Адвокат террора

По коже пробежали мурашки. Холодно. Холодный чай, коньк, старые конфеты, лежавшие на полке уже хуеву тучу времени, и конечно же стафф, принесённый Америкой. Россия устал. Устал от галлюцинаций, от употребления, от бесцельного прожигания собственной жизни, от бессонных ночей, от компании США и от всего прочего. Ему хотелось укрыться с головой под одеялом и не вылезать оттуда никогда. Место этого он импровизировал на гитаре. Выходило совсем неплохо. Надо будут это запомнить! Америка сидел рядом и покуривал. Он тоже на самом деле устал от всего. Но что было ещё делать? Возвращаться к своей старой жизни он не хотел от слова совсем. Россия пристально смотрел на Америку своим уставшим взглядом. Он почему-то ощущал какую-то близость с ним. - Я тебя люблю. - тихо сказал он. - Ч-что? И вот, наконец его старая, потрёпанная отцовская квартира. Именно здесь он планирует сделать это. Пора. Он посмотрел в зеркало... Только оно его испугало. Вместо самого России там отражался его отец - Союз Советских Социалистических Республик. Россия быстрым движением разбил зеркало. Россия достал пистолет и сел на красный диван. Он почему-то зарыдал. Никогда не думал, насколько тяжело прощаться с жизнью. В эти моменты вспоминается сколько всего не закончено, сколько ты ещё не сделал и никогда не успеешь сделать. Вдруг перед ним появился какой-то размытый силуэт, который с каждой секундой становился всё чëтче и чëтче. - Папа? - Да, это я, сынок. - Я уже умер, да?.. Россия встала с дивана и кинулся в объятия отца. - Тиши, тише... Некого винить. Он стал адвокатом террора... К самому себе. Он рыдал и не мог себе простить то, что сделал с собой. - Прости меня, папа...