Письма из Дасквуда

У кассы вокзала толпились люди, кто-то ругался, кто-то вздыхал, поглядывая на часы и робко намекал, что пора бы уже очереди продвигаться. Небольшая, но очень шумная стайка студентов с походным рюкзаками стояла поодаль и галдела на немецком, активно жестикулируя. МС вздохнула и уставилась на табло отправления. Вся эта шумная и пестрая толпа направлялась в Террендейл на фестиваль сыра и посадка на их рейс должна была начаться… «Внимание пассажиров, следующих в Террендейл! Начинается посадка на рейс АТ513, автобус находится на третьем перроне», — голос в динамике замолчал и толпа двинулась к выходу. МС с облегчением выдохнула — шум начинал напрягать. Пассажиров до Дасквуда было всего трое: милая женщина в возрасте (МС про себя тут же обозвала её «мисс Марпл»), высокий неопрятный тип в ярко-красной куртке с эмблемой какого-то баскетбольного клуба и сама МС. До отправления автобуса оставалось полчаса. Каждое письмо, которое она получала из Дасквуда, возвращало её в те места, где ей ещё никогда не приходилось бывать, где её ждали друзья. Люди, с которыми её свёл случай и просто так забыть их не получалось. Да она и не старалась. Они были нужны. Джесси, Дэн, Лили, Клео. С Ханной и Томасом тоже хотелось бы встретиться, заглянуть в «Аврору», узнать, что с Ричи… Листая аккуратно сложенные конверты и записки, МС наткнулась на брошюру от Поука. Она тут же рассмеялась. Даже к нему захотелось заглянуть — так соскучилась по всем жителям маленького городка. Но больше всего, конечно… Она вздохнула и уставилась на табло отправления. Двадцать минут. Мобильный молчал. Значок Nym-OS, как обычно, горел в уголке экрана. — Я знаю, ты увидишь, что я еду, что не послушала тебя… — прошептала МС себе под нос, — но ведь и я скучала. По всем вам. Купив билет, МС...