Яндере гавриил,это пиздец.

Холодный ветер гулял по комнате и завывал, словно маленький ребенок. Окна комнаты были открыты нараспашку, а хозяину квартиры было, впрочем, наплевать. "Как жаль что я не успел тебя спасти". — На мятом обрывке бумаги черными чернилами была написана эта фраза, в явном отчаянии. Казалось, тот, кто ее написал, совсем не хотел продолжать писать дальше. Новая строчка. "Мне нужно попросить прощения за всё, что я сделал тебе. Мне правда стыдно и одновременно обидно, что я ничего не успел. Ты, возможно, винишь себя в этом? Нет-нет, ты совершенно здесь ни при чем, ты просто его жертва." — ручка выпала из руки Хитклиффа и тот истерично улыбнулся, на глазах появились слезы. Сделав вдох и выдох, он снова взял ручку и проложил писать. Новая строчка. "Мне кажется, что это всё зря. Буквально зря. Мне жалко не только вас, и Тэтчера конечно, который, сука, даже не пытался защитить себя" — Шрифт на бумаге стал неразборчивым и толстым из-за того, что обладатель ручки сильно давил на нее. Марк скомкал лист бумаги и кинул в сумку.

***

Дождь, и дневной мрак. Кладбище. Марк. Хитклифф стоит возле одной из могил и без лишних эмоций смотрит прямо в землю. Из сумки тот достает знакомый нам лист бумаги и аккуратно кладет возле могилы, на которой не ровными буквами написано: "Адам Мюррей"