Драбблы по «Мастеру и Маргарите»

...в рот льется что-то густое и терпкое, с весомым железным привкусом. «Вино?» — думает Мастер, жадно глотая. Его обуревает такая жажда, точно он не пил никогда в жизни. Жидкость заливает нутро, пропитывает каждую клеточку, наполняет жизнью пальцы, ноги, руки. «Нет, кровь!» — с ужасом понимает он и кашляет, разбрасывая красные капли веером вокруг себя. — Пейте, дорогой, пейте, — шепчет знакомый голос по-немецки. — Я пролил ее ради вас... И Мастер слушается — пьет, давясь и жадно глотая, пока густое и терпкое не заканчивается. — Вот так, — тихо тянет Воланд и, стерев большим пальцем последнюю каплю с его губ, облизывает верхнюю фалангу, жмурясь от удовольствия. — Где я? — Мастер наконец открывает глаза и пытается осмотреться, но мир вокруг плывет, рассыпаясь на блики света и глубокие тени. Единственное, что ясно — он лежит обнаженным на ложе из цветов и трав, а вдалеке слышатся людские голоса. — В моей полной власти — и это все, что вам нужно знать ближайшую вечность, — шепчет Воланд и медленно целует его, обводя языком нарождающиеся клыки.