Легко

      Корабль удаляется все дальше, и Фосфофиллит смотрит, как белое пятнышко теряется в темной пучине бездонного космоса.       Раскалённое солнце выжигает все дотла, но она не здесь. Фос — та самая маленькая беззащитная Фос три и пять — лежит в весенней траве, наслаждаясь бликами солнышка в волосах. Могла ли она тогда подумать, что все обернется вот так? Когда все пошло не так?       В тот момент, когда она взялась за естествознание? В тот момент, когда Антарктицит забрали луняне? В тот момент, когда сплав растекся по ее телу, или, может, когда ей присоединили голову Ляпис? Осталась ли Фос сама собой?       Она сделала так много, так много… И некому ей сказать элементарное «спасибо». Ей так хочется, чтобы кто-то улыбнулся, чтобы кто-то сказал, какая она молодец… Чтобы учитель ею гордился.       Сейчас так ярко, что не видно ни одной звёзды, ни одной луны, ни корабля, ни самоцветов. Ничего, лишь испепеляющее солнце.       Она бы с радостью вела журнал естествознания, описывала бы каждую травинку, каждого жучка, если бы это значило, что Антарк останется целой, что все будут здесь, на земле, что учитель будет ею гордиться, что… Все будет хорошо.       Сожаления разгораются пламенем внутри, сжигают ее, и Фос совсем не чувствует, как она растворяется в воздухе.       Раскалённый воздух звенит, отрывая от ее тела кусочек за кусочком, забирая ее воспоминания, ее надежды и мечты, забирая ее.       Вдруг все перестало иметь значение. Она справилась. Спасла их. Ее миссия выполнена.       И на самом краю ее сознания теплилась последняя мысль. Стало так… Легко.