Жизнь на крови

- Поймайте его и приведите живым! - Есть, Господин, - хором отвечают несколько подчинённых, мчащихся за неизвестным. Бан потирает пульсирующий висок, пытаясь расслабиться. Ничего нельзя доверить. Хочешь что-то сделать хорошо, возьми и сделай сам. - Заканчивайте погрузку, - прошипел парень, делая новую затяжку, - Нам ещё разбираться с "храбрецом" сунувшим сюда свой нос.

***

По пустой улице несётся парень в спортивках и маске, завиливая в переулки и запутывая след. Сердце мучительно быстро бьётся, болезненно отдаваясь в голове. Кислород в лёгких понемногу начинает заканчиваться из-за частых и коротких вдохов, но наплевав он продолжает бежать в надежде открыть второе дыхание. На лбу выступает испарина, отчего каштановые пряди прилипают. Свернув за очередной угол, парень оборачивается и тут же прибавляет скорость, пытаясь скрыться от преследующих мужчин в костюмах. - Подонок! - остановившись кричит один из мужчин. Он достаёт пистолет из внутреннего кармана пиджака и позволив парню пару секунд форы, делает выстрел. Свинцовая пуля попадает прямо в лодыжку, отчего парень камнем падает на асфальт. Свежая рана кровоточит, оставляя лужицу на пыльной поверхности. От ужасной боли, сердце начинает биться ещё сильнее. В глазах образовавается пелена, затуманивающая зрение. Парень в уме отсчитывает время до того, как гангстеры разорвут его на куски и остатки плоти выбросят в море. От одной только мысли, мышцы ноги передёрнуло, ещё больше пачкая в крови синтетическую ткань. - Попался гадёныш, - к виску подставляют дуло пистолета, а руки туго перевязывают, отчего кончики пальцев немеют. Рану же, решили не перевязывать, ссылаясь на то, что пацан не жилец. Умрёт он от кровопотери или нет, никого не волновало.

***

- Босс, мы поймали его, - толкая хромого шатена вперёд, отчитался мужчина с тату. От толчка тот падает на колени в нескольких метрах от Бана. Взгляд уставлен вниз, дабы не пересекаться им с бандитами. Бан подходит ближе, медленно сокращая расстояние между ними, после чего садиться на цыпочки. Грубой ладонью он хватает парня за волосы и тянет, заставляя запрокинуть голову назад. Взору открываются две тёмные жемчужины глаз и невероятно длинные для мужчины ресницы. На них скопилась влага, тяжёлым грузом давящая на опухшие веки. - Кто тебя нанял, сволочь? - не отводя пристального взгляда, спросил босс. - Никто, - прищурив глаза, ответил парень как можно убедительнее. Это действовало на нервы лидера. Не желая терять на этом много времени, он сильнее сжал чужие волосы и массивной подошвой наступил на окровавленную ногу. Парень ревел и вырывался, чувствуя как чужая стопа начинает давить сильнее. - Повторяю. Кто... Тебя... Нанял? - Меня никто не нанимал, - борясь с судорогами, ответил парень, - Я сам по себе. - Обыскать! - Бан закурил очередную сигарету, наблюдая, как один из Капо рысщет по карманам грязных спортивных брюк. - Здесь камера, - протягивая найденную вещь боссу, отчеканил мужчина. - Ты журналист или независимый следователь? - Глава вытащил флешку и откинув уже ненужное устройство, склонился к жертве. Указательным пальцем он спустил с чужого лица мешающую тканевую маску, открывая вид на миловидное лицо. - За такое убивают, парень. - Он вновь вдыхает сигаретный дым, и немного задержав его в лёгких, выдыхает в лицо шатена. Связанный парень жадно хватает воздух и кашляет. Глаза щипает, изображение стоящего перед ним человека расплывается. Смерть дышит в лицо, обнажая клыки, чтобы в следующее мгновение растерзать. - В машину его, - докуривая сигарету, приказывает босс. - Но Господин... - Делать как велено! - ногой, ранее давившей на рану, Бан потушил бычок. - Что значит в машину?! Отпустите меня! - единственное, что успевает произнести шатен, перед тем как выключиться. Чужая ладонь коснулась шеи и проверила пульс после удара по сонной артерии. Дыхание присутствует, и слабые удары чувствуются под пальцами. - И ещё... Извлеките из ноги пулю.

***

Очнулся шатен в подвальном помещении. Руки связаны за спиной, на ноге стерильная повязка. Разомкнув слипшиеся веки, он осмотрелся. Здесь нет ничего, кроме векового слоя пыли, одинокой лампы накаливания и металлической двери. Разобрать в каком районе Пусана он сейчас находится не представляется возможным. Да и есть ли шанс, что это Пусан? Нужно попытаться встать и найти способ развязать затёкшие ладони. Уперевшись здоровой ногой об пол, парень попытался хоть немного приподнять тело, что бы получить опору от простреленной. Тело с грохотом полетело на бетонный пол, стоило только встать на неё. Только этого не хватало. Даже если появиться шанс сбежать, ранение не позволит этого сделать. Он умрёт здесь, это точно. Не ясно почему его не убили в порту. Возможно бандиты хотят вдоволь наистязаться над парнем, избивая или моря голодом. Это будет куда мучительнее, нежели умереть сразу. Истерика охватывает измученное тело, с каждой минутой сильнее вовлекая в свою обитель. Горячие слёзы водопадом стекают по щекам и падают на пол, смешиваясь с пылью. Дышать становится всё тяжелее. Испуг это или аллергия, не важно. По помещению прошёлся тяжёлый грохот. Вероятнее всего это был стук металлической двери. Затаив дыхание, парень всматривается в обшарпанный слой краски на ней. Это единственное, на чём можно зациклить внимание, лишь бы не думать о людях находящихся за ней. Не проходит и минуты, как дверь с характерным скрипом отворяется, открывая человеку стоящему в проёме, обзор на "мышь" загнанную в мышеловку. - Хорошо выспался? - знакомый голос не выражал ничего хорошего, скорее наоборот вводил в испуг. Шатен молчит. У него нет сил даже поесть, если это всё же ему удастся. - Я смотрю, тебя не напрягают правила. За неуважение, можно и по почкам выхватить. Босс подходит ближе, садится на корточки и обхватив руками чужую голову, приподнимает её так, чтобы две пары тёмных глаз пересеклись в напористых взглядах. - Не строй из себя гордого. Если пытаешься что-то скрыть, то не поможет. Я знаю о тебе многое, Ли Минхо, - на лице образовалась отвратительная улыбка полная надменности. - Откуда ты знаешь моё имя? - Ну... - Бан немного помедлил, - Было не предусмотрительно носить с собой телефон. Тем более если следишь за кем-то, журналишка, - отпустив голову, парень потянулся к карману брюк, чтобы вытащить оттуда треснувший сенсорный телефон, - А ещё я знаю, что ты сирота и работаешь на себя, значит искать тебя никто не станет. Это мне на руку. - В каком смысле?! Объясни! - Узнаешь позже. Бан похлопал парня по щеке и поднявшись направился обратно к выходу. - Вымыть и переодеть. - Есть, Господин!