Мертвые души 2150

Павел поправляет рукав пиджака, приподнимая руку отточенным движением, чтоб посмотреть на часы. 7:45. Ещё совсем утро. Для него сутки давно превратились в одно большое мессиво, из-за того что он проводит будни практически в бункере, контролируя своих работников. Он глубоко вздыхает и переводит взгляд к одному из больших окон на стене. Там, за ним, на стуле сидит девушка, привязанная по ногам и рукам, на щеках не успевают высыхать дорожки от слез, а в глазах застыл чистый ужас. Он упирается руками в подоконник сплошного окна, приглядываясь к ней. Она выглядит вполне нормальной, обычной девушкой. Скорее всего, она жена кого-то, кому повезло найти себе работу в месте, где нужны люди: творческое мышление, а не идеальный интеллект. Может, она жена какого нибудь писателя или художника, а может и она сама художница или писательница. Может, у нее есть дети, семья, родные, кто ищет ее, ждёт дома. Но все это теперь это не имеет значения. В этом месте все равны. Теперь вся ее жизнь перечёркнута. Его руками. Не напрямую, но косвенно. Это он сделал с ней такое, и это полностью на его совести. Он осознает это. Один из его работников подносит шприц к ее руке и вводит новую дозу химиката, и глаза девушки закатываются от боли, а тело содрогается в конвульсиях. Кажется, она отключилась. Ну, может, он и осознает это, но принять он этого не может. Не готов. Как его жизнь дошла до такого? Как он сам стал таким? С чего все это началось? Павел не знает. Но при этом он понимает, что другого выхода у него нет. Поэтому он может лишь стоять и смотреть как на его глазах сходит с ума человек, превращаясь в недееспособного овоща. А на часах 8:00. Как мало времени нужно, чтоб свести кого-то с ума...