Часть 1
16 апреля 2024 г. в 23:41
— Эй, Док. Не хочешь душу отвести?
— Зачем оно мне?
— Ну так. Для разнообразия.
— Какое это все имеет значение?
— Никакого. Говорят, становится легче.
— А еще говорят, что земля плоская. Веришь в это?
— Может, и плоская.
— Ох, блять, как с тобой тяжело.
— Со мной еще как тяжело. Сигаретой угостишь?
— Курение убивает вообще-то.
— Ты Деймосу лекции читай, а не мне. Или зеркалу.
— Не хочу смотреться в зеркало.
— Понимаю. А огоньку дашь?
— Зачем ты пришел?
— Ты звал.
— Я сказал “оставь меня в покое”.
— Это все равно, что крик о помощи.
— Давай только без драмы.
— А кто драматизирует? Или тебе слово “помощь” не нравится? Как и многие другие слова, как я заметил. Сопереживание, сочувствие, дружба, любовь и…
— Прекрати.
— … и жалость. Ты ненавидишь жалость.
— Жалко же…
— …только у пчёлки.
Ветер воет над головами. Небо над Невадой темное, багровое, с россыпью мелких, едва заметных звезд, болтающихся в дымке ползущих облаков, напоминающих полиэтиленовый мешок. Наверное, это даже отчасти красиво. Для Хэнка похоже на отсвечивающий металл гильз, которые лежат в луже крови. Для Дока — на стекло с биопсийным материалом при лимфоме Беркитта, зачем-то покрашенный в красный.
Сухие губы отчаянно сжимают фильтр. Желтый свет дергано прыгает по неприкрытой бинтами и маской коже, отражается в стекле поднятых на лоб очков, подрагивает бликами по рубцовой ткани грубых шрамов, тянущихся почти по всей окружности, от губ и едва не до затылка. Бандана Уимблтона же болтается на шее, а сигарета сдавлена зубами: своими и протеза.
— Я устал, Хэнк.
Наемник посмотрел на хакера, вскинув бровь. А после задумчиво отвернулся, разглядывая серые пейзажи города с крыши, пока завязки колыхались за спиной.
— Хм. Не вижу.
— Чего?
— Туч. Да и не четверг сегодня.
— Очень смешно.
Седой дым нарезает круги, расплываясь причудливым узором перед глазами. КПК в кармане 2BD издает слабое пищание, чуть дрожа своим пластиковым корпусом, но тот это лишь игнорирует, выдыхая раздраженно через нос.
— Вот от этого и устал.
— Не представляю, как ты живешь, будучи на проводе 24/7.
— Ну, с другой стороны, это лучше, чем немой эфир. — Док сдается. Тянет руку было, чтобы залезть за средством связи, но ее мягко перехватывают, опуская.
— Подождут. У тебя перерыв. И важные дела.
— Это какие?
— Я, например.
— Резонно.
Тишина такая густая, что ее можно потрогать. Растереть между пальцами, вдохнуть полной грудью. Для Хэнка она пахнет чем-то освежающим, как асфальт после дождя. Может быть, с привкусом окисленного металла, и финальными нотами бензина. Для Дока — ничем. Он давно не различает запахи: работа весь нюх отбила.
Наемник чужую руку, почему-то, не отпускает. Хотя они, вообще-то, не подростки, сбежавшие на выпускном подышать никотином, пока за спиной ревет музыка. И не студенты, прячущиеся от душной лекции поближе к кислороду, переплетающие пальцы на удачу перед зачетом. Они взрослые, серьезные, жестокие подонки, уроды, и далеко не только моральные. И в каждом жесте привязанности будто есть подвох: медик выпутывает ладонь из чужой.
— Иногда мне кажется, что я тебя пизжу. Ногами. По спине.
— Не люблю телячьи нежности.
— Да какие нежности. Рукопожатие.
— Оно не длится так долго.
— Знаешь, что еще долго не длится?
— Знаю, но…
— Даже не смей.
— … ты обидишься.
— Как с тобой можно серьезно разговаривать?
— Слушай, ты не мой психотерапевт. Я не понимаю, что ты все пытаешься нащупать у меня за душой. И не понимаю, для чего. Прогнозировать поведение? Я не знаю, какую-то тайну сокровенную выведать? Что?
— Ты обо мне такого хорошего мнения. Как будто я умный. И у меня есть план действий.
— Ты умный. Просто не тогда, когда надо.
— Ты слушаешь нытье Дэя, пока он скулит на перевязках. Выслушиваешь о проблемах Сэна, пока тот перетаскивает новую партию расходников. И мои комментарии терпишь, когда я доебываю тебя во время работы. Просто я подумал, что, наверное, нечестно, что никто не слушает тебя. Ворчание не в счет. Это так, пыль в глаза.
