиями, узнав о которых сильные мира сего непременно захотят разобрать меня на части. В научных целях. Естественно просто так я им не дамся, всё же я далеко не самый слабый представитель рода людского. Вот только толпою, как известно, гасят даже льва. И ведь я ещё даже не вспоминал о местных супергероях и суперзлодеях которые, если верить комиксам, обладали какими-то нереальными силами. А ведь здесь вроде как есть некие космические сущности, коих спокойно можно назвать богами.       Попытки вспомнить как именно я сюда попал ни к чему не привели. Вот я спокойно сижу в организованном Мистером Голубоглазым убежище, приходя в себя после организованного им же лечения, восстановившего мой пострадавший в ходе эпопеи с биочипом мозг. А вот я уже вскакиваю в редком лесу неподалёку от того самого пригорода, по которому я сейчас гуляю. Последним моим воспоминанием из Найт-Сити является подготовка к небольшой прогулке по городу. Всё же безвылазно сидеть в четырёх стенах я не собирался. Собственно, судя по имеющимся у меня вещам, именно после окончания подготовки к прогулке меня вырвало из привычной реальности, забросив сюда.       В настоящее время я был одет в привычные корпоративные туфли, чёрные брюки и чёрную же рубашку. Мой верный модульный бронежилет же лежал в висящей за моей спиной спортивной сумке, которую я подобрал на помойке уже в этом мире. Слишком уж сильно он выделяется в местных реалиях. В той же сумке лежит моё оружие. «Белоголовый Орлан», некогда принадлежавший Курту Хансену гибрид пистолета и револьвера, а также доставшийся мне от Скорпиона нож, с красочным названием «Жало». В сумку же я спрятал свой боезапас и набор медицины. Там же валялась взятая мою наличка. И что-то мне подсказывало что Евродоллары в этом мире не в ходу. И этот факт автоматически обесценивал все имеющиеся у меня деньги до уровня туалетной бумаги. Да, какой толк в миллионах на банковском счету, если банк остался в ином мире?       И вот он я. Без денег, без документов, с нелегальным оружием и несколькими медикаментами. Хотел бы я сказать что бывало и хуже. Всё же когда-то меня «уволили» из Арасаки, также лишив всего. Но тогда при мне хотя бы был небольшой запас наличности и, что самое главное, верный друг, готовый протянуть руку помощи. Сейчас же я один. Один в чужом, непонятном мне мире.       Впрочем, не время унывать. У меня есть моё оружие, импланты и, самое важное, охренительный опыт по преодолению всякого дерьма. Правда к оружию ещё нужно подобрать боеприпасы… Да и импланты нужно как-то обслуживать… Ну ничего, прорвёмся. Меня не взял ни ДеШон, ни Смэшер, ни служба безопасности Арасаки, ни спецназ НСША. Так что местным придётся очень сильно постараться, чтобы меня прикончить.       Так, поднимая свой боевой дух, я направился в сторону большого города. Нью-Йорк ещё запомнит Виктора Воронова, живую легенду из иной реальности.