О любви

      Утро начинается ближе к обеду. У меня масса разных дел и, прежде всего, монтаж вчерашних Встреч. К седьмому января они должны быть готовы для показа на телевидении. Я пью свой любимый кофе и смотрю на сидящего напротив меня мужчину. Сергей Васильевич тоже хорошо отметил съёмки, но держится молодцом. Интересно, долго мы с ним так протянем?       Он мучается от необходимости принять свою дозу, а я все вижу и чувствую его состояние, но делаю вид, что всё в порядке. Делать вид за всю свою долгую жизнь надоело до чёртиков. Когда-нибудь я смогу просто жить и не притворяться перед своим любимым человеком?       Светлая челка Сереги небрежно свисает, я вижу его серые глаза и понимаю, что безумная страсть осталась в прошлом. Внутри ничего ни то, что не ёкает, но даже улыбаться не хочется. Полное безразличие.       Вообще-то, он не так уж плох для совместной жизни. Крепкое мужское плечо, молчаливый и серьёзный. "А какого ещё рожна вам, Аллочка Борисовна, надо? - спрашиваю я сама себя. - Уж не Киркорова ли вам захотелось? Нет уж, оставьте этого неиспорченного мальчика для юных и чистых душой и сердцем".       Я вздыхаю, понимая, что в моём сердце уже давно не было места для тёплых и чистых чувств. Последнее время мы с Женей были в отношениях, больше напоминающих войну. Я делала хорошую мину при плохой игре в супружескую жизнь. На сцене со мной никогда такого не случается, а вот в жизни я частенько попадаю впросак.       Незванный гость хоть и покорил меня своим талантом, но так и не стал моей второй половинкой. С Сергеем Васильевичем у нас роман в стихах. Я пишу ему песни, а он делает мне аранжировки. Между нами искрит так, что, порой, пробки перегорают и срывают наши предохранители. Фонтан, фейерверк, взрыв эмоций. И все это лишь для того, чтобы выплеснуть себя на сцену, вывернуть наизнанку перед ненасытной толпой поклонников. Мои зрители очень довольны и всегда получают своё. Их Пугачёва никогда не разочаровывает. А я возвращаюсь после выступлений опустошенная и очень счастливая. Но разве так можно жить? Где я настоящая? Кто я? Эти песни забрали у меня всё!       "Алла, ты уже никогда не будешь такой, как раньше. Ты не вернешься в обычную жизнь. Тебя выбрала сцена, и твоя судьба ведёт тебя за собой", - привычно говорю я себе и успокаиваюсь. Всё хорошо. - Пора и делом заняться. Нам денег не надо, работу давай? - изображаю я улыбку, цитируя затёртый комсомольский лозунг.       Серёжа кивает и уходит в ванную. Я слышу шум воды: можно пофантазировать, что это льется дождь за окном. Выходит он значительно посвежевшим и бодрым, глаза загораются. Мне бы так. "Эх, молодость", - вздыхаю я про себя. Мне так хочется почувствовать тепло его тела. Я подхожу ближе и беру его за руку. Рука тёплая, такая надёжная и...       Стоп, Алла, кого ты обманываешь? Он не умывался, ведь волосы на лбу совершенно сухие. И руки тоже не мыл. А что ещё можно делать в ванной?       Тошнота подкатывает к моему горлу. Как же это надоело! Опять втихаря принял дозу и делает из меня дурочку.       Я всё понимаю, но молчу. Да, он никогда не изменится. А я могу превратиться из женщины, которая поет, в женщину, которая следит. Это точно не для меня. - Едем работать, - сухо бросаю я. - Самое время, - кивает Челобанов, пряча улыбку.       Я усмехаюсь про себя. Как хорошо, что наш контракт закончился. Я устала от этих отношений. Вспоминается недавняя поездка в Питер. Моя отчаянная попытка расставить точки над "i" в наших отношениях. Мы сидели в ресторане до утра, я флиртовала со всеми мужчинами и даже позволила себе небольшой шантаж. - Знаешь, а я, наверное, скоро выйду за Киркорова, - улыбаясь, сказала я тогда своему кавалеру.       Он сделал вид, что ничего не произошло. Его серые глаза показались мне тогда ледяной глыбой. Они так разительно отличались от горячего взора Филиппа. Я почувствовала себя такой одинокой в этом грохочущем, наполненном людьми ресторане. Совсем одна без него, без его глаз, устремленных на меня.       Звонок в дверь возвращает меня к реальности. Люся открывает дверь и принимает огромную корзину роз.        Это от Филиппа. Я знаю.       Закусив губу, я беру свою сумочку и выхожу из дома. Букет не удостаивается ни одного моего взгляда. Чего я там не видела? Розы примелькались до тошноты. Что он от меня хочет? Какой любви добивается? Я наизусть знаю все нехитрые желания половозрелых лиц мужского пола.       Но я его не интересую как женщина. Мы это вроде бы уже проверили. Надо забыть его поцелуй, стереть ластиком из памяти его волшебные глаза. Филипп похож на сказочного принца из детского фильма. Только я не пройду кастинг на роль принцессы.       Снова просматривая в монтажной отснятые кадры, я невольно отмечаю, какой нежностью наполнен взгляд Киркорова. Что-то у него ко мне есть. Мальчик явно претендует на место рядом с троном!       Проклиная свои неосторожные слова, я даю себе слово избегать встреч с Филиппом. Это удаётся с трудом. Новый год в компании Саши Буйнова остаётся самым светлым воспоминанием за всю неделю. Вот и Рождество. Смотреть телевизор не хочется. Все кадры я изучила. Какая-то параллельная реальность. Там, на экране, я в кругу друзей, и рядом со мной Киркоров. А здесь, в реальной жизни, я никому не нужна. Даже Люся отправилась отмечать праздник к подруге.       И всё же я прекрасно себя чувствую. Я в отличном настроении. Я полна энергии и оптимизма. Глаз горит. Что это? Виски закончился? Не будем предаваться унынию, где-то была ещё бутылочка дорогого алкоголя. Дешёвый мне не дарят.       Коньяк золотистой струей льется в бокал. Тёплый цвет, напоминающий мне такой же тёплый взгляд и смуглую загорелую кожу одного безумно красивого мужчины.       Я делаю неспешный глоток. Ох, как же хорошо. Легко, спокойно. Я парю в невесомости. Что ещё мне нужно для счастья? Мужика не хватает. Я хочу рядом с собой мужика. Господи, ну, сделай так, чтобы рядом со мной был... Нет, об этом просить нельзя. Вот же пьяные мысли! Но из песни слов не выкинешь. Я хочу! Да, лучше и не скажешь. Пошли мне, о, небо, что-то твердое, горячее, огромных размеров. Нет, так тоже нельзя.       Последняя стопка для ясности мысли. Я иду в комнату с иконами на стене. "Рождественская ночь волшебная. Вдруг и моё желание исполнится?" - думаю я, преклоняя колени перед божественными ликами. Сейчас я сосредоточусь и скажу самое главное. В голове небывалая ясность. Ничего лишнего - только одна мысль. Ну, конечно, давно надо было это попросить. Я хочу замуж. Господи, ты слышишь меня сейчас, я знаю. Я чувствую это. Дай мне надежного, верного, любящего. Чтобы одеялком укрыл, согрел своим теплом.       Что же так холодно? Надо встать с пола, колени уже онемели. Всё, пора в кровать. Вот честное слово, обещаю, брошу курить. Нет, не то. Обещаю, что выйду замуж за того, кто мне завтра позвонит по телефону. Только не первый попавшийся, а второй или третий. Бог троицу любит. Эх, Женя, Женя, а ведь ты был моим третьим мужем...       Что же так звенит? Это у меня в голове? - Люсяяяя!       Где она ходит? Боже, за что мне это? Я осторожно встаю и чувствую, как земля уходит из под ног. В горле сухо. Я иду на кухню и беру стакан воды. Телефон продолжает звонить. А вдруг из Кремля? Да мне уже всё равно. Дайте попить.       Инстинкт, схожий со звериным чутьём, несёт мои ноги к телефону, и я снимаю трубку. - Алло, - выдыхаю я и пугаюсь собственного хрипа. - Алла Борисовна? - спрашивает человек с голосом Филиппа Киркорова, и я слышу нотки удивления в его тоне. - А кто же ещё? - говорю я, морщась от головной боли. - Алла, ты не заболела? - говорит он уже встревоженно. - С чего это ты взял? - раздраженно фыркаю я. - Скорее, ты похож на больного, звонишь мне в такую рань.       От голоса Киркорова в голове словно что-то взрывается. Похоже, моя голова сейчас просто лопнет. Я кладу трубку и отправляюсь за обезболивающим. Таблетка и стакан воды немного приводят меня в чувство. Сознание проясняется.       Ну, вот почему никого нет рядом? Была бы у меня нормальная семья, муж, было бы кому снимать трубки и отвечать по телефону, а ещё принести мне стакан воды и сварить утром свежий кофе.       Не может быть! Я вспоминаю, о чем говорила вчера перед тем, как заснуть. Тот, кто позвонит мне, будет моим мужем. Так-так. Подождём третий звонок. Зря я, наверно, накричала на Филю. Вот же не повезло ему, позвонил бы попозже, глядишь и заполучил бы Пугачёву в жёны.       Я наливаю в турку воду и зажигаю газ. Скоро кофе сварится, главное, не пропустить, когда он закипит. Снова звенит телефон. - Алло!       Это уже интересно. Кто же второй счастливчик? Клянусь, что сделаю его своим другом. Это судьба - никак не меньше. - Алло. Это Филипп. Вы уже успокоились?       Обалдеть! Киркоров! Да что же творится, товарищи мои дорогие? - Да, Филечка, всё в порядке.       Да он мне всех женихов распугает. Вот же человек, и сам не ам, и другому не дам. Но я же пообещала насчёт дружбы. - Ты уж извини, что я на тебя накричала. - Мне не привыкать, - смеётся Филипп, - вечно я попадаю под раздачу пирогов. - В следующий раз не звони дамам в такую рань, - советую я. - Алла Борисовна, я приглашаю Вас в ресторан. Нам надо о многом поговорить. - Ресторан? - кажется, меня пригласили на дружеское свидание. - Хорошо, я не против. - Тогда сегодня, - торжествует Филипп. - Во сколько Вам будет удобно?       Надо же, какой быстрый! - Нет, сегодня я точно не могу. Весь день расписан.       В голове гудит, колени ломит. Мне определённо надо поспать ещё пару часиков, как минимум, и какой потом ресторан с опухшим лицом.       Кофе льется на плиту, а я смотрю на это с глубочайшим сожалением. - Может, завтра? - спрашивает Киркоров.       "Вот ещё! - фыркаю я про себя. - Некогда мне на свидания ходить, тем более, что скоро будет третий звонок." - Послезавтра будет как раз кстати. До свидания, Филипп, - как можно вежливее говорю я и вешаю трубку.       Надо покурить. Я щелкаю зажигалкой и закуриваю сигарету. Представляю себя со стороны. Алла Борисовна сидит у окна и курит. Надо сесть поинтереснее, вдруг кто-нибудь зайдет и увидит меня. Перекидываю ногу на ногу, поправляю волосы. Окончательно и бесповоротно я - больной человек. Раб своей профессии. Кто же сможет со мной ужиться?       Звонок телефона разрывает повисшую в квартире тишину. Я быстро снимаю трубку. Вот он, голос судьбы. - Алло! - Это опять я. А какой ресторан Вам нравится?       Нееет! Это опять Киркоров! Из-за него я пропущу драгоценный третий звонок. - Любой, Филя, - устало говорю я. - Выбирай на свой вкус.       Позже звонит Валя Юдашкин. Он тоже начинает изводить меня вопросами о ресторане. Мне уже всё равно. Я называю ближайший адрес. Ну, почему мне так никто и не позвонил? Филипп перебежал дорогу моему жениху. Занял линию, звонил три раза подряд, какой нахал!       Мне становится душно. Вокруг все заполнено цветами Киркорова. Эти розы такие же навязчивые, как и их хозяин. Лицо Филиппа встаёт передо мной. Пышные кудри, волосатая грудь, виднеющаяся сквозь расстегнутую рубашку, сладкие, по-детски припухлые губы и чарующие глаза. Они созданы, чтобы подчинять себе окружающих, забирать их волю. Это пригодится Филе на концертах. Как часто я ловила себя на том, что мне самой хочется отдаться во власть его завораживающего взора. Упасть в его объятия.       "Ну, что же, скоро мне представится такой шанс. Надо будет подготовиться к предстоящему свиданию", - говорю я себе и отправляюсь обратно в постель. Для женщины любого возраста очень важно выспаться, иначе никакая косметика не скроет следы бурного веселья. А уж для примадонны и подавно.