Внизу слышится скрип резины об асфальт: одна из машин едва не врезается в выскочившего на дорогу гранта. Хэнк усмехается, Док — кривится.
— А что я могу тебе рассказать?
— Да, что хочешь.
— Я не знаю, что нам делать дальше. Всем планам свойственно обрываться, и сейчас я больше плыву по течению, чем контролирую ситуацию. Решение мелких, часто бытовых задач, дает мне возможность отвлечься от глобальной мысли, что эта война заранее проиграна, а все, что я делаю — не имеет никакого нахуй смысла. Вспоминая дни, когда я был частью штата Нексуса, вспоминая дни, когда я первый и, надеюсь, последний раз оказался в Ином Месте, я задаю себе только один, один единственный нахрен вопрос.
— Где твое остервенелое желание жить?
2BD хотел было что-то сказать, но осекся. Из легких будто вышибли весь воздух, глаза заметались по сторонам, боясь даже двинуться в сторону высокой фигуры рядом. Голос Хэнка звучал, как глухой удара молотка по последнему гвоздю в крышку его личного гроба. Дрогнувшие руки тянутся за второй сигаретой.
— Да.
— А я тебе скажу где.
— Давай. Жги. Где?
— В пизде.
От нелепости ситуации тянет то ли смеяться, то ли блевать. Медик ограничивается кашлем. В ушах все еще воет ветер, от которого Уимблтон поеживается. Док - оттягивает ворот футболки.
— Я так понимаю, ты исчерпал свой лимит интеллекта за этот вечер.
— Как ты исчерпал свою напускную говнистость.
— И ничего она не напускная.
— Лечи меня.
— Да вроде… и так?
— Почему из тебя все надо тянуть клещами?
— Ну ты любишь пытки при допросах.
— Это было один раз.
— Зато какой! Оттирали весь день дерьмо с кровью.
— Ну кто ж знал, что этот грант умел держать тайны, а дермо в заднице — нет.
— Как мы вышли с разговора по душам на это?
— Какие души, такие и разговоры.
— Справедливо.
Хакер бросает взгляд на часы на своем запястье. Стоило бы идти спать, да скоро светать уже начнет. Ну, по идее должно было бы, если бы кто-то в свое время не решил нарулить гребанному солнцу. И какой только смысл.
— Куда-то торопишься?
— Нет. То есть. — Он цокает. — Представь, что здесь какая-нибудь остроумная шутка.
— Хм. “Тороплюсь на свидание с твоей мамой”?
— Это в стиле Дэймоса.
— “На ужин в честь твоих похорон”?
— Это Сэнфорда.
— “Нет, просто смотрю, сколько бесценного времени я на тебя потратил”.
— Да. Теперь это звучит, как я.
Хэнк делает широкий шаг, выкидывая окурок с крыши, чтобы встать опасно близко. Укладывает тяжелую руку на плечо, чуть прижимая к себе, в успокаивающем жесте ведет вниз, вдоль позвоночника, который, кажется, прощупать можно сквозь одежду. Ну, как. Уимблтон все, что угодно может прощупать, зависит от силы нажатия. Док не сопротивляется в этот раз. Молчит, и даже не так пассивно-агрессивно, как обычно. Он кажется наемнику потерянным, загнанным в тупик без карты на руках, совершенно не знающим, что делать. А не знать, что делать для этого человека — все равно, что для Угрозы забыть, как стрелять. Аж неуютно.
КПК снова сигналит, но остается проигнорированным. Хэнк наклоняется, близко к чужому лицу, на пробу тычется оголенными челюстями, куда придется, имитируя поцелуй. Док разворачивается. Смотрит. И смеется: хрипло так, низко, совсем беззлобно.
— Что смешного?
— Ты себя со стороны просто не видишь.
— Ха. И слава богу.
— Зато глядя в это лицо, я определенно хочу жить.
— И похвалил, и унизил.
— Как, вообщем-то, и всегда.
Ветер все так же воет. Небо такое же красное. А люди все так же любят: какими бы они не были. Вы только вслух это не говорите, а то звучит как-то пошло для Невады. Здесь принято по-другому. Здесь принято говорить “у меня есть важные дела”, когда спросят, где ты пропадал целых полчаса.
Примечания:
* Я продублирую на всякий случай здесь пояснение к лимфоме.
Лимфома Беркитта (ЛБ) – высоко агрессивная лимфома из иммунологически зрелых В-клеток. При гистологическом исследование типична картина "звёздного неба" (макрофаги с фрагментами апоптических телец в цитоплазме).
Оставлю ссылку на изображение этой разрушительной красоты: https://www.stepwards.com/wp-content/uploads/2016/01/Burkitt_lymphoma_starry_sky_1.jpg