Адвокат террора

США сидел и подписывал документы. Он посчитал свои деньги. Отлично! У него их достаточно и даже больше. Значит, можно съебать на какую-нибудь тусовку. Он вылез из большого чёрного лимузина. Ковровая дорожка расстелена прямо перед его ногами. Вокруг репортëры и мелькающие фотоаппараты. Он, красивый, стройный, в солнцезащитных очках. От него пахнет виски и большими деньгами. Весь вечер он пил, развлекается с девочками и нюхал. Всё прекрасно. И так каждый день. Однажды, во время очередного подобного вечера, Канада сказал ему, что это к добру не приведёт. Тогда Америка его не послушал. Но чем больше продолжалось это безумие, тем больше начал уставать. Он уже не смотрел на деньги таким похотливым взглядом. Всё рушилось... Точно! Рушилось! Россия приезжал на кладбище стабильно каждую неделю. Шёл дождь и Россия хотел укутаться им, как-будто это не дождь, а тëплое одеяло. Со стороны к нему кто-то подошёл. Россия обернулся. Это был Америка. - Привет, мой друг. Я постою с тобой немного. Россия был удивлён. Даже очень удивлён. Но не сказал ни слова. Лишь незаметно кивнул и уставился на могилу. - Знаешь... - нарушил молчание США. - Я должен искупить свой грех. - Какой грех? - Это я поучаствовал в болезни Советского Союза. Россия молчал. Через какое-то время он лёгким движением руки снял с товарища его вездесущие чёрные очки. Под ними он увидел красивые голубые глаза, на которые наворачивались слезы. - Не носи ты эти очки. У тебя такие красивые глаза. - А ты... - Я всё ещё тебя ненавижу. Они с США сидели у России дома. На улице был жуткий мороз, температура достигала до -50 градусов, что для окраине на севере страны было вполне заурядно. Но только ни для Америки. Он повесил пиджак на вешалку в прихожей и немного расслабил галстук. Так-то лучше! На кухне было тепло. За окном снегопад, а на столе водка и закуски к ней в виде малосольных огурцов, картошки, горбуши, красной икры и прочего. Америка, несмотря на количество выпитой водки задумывался, что же он всё-таки здесь делает? Сидит, смотрит как ненавистный ему человек поёт под гитару. Он не хотел признавать, что ему всё это нравится. Пение России, тёплый голос гитары, водка, малосольные огурцы, лампа, излучающая тёплый свет, снег за окном и даже сам Россия. Он потихоньку начал видеть настоящую ценность в жизни. И нет, она не была материальной как таковой. Запах денег и славы вскружил ему голову. США начал потихоньку засыпать...