О любви и шоколаде

      Ненавижу день святого Валентина.       Не потому что у меня нет второй половинки или мне не дарят красные картонки в виде сердечек.       Я родился целым и осыпан признаниями в любви с ног до головы.       Каждое четырнадцатое февраля мой шкафчик до отказа набит валентинками — бумажным мусором. Я выкидываю их все, даже не читая. Мне спортивную форму положить некуда, какое чтение!       Потом все уроки я чувствую на себе влюблённые взгляды и слышу вздохи. Мерзкое ощущение — она сидит и пялится на тебя во все глаза, а если случайно повернешься, сразу начнёт «позировать» — закатывает глаза, отводит взгляд, тупо хихикает, патлы на палец накручивает. Дура, ей-богу.       В этом году всë тоже самое — и полный шкафчик всякого красно-розового дерьма (в мусорку), и томные взгляды (отвернись, пожалуйста, я тебя начинаю бояться), и («а-а-х-в-а-а~») вздохи. Пока сидел на физике, думал, что меня вырвет.       Ребят, мы не в какой-то сëдзë манге, тупом ромкоме или кривом сентиментальном аниме. Будьте выше легкомысленных анимешек. Им мозги не нарисовали, но у нас-то они в черепной коробке имеются!       Жаль, что мозг не у всех задействован. Видимо, весеннее обострение.       После скучного просиживания брюк — меня нигде не спросили. Зачем я тогда учил параграф по химии? — я хотел было успешно двинуться домой и залипнуть в компьютер, но не тут-то было: опять в шкафу какая-то хрень лежит. Не красная, а белая с золотом. Симпатично, конечно, но зачем деньги тратить?       Я со вздохом вытащил открытку с полки, на которую она упала через щель (как раз туда, куда я усердно запихивал мешок с формой), и понёс к мусорному ведру около туалетов.       Пока шёл, мельком взглянул на текст. Так, из чистой скуки.       Давай встретимся, бла-бла-бла, ага, ага…       Подпись: Делла Смит.       Я остановился.       Делла Смит.       …       Чë?       Делла Смит — это кошмарно умная девочка из параллели в огромных очках. Физкультуру не любит, а по остальным предметам шпарит так, как будто специалист. Зажатая ещё. Всех шарахается, сидит в своём углу и учебник читает. Нет бы просто бездумно листать, а она читает.       Я нравлюсь Делле. Здорово. Лучше бы умер.       Делла скучная зануда.       Но всë-таки интересно, как она признается.       Я решил пойти к библиотеке — так просила Делла.       И глубоко пожалел.       Она была без очков, с лёгким макияжем. Делла красится. Удивительно.       Моë сердце заколотилось где-то в горле.       Странная реакция.       — Эдгар! — Кажется, Делла обрадовалась.       А я нет.       — Что хотела?       Делла, кажется, смутилась.       — Ты мне нравишься.       …       Беру свои слова обратно, я, похоже, далеко не целый.