Что пошло не так?...

— Мне резко приспичило с тобой поговорить.— Усмехнувшись, парень потрепал свои кудрявые каштановые волосы, а после засунул руки в карманы и усмехнулся, глядя в глаза собеседника. Этим он пытался показать, что не испугался и «все под контролем», но Стас знал, что это далеко не так, и брюнет находится, мягко говоря, в состоянии шока. Интересно, может блондину ему сказать, что полностью понимает его намерения, мысли, эмоции? Нет, он должен понять это сам. Стас — автор, логично, что от него ничего не скрыть, он знает Роберта как облупленного. На предложение нового знакомого сходить в парк автор ответил согласием. Зачем отказываться? Все равно история перепишется, так почему бы не поговорить со своим персонажем и понять, что ты создал? Хоть Стас и отказывался принимать факт изменения истории, ведь этот роман похвалили и обещали хорошо заплатить! В парк дошли молча, лишь изредка Роберт задавал вопросы про себя блондину, пытаясь понять: врет ли он? — Ты никогда не хотел меня убить, ну, как героя твоей книги? Стас, еще секунду назад попивавший пиво, резко поперхнувшись напитком, бросил взгляд, полный непонимания в сторону Роберта. И поинтересовался в чем причина такого вопроса. Брюнет ухмыльнулся и затушил сигарету об свое запястье, немного скорчившись об боли. После такого зрелища Стас почувствовал себя настоящим садистом, раз добавил такую привычку своему персонажу. — Ну хз, если я бы мог, хотя бы в книге, распоряжаться чужими жизнями, то устроил бы кровавый бал. — усмехнувшись теперь своим желаниям, зажег следующую сигарету — ты же сделал мне эту убогую привычку, такой характер, так что не отрицай, что мог бы сделать такое. — Знаешь, есть же цензура, и, когда берешься за перо не в первый раз, то это желание пропадет. — мужчина сделал паузу — Жена, когда она была, тоже в край этим доставала: «Что это за порнография! Раз пишешь, то пиши что-то невесомое и прекрасное, а не эту белиберду, или возвращайся работать в школу, там хоть зарплата постоянная.» — Развелся? — Она умерла год назад. Роберт от такого заявления закашлял дымом, взглянул на блондина, который спокойно сидел с пивом в руках и смотрел в даль, как будто думал о чем-то великом и необъятном. — А как её звали? — когда ответом послужило пожатие плечами, брюнет вскрикнул — Ты помнишь имена, внешность и характер всех своих персонажей, но забыл как звали покойную жену? Чел, ты — мутный тип. --Я забыл её имя, да. — услышав эту фразу, кареглазый закашлял дымом второй раз. — ДА ТЫ КОНЧЕННЫЙ!— резко вскрикнул Роберт, но, посмотрев по сторонам, будто чего-то испугавшись, заговорил тише — Знаешь, такие как ты, зачастую, сами хотят умереть. Ну знаешь, ты пишешь работы с несчастливым финалом. Я типа даже не удивлюсь, если впишешь что-то вроде: «тварь я дрожащая, аль правоимеющий» — Стас лишь отвел взгляд и шмыгнул носом. Не скажет же он, что в этом произведении внедряется тема «Преступление и наказание»? Правда, это не совсем то, о чем спрашивал собеседник…— Я не хочу знать в какой книге. Просто забудь. — По правде говоря, я никогда не думал о суициде, хоть много раз мне было плохо. Стас наконец взглянул на брюнета, что сидел с невероятным спокойствием и смотрел на что-то. Разумеется, автор проследил за его взглядом и наткнулся на большое дерево. Прежде чем он успел спросить, зачем он смотрит на это произведение природы, Роберт продолжил поддерживать диалог: — А на героев книги это не распространяется?— не успел Стас ответить, как кареглазый продолжил. — И да, я понятия не имею, как помочь. Только если получится найти эту книгу в библиотеке или в каком-либо необычном месте. А что до этого дерева...на нем повесилось два человека, может ты следующий? Вдруг так вернешься.. Столь спокойный тон немного раздражал Стаса, тем более в такой ситуации, и, тяжело вздохнув, прошипел: — Может ты и прав, в любом случае, спасибо за идею, но вешаться пока не собираюсь. -- Ну ты подумай, подумай...-- проговаривал брюнет, вставая с высокого бордюра. Отряхнув свои штаны, он кивнул в сторону входа в парк, -– Пойдем, горе-писатель ты наш, уже темнеет. А идти по темноте в этом районе...-- чуть задумавшись над ответом, в конечном итоге просто небрежно махнул в сторону собеседника. -- Сам все знаешь, че я тут распинаюсь. На самом деле Стас действительно знал все про эту вселенную. Точнее почти все. Он не знал как отсюда выбраться. Что случится с романом, когда он найдет эту книгу где-нибудь? А если он ее вообще не найдет? Что делать тогда? На самом деле не только эти вопросы не давали дышать спокойно, ему также было интересно, почему Роберту и его сестре было не все равно. Он чувствовал себя довольно странно, он чувствовал себя попаданцем Мери Сью, которого читатели ненавидят с первых строк. Проблема была не совсем в этом...точнее, из этого была понятна огромная другая проблема. Только какая? Сюжетная дыра, плохо прописанные персонажи, не проработанный мир или просто непонятный и скомканный сюжет? Это сейчас и напрягало автора. Он не понимал, где ошибка. Её не увидели ни все его знакомые, ни издатели, ни он сам, никто ее не заметил. А может его не хотели обидеть, поэтому и не сказали в надежде, что сам заметит. Заметил. Только, похоже, не так, как представляло себе издательство, не так, как мог представить себе он. Это, безусловно, огорчало. Да, он мог дать себе слово, что как только вернется в свой мир, так сразу же кинется искать эту неурядицу. Но сможет ли он вернуться или все пойдет через то место, которое впервые появилось у круглых червей? Сколько вопросов и ни одного ответа... А зачем он пишет? Это не приносит ему ни денег, ни славы, как он мечтал в детстве. Он помнил, как еще в школе учитель литературы ему сказал, что у него огромный потенциал и нельзя его зарывать в себе. Он мечтал быть великим писателем, который зарабатывает миллионы, который внесет свой вклад в культуру. Только походу все, что он оставит, – лишь безграничное тщеславие. А деньги...Зачем нужны деньги на смертном одре? Деньги – лишь сопротивление гниению: врачи, хорошая еда, жилье, развлечение для мимолетных эмоций, что делают нас счастливей на миг. Но что потом? Нельзя унести это все с собой. Но уносить куда – неизвестно. Да, счастья полные штаны от таких философских от слова фигня изречений. -- Лицо такое, будто ты уже думаешь, где верёвочку найти. Расслабься, это шутка была. Найдешь еще способ сбежать с этого бала, золушка. -– Хоть Роберт и повернулся с улыбкой на лице, столкнувшись с хмурым взглядом автора, резко скорчил серьезную гримасу и отвел взгляд. -- Да я не поэтому. Видишь ли... Стас так и не закончил предложение, отмахнувшись от персонажа. Не будет же он на него все это выливать. Тем более он еще и протянул руку помощи блондину, так что знать, что ему попался тупой доцент вместо автора, было не обязательно. -- Сиськи взрыв пиписьки прям. Посте этого Стас взглянул на бурчащего брюнета с призрением, пытаясь разобрать его несвязанную, хаотичную речь. Но тот, засунув руки в карманы и пиная камень по дороге, продолжал игнорировать взгляд собеседника. Именно сейчас Стас понял, что пора что-то делать, а не просто сидеть на месте и жалеть себя любимого: история переписывается на его глазах, и этому нужно помешать. Но как это сделать? Как предотвратить полное изменения книги и понять где ошибка? Может стоит остаться здесь и понять, что именно не так и запомнить? Или это только ухудшит ситуацию? Слишком сложно. Но Стас был уверен, стоит завтра пойти в библиотеку.