Госпожа с косой никого не щадит.

На поляну выбегает Двенадцатая. Она спешит к своей напарнице. Руте. Вроде так её звали. Погоди, Марвел, ты только что кинул копье в человека. В маленькую двенадцатилетнюю девочку. И говоришь о ней с таким равнодушием и в прошедшем времени, хотя она ещё жива. Раздается свист со стороны союзниц. Я поворачиваю голову, и понимаю что стрела Двенадцатой попала в меня. Прямо в сердце. Долго я не проживу. Надеюсь хоть на пару минут жизни. Я чувствую, как кровь течет по рубашке. Темно-красное пятно. И оно растекается не только внутри, но и снаружи. Вдруг, приходит осознание, что я сделал. Я убил девочку. В голову приходит мысль: «Но это же Голодные Игры. Здесь нужно убивать, чтобы выиграть. Так что, Марвел, ты все сделал правильно.» Но её тут же перебил голос совести, который как заведенный, повторяет: «Ты убил девочку, Марвел. Ты убийца. И ты получил свое наказание: смерть.». И тут, я понимаю, что чувствовал все эти дни. Страх. Страх смерти. Поняв, что это мой последний вздох, в голове застывает, так и не озвученная, мысль: «Прости, Рута. Я не хотел тебя убивать. Правда. Если бы не Игры, я бы тебя в жизни не тронул. Надеюсь, ты меня поймешь и простишь. Хотя, такой ужасный человек как я, не заслуживает прощения.»