Like old good times

      Недуги бывают разные. Болезни тела вполне излечимы. Гораздо труднее излечить скрытые раны души. Червоточины пагубных пристрастий, искаженное восприятие неприглядной действительности. Справиться с ними своими силами практически невозможно. И невозможно предугадать, кто станет целителем… И придет ли он вообще. Но в действии одного лекарства Накахара ни секундой не сомневался. Бессонные ночи и вино.       Ночь, две, три… Однажды мафиози не спит почти четыре дня, если не считать пяти разрозненных часов. И все же он каким-то образом продолжает функционировать — он обязан продолжать. Чуя закрывает глаза.       — Я присоединюсь? — движение рядом. Шелест одежды, нарушенный блюз барной музыки, отодвинутый стул. — Что мы пьём сегодня?       — Курвуазьё.       — Это если болят старые шрамы, — с пониманием звучит голос над ухом, вынимая из пальцев коньячную рюмку, отодвигая её в сторону. — Чем занимаешься?       — Думаю о тебе больше, чем представляется возможным.       — Интересно… Продолжай.       — Да, ты всегда со мной, как призрак, существующий на границе моего сознания. Иногда, если мне совсем одиноко, я разговариваю с тобой, — Чуя открывает глаза, рюмка между пальцев. Он поворачивает голову в сторону. Здесь оставалось пустое место. — Иногда ты даже отвечаешь.