My inspiration..

            Утро. Лучи солнца старательно пытались пробиться сквозь задернутые шторы комнаты Эдгара. Он проснулся слишком рано, что его совсем не устраивало, но заснуть обратно у него не получалось. Он бы и дальше лежал и пытался заснуть, но ему было не суждено этого сделать. В дверь его комнаты кто-то начал настойчиво стучаться. Он точно не ждал гостей сегодня, особенно так рано. Он попытался проигнорировать звук, но он становился только громче и назойливее. Эдгар неохотно сполз с кровати и раздраженно вздохнул, плетясь к двери. В конце концов, ему пришлось её открыть. - Ну? Чего тебе-... Художник застыл. Его удивленный взгляд устремился вверх: он и вправду не ожидал увидеть здесь его. - Меня просили передать тебе письмо... - донеслось сверху от Проспектора. Он выглядел довольно мрачно, ему явно не хотелось здесь находиться. Между ними повисла неловкая пауза: Эдгар выглядел совсем не так, как обычно. Обычно, Эдгар очень опрятен, аккуратен, и выглядит под стать своему статусу. Сейчас же он представал перед Нортоном в домашней ночнушке и с растрепанными волосами. Тот слегка удивился контрасту. - Ты выглядишь так- - Как? - недовольно пробурчал художник и вырвал из рук Кэмпбелла письмо. - ...Благодарю. - едко бросил он. - Уходи уже. Нортон раздраженно вздохнул. Реакция художника была ему непонятна: все-таки он оказал ему услугу - принес ему письмо, а не начал насмехаться над ним, как обычно! Почему между ними было такое напряжение? Они никогда не могли согласиться на чем-то одном. В матче, после матча - не суть, они вечно спорили друг с другом. И не важно, кто это начинал - их конфликт мог начаться без какого-либо повода. Тем более, Нортону совсем не нравятся такие люди, как Уолден. Он не любит всех этих напыщенных, смазливых аристократов с богатой и легкой жизнью. А Эдгар - не любит таких простаков, особенно глупых. ...Но точно ли? Дверь внезапно захлопнулась прямо перед носом Проспектора. "Ну и к черту этого художника",- подумал он, скорчил недовольное лицо и ушёл по своим делам. Они и вправду конфликтовали почти всегда, когда находились рядом. Но, честно говоря, зачастую спорить начинал сам художник. Его перфекционизм раздражал Нортона тем, что из-за него ему влетало за каждую малейшую ошибку. Как бы хорошо ни шла игра, Эдгару всегда удавалось навести суеты, особенно когда Кэмпбелл лез ему мешать помогать. К слову, эта помощь всегда выходила ему боком. И каждый раз, когда остальные выжившие слышали их громкие ссоры после матча, они не знали, что смогло бы их заткнуть. Наверное, тут мог помочь только Бог или кто-нибудь из знакомых Эдгара в этом поместье... Как же все это было муторно